lunes, 5 de diciembre de 2016

melania no tiene quien la vista


ninguno quiere vestir a melania
y la nieve cae sobre nueva york
y en su corazón eslavo
mientras tirita como un perro viejo
en el ático de aquella torre solitaria
desvestida y triste, castañeteándole los dientes
sus ojos tártaros velados por la sombra;
qué diría su madre si la viera ahora
convertida en un patético chivo expiatorio
después de todo lo que tuvo que pasar, todo lo que tuvo que
introducirse en la boca
sólo para poder llegar a donde está
la cima del mundo, un lugar más alto
que la cumbre del everest
tan desolado como las llanuras del ártico, no estés triste melania
no dejes que esos hijos de puta te hagan llorar
que ese gordo ceboso te haga llorar
que las hienas sedientas de sangre te hagan llorar
que los buitres carroñeros te hagan
llorar
eres hermosa y tu cuerpo no necesita
de ningún puto vestido que lo cubra
te verás magnífica allí en la casa blanca,
el día que trumpie pronuncié su discurso de toma de posesión frente a mil millones
-tú de pie a su lado, como dios te trajo al mundo-
si entonces alargas la mano y le coges la entrepierna a porky
y con tu maravilloso acento transilvano anuncias:

"you maybe make america great again, my darling, but not this shit... "



jueves, 1 de diciembre de 2016

the power of love


no todos los días son malos
de ayer, por ejemplo, no puedo quejarme
me desperté alrededor de las 11 y sin resaca
había sol y la temperatura rondaba los 30 grados
entonces decidí bajar a la playa y tumbarme un rato en la arena
subí al carro y manejé al ultramarino para comprar
una docena de latas de cerveza y unos marlboro
en el expositor de novedades literarias
vi que tenían el último bestseller mundial de paulo cuello
-más de 5 millones vendidos en menos de una semana-
"el hombre que voló a las estrellas en alas del amor"
la biografía novelada de un oscuro profeta musulmán del siglo 7
condenado a morir colgado de los huevos
por haber predicho que ningún equipo de futbol turco ganaría nunca la champions;
en la compra de un ejemplar
te regalaban "las profecías del santo sepulcro de constantinopla"
-única obra escrita por el ya mencionado profeta-
tomé un paquete y lo añadí al carrito
diez minutos más tarde me encontré por fin
tumbado en la arena a la sombra de una palmera
me había tomado un par de cervezas y me sentía de puta madre
cogí el librito de las profecías y le eché un vistazo
"... escritas en el año 666 después de cristo
por abdul hazan haladmelin -un ermitaño enloquecido originario del cáucaso-
predicen con exactitud matemática los diez eventos más importantes
de cada año a partir de la muerte de su autor"
oh, vaya, muy bien, pensé
veamos qué mierda predijo este pendejo para el 2016:
"1- un hijo de puta obtendrá la presidencia en ee uu;
2- un hijo de puta morirá en el caribe
y cuba por fin será libre;
3- un pedrusco espacial de diez metros de diámetro
caerá del cielo el 30 de noviembre, a las 2 45 p.m. hora local
sobre el grupito de palmeras de la playa "las canoas", a las afueras de manzanillo
(sí, justo la playa donde yo me hallaba en ese momento)
y dejará hecho mierda a todo aquel hijo de puta que se encuentre allí debajo"
levanté la vista del libro y miré hacia el cielo
el astro rey brillaba esplendoroso en medio del infinito azul
una gaviota solitaria planeaba indolentemente a mil metros de altura
miré la hora en el puto celular: 2 41 p.m.
arrojé las profecías de haladmelin a un lado de la hielera
y metí la mano en ella y agarré la tercera cerveza
"estos pendejos ya no saben qué mierda inventar" pensé
luego me empiné la cerveza y me levanté
cogí la hielera, los marlboro y mi botecito de banana boat spf 150
y me alejé caminando de allí en dirección al aparcamiento;
subí al carro, lo encendí y metí primera
y antes de arrancar rumbo a la salida
miré por la ventanilla hacia el cielo y pude ver
el enorme pedrusco predicho por haladmelin precipitándose a tierra

"gracias, paulo cuello, por haber salvado mi vida de nuevo"




miércoles, 30 de noviembre de 2016

la maldición de eva


leo en wikipedia
que el consolador más antiguo del mundo
es un falo de piedra muy pulida
de 20 cms de largo y 3 de diámetro
que data del año 27000 a.c. según los arqueólogos
y fue encontrado en una cueva en alemania
hecho pedazos

leo y cierro los ojos
y entonces imagino una tarde lluviosa del paleolítico
una mujer de aspecto melancólico
sentada en el umbral de una cueva
y con la mirada perdida a lo lejos;
oigo incluso murmurar a la mujer:
"ya pasaron más de 3 semanas
desde que el hijo de perra me juró
que nomás cazaba el mamut y regresaba";
veo a la mujer ponerse en pie
entrar en la cueva y sacar de debajo
de un montón de pieles arrumbadas
el curioso objeto en forma de cilindro:

"y pensar que acabé siendo expulsada del paraíso
sólo para venir y quedarme con una puta piedra"



domingo, 27 de noviembre de 2016

el cagadero del hostal donde vivo


son cuatro putas paredes
de ladrillo sin enjarre
piso de cemento, una puerta de madera
con las bisagras flojas;
a la taza del wc
le falta la tapa y el asiento
lo que hace incómodo estar sentado
y te obliga a cagar rápido;
entras, te sientas y las rodillas
chocan con la pared
de la que sobresale la punta
de un alambre donde por lo regular
la mujer del propietario del congal
pincha recortes de periódico y revistas
para limpiarse el culo con ellos
que tienen el valor añadido de brindar
información acerca de la última
guerra en oriente medio, terremoto
película de reciente estreno, divorcio en hollywood o
-cada treintaitantas cagadas en promedio-
tu horóscopo para un día cualquiera
de la semana pasada;
nunca hay agua en el depósito
porque se rompió la tubería
o cortaron el suministro o
lo más probable: volvieron a suspender
el servicio por falta de pago
así que, cada vez que te llega
la urgencia de cagar o lo que sea
tienes que acordarte de llevar
una cubeta con agua
que puedes sacar de la cisterna
al fondo del patio, cerca del limonero
aunque en época de lluvias
basta simplemente con dejar
las cubetas a la intemperie para que
la lluvia las llene, o ir de plano
directamente a cagar al arroyo que
pasa detrás del patio, más allá
del limonero y los arbustos: allí
entre las piedras de la orilla
oyendo cantar los grillos y
con el viento acariciando tus jodidas nalgas

se caga de puta madre



viernes, 25 de noviembre de 2016

hablando de mi funeral


supongo que estaré metido en un cajón
tieso, maquillado, los tres pelos de mi cabeza
aplastados con gel sobre la coronilla
y que tendré los ojos cerrados
para que la luz del techo no me encandile;
supongo que de vez en cuando
alguien se acercará a mi cajón
echará un vistazo a mi cara y pensará
"el hijo de puta se puso todavía más feo
de lo que estuviera ya en vida"
y camuflará un irrefrenable impulso de reírse
de la jeta que se me quedó
pasándose una mano por la cara, como si se santiguara o se espantara
un puto mosquito
si bien me queda el consuelo
de pensar que pocos irán a despedirme
dada la vida de alcohólico solitario que llevo
y el hecho de que mis viejos amigos
mordieron ya el polvo o están locos
o se volvieron idiotas o simplemente se fueron
con rumbo desconocido y ya nunca
volvió a saberse de ellos;
supongo, en fin, que será
uno como tantos otros
donde la poca gente que asiste
sólo tiene en la cabeza un pensamiento
parecido al que induce un poema un tanto estúpido:

ojalá pronto se acabe esta mierda




martes, 22 de noviembre de 2016

encarcelan a josé villa, poeta supremo de la galaxia, por derribo y destrozo de un dron repartidor


... y pasando a noticias de menor importancia
trascendió que ayer, a eso del mediodía
tuvo lugar en el juzgado 14 de lo penal
el juicio para dirimir la demanda por lesiones graves y destrozo de un dron de reparto
que la compañía amazon interpusiera el mes pasado
en contra del poeta romántico y suicida josé villa
que, según consta en el acta constitutiva de la susodicha demanda
"la tarde del pasado 5 de octubre, alrededor de las 7 25 p.m.
agredió a machetazos uno de nuestros octoflyer xt 900
-100 kilómetros de alcance y capacidad para transportar 80 kilos de carga-
enviado a casa del demandado desde el centro de reparto de amazon en la zona
para cumplimentar la entrega de la orden de pedido número 39015562
efectuada a las 6 54 p.m. del mismo día por el mentado poeta de mierda
y por medio del cual se le proveía de 6 botellas de whisky jack daniels
dos seiseses de latas de cerveza corona bien fría y
un paquete de 10 cajetillas de marlboro rojos que el hijo de la chingada
había solicitado por teléfono unos minutos antes
en completo estado de ebriedad, a juzgar por cómo se escucha su voz
en la grabación de la llamada realizada por villa el día de los hechos
y que amazon presenta como evidencia inculpatoria número 7-a en su demanda"
y respondiendo a la cual, por su parte, declaró villa que
"yo no tengo la culpa de que esos pendejos de amazon
no me dijeran nada acerca de haber cambiado su método de reparto
y que al ver acercarse por los aires, en medio de la penumbra creciente del atardecer
aquel puto artefacto con esos brazos metálicos que parecían garras de pterodáctilo mutante
y esas lucecitas parpadeantes que taladraban la noche como el ojo maligno del hijo de las tinieblas
yo estuviera casi a punto de cagarme del infarto
pensando que los alienígenas habían por fin decidido acabar con los putos terrícolas
y en mi pavorizada psicosis no atinara más que a echar mano del machete que en todo caso
tengo siempre junto a mí desde aquella terrible noche de hace algunos años
en que la puta de mi ex suegra, borracha y empeyotada hasta el culo
se metió en mi cama estando yo dormido
y aprovechó mi indefensión y desconcierto inicial para lograr que me la culeara dos veces;
total que agarré el machete mientras el ominoso armatoste sobrevolaba el patio
sólo un par de metros por encima de mi cabeza
y apenas se puso dentro del radio de alcance de mi herramienta
le asesté una serie de machetazos en defensa propia con tal puntería
que logré desestabilizar su vuelo a las primeras de cambio y echarlo al piso
donde el hijo de puta terminó convertido en una chatarra humeante
igual que si se hubiera tratado de una jodida piñata de cartón"
declaración esta de villa que, sin embargo
obdulio mofetas, honorable juez ejecutor del tribunal
calificó de "triste fachada para encubrir el delirium tremens de un hombre enfermo"
para luego emitir el veredicto condenatorio contra villa
consistente en una pena de encierro a 3 años sin derecho a fianza
en la prisión estatal de puente grande, jalisco
no por negarse a pagar el puto dron de los cojones, que en todo caso vale una mierda
sino para ver si allí, alejado de los bares, putas y congales
logra erradicar sus tendencias y regenerarse
"y quizás incluso llegar a aprender un oficio decente que más adelante
le permita ganarse la vida honradamente en el seno de la sociedad
y dejar de perpetrar esa mierda de poemas que el pendejo se empeña en escribir"







jueves, 17 de noviembre de 2016

masturbándome con donald trump


cualquiera pensaría
que el último lugar en el que uno llegaría a encontrarse
con un tipo como donald trump,
sería alguno de esos cochambrosos sitios de cibersexo
frecuentados en su mayoría por masturbadores compulsivos,
exhibicionistas de mierda y uno que otro mirón adicto a
la contemplación furtiva de la miseria humana

sin embargo, fue en uno de tales sitios donde me topé con él,
anoche que daba vueltas en la cama preñado de
una profunda inquietud mental y corporal de resultas de la cual
terminé entrando a pajillerosdelaverno.com
para ver si acaso daba con alguna chica trasnochada que, a esas horas
-ya fuese en praga, helsinki o katmandú-
anduviera de humor para enseñarle las tetas
a un pobre y solitario diablo incapaz de conciliar el sueño
y facilitara con ello su patético y depresivo acto onanista

"hi, mister trump" le dije al cabrón aquel
en cuanto me percaté de que el bulto carnoso y deforme que apareció de pronto
en la pantalla de mi hp, acariciándose los genitales
era precisamente el recién electo presidente de los yunaited estates
"what a big surprise to meet you here -añadí
pajeándote como un puto adolescente calenturiento de mierda"
"hello, mi amigo meksikano -respondió trompas-
yo estar mucho contento de ver sabroso chorizo tuyo
bien parado como torre trump"
"nunca hubiera imaginado verte en un sitio así, mi querido trumpie"
"yo estar mucho caliente, my dear meksikan hijo de la chingada
así que entrar aquí to get a little sexual satisfaction
mientras milania querer darme el culo again"
"¿te peleaste con tu mujer, entonces?" -le pregunté
"milania estar mucho encabronada conmigo
desde que yo salir en puto video de cámara escondida
diciendo que yo gustar coger mujeres del pussy todo el tiempo"
"pero tu mujer ya tiene más de 20 años contigo, pinche trumpie
a estas alturas ella debería saber ya de sobra
que sólo abres la boca para decir pendejadas"
"tú qué puta madre saber de mujeres, pinche meksikan cagado
si tú lo único que saber hacer es violar y matar y meter droga a yunaited estates:
pero yo construir this huge wall en la frontera con tu asqueroso country
so you can not introduce more cocaine ni anfetamina acapulqueña nevermore"
"¿y dónde piensas comprar entonces la que se meten tú y tu family, pendejo?"
"ese no ser problema tuyo, puto degenerado violador
pero tú recordar que yo tener mi propio avión de la yunaited air forces
para poder traer polvo del que fabricar mis compadres en afganistán"
"acá en méxico ya existe una campaña de crowfounding
para pagar un puto sicario que vaya a cortarte los huevos, trumpie"
"yo no tener miedo de pinches sicarios hijos de puta, mi pendejito indio culo prieto
yo tener botón nuclear para soltar puta bomba sobre meksiko y
desaparecer tu fucking country en menos que cantar un gallou"
"bueno, trumpie, tampoco tienes que tomarte las cosas tan a pecho
venga, vamos a pajearnos de una puta vez
que mañana tengo que madrugar al trabajo"
"ok, let´s begin, entonces -dijo mi compadre peluquín-
¿tú querer ver milania durmiendo con tetas de fuera?"

antes de que yo pudiera decirle nada
trumpie giró su lap 45 grados hacia la izquierda
y enfocó la cámara en el par de balones desparramados sobre el pecho de la mujer que,
dormida a su lado en la cama,
-inconsciente de la onda radiactiva de sexualidad que irradiaba su impecable cuerpo de modelo-
dos minutos después me llevó a obtener

el mejor orgasmo de toda mi puta vida de infinita masturbación y derrota tercermundista




el inefable consuelo de la religión


jesucristo está ya de nuevo en la tierra
no se sabe exactamente cuándo volvió
ni en qué lugar ha fijado su residencia
pero de todos modos tiene una página web
para que cualquiera que así lo desee pueda
contactarlo
"bienaventurados aquellos que soliciten una asesoría
porque sus problemas serán resueltos ipso facto"
dice un letrero en la portada del sitio
donde además, junto a un ferrari último modelo
aparcado en una callejuela de beverly hills
aparece la figura de un tipo flaco y barbudo en sus treinta
apuesto, los músculos de los antebrazos bien marcados
en jeans, polo ralph lauren color rosa
sandalias de correa y cabello largo con aspecto
de haber sido recientemente cortado por vidal sassoon de new york
"por sólo 9.99 dólares más impuestos
cargados a tu cuenta american express, visa o paypal
puedes ya recibir el consejo del divino maestro
en tiempo real y sin la enojosa mediación
de charlatanes, sacerdotillos de mierda ni
embaucadores que lucran con la estupidez innata del prójimo"
desde luego, la oferta me pareció irresistible
así que introduje sin dudar en el recuadro correspondiente
el número de mi mastercard platinum edición limitada;
al terminar de hacerlo y darle click
me apareció en lo alto de la pantalla un aviso que decía
"para poder recibir el consejo que más te ayude
marca la casilla que describa tu caso
en la lista que te brindamos a continuación"
y abajo una lista con alrededor de 80 probables razones
que podrían ser la causa de mi insatisfacción existencial
desde "mi novia dice que la tengo chica"
hasta "soy puto pero no me atrevo a decírselo a mis padres"
pasando por "las caricaturas me hacen llorar":
leí con atención cada uno de los ítems
y fui marcando aquellos que me describían:
me siento solo
me paso toda la puta noche bebiendo whisky en la cama
estoy feo y viejo y soy un puto fracasado
tengo ideas suicidas con frecuencia
publico en internet unos putos poemas de mierda que nadie lee
un hermano de mi madre me obligó a chupársela cuando yo era chico
sufro de estreñimiento crónico
me gusta leer a paulo cuello pero me avergüenza reconocerlo etc
y cuando terminé de autodefinirme le di al botón de enviar
y me puse a esperar el ansiado mensaje de alivio y consuelo del señor
que apenas 5 segundos más tarde
brotó de las profundidades de la pantalla:
no esperes nada de nadie, ningún problema es eterno
y, justo debajo, un nuevo letrero
donde decía: "por sólo 19.99 dólares mensuales más impuestos
adquiere tu membresía de socio golden premium
que te dará derecho a solicitar el consejo celestial del señor
ilimitadamente"

el resto de aquella mañana la pasé metido en el baño intentando cagar y
leyendo "el alquimista"





martes, 15 de noviembre de 2016

miserias de un coleccionista de objetos inútiles


tengo entre mis cosas la
pelota de beisbol con la que barry bonds
bateó de foul hacia las gradas
del coors field en denver, colorado
un lanzamiento antes de conectar el que sería
su jonrón número 762, con el que impuso
el record de todos los tiempos de más jonrones conectados
con ayuda de esteroides
de la historia de la nba

si aquel pendejo hubiera sabido pegarle como dios manda
a la pelota que tengo ahora en mi poder
yo estaría escribiendo esta cosa en alguna terraza con vista al egeo
y mirando el atardecer en la agradable compañía
de una chica nórdica de ojos azules
con la que más tarde habría de terminar metido
en la piscina de mi chalet, montaña arriba
bebiendo champán bajo una inmensa luna

y no aquí, hospedado en la habitación 17
del hostal san miguelito, en autlán, jalisco
pensando cómo hacer para largarme sin pagar
los 290 pesos que adeudo por el hospedaje de una semana




domingo, 13 de noviembre de 2016

te compro tus jodidos poemas inéditos


este poema es en realidad una oferta de compra

tengo 3 libros de poemas autopublicados en amazon
"poesía para taxistas alcohólicos y putañeros", "poesía
para jubilados viudos y amargados" y "poesía para
chicas ansiosas por perder la virginidad con un doberman"
nunca promociono los putos libros porque sé que son
una puta mierda que no vale nada;
nunca le hablo de ellos a mis amigos ni siquiera
cuando estoy borracho y no hay cosa o tema alguno
en todo el ancho mundo que no me valga vergas;
y nunca siquiera me acuerdo en realidad
de que existen

excepto a finales de mes, cuando amazon
me manda un detallado informe de ventas y utilidades
de los jodidos libros

-y me ingresa alrededor de 7 dólares por cada libro
en la cuenta bancaria de hsbc a mi nombre-

dice amazon que, por medio del big data
ha logrado definir el perfil aproximado
del lector que compra -y quizás incluso llegue a leer un par de poemas de-
mis libros

"masculino caucasoide de entre 25 y 45 años, universitario, soltero
buen empleo, ligeramente introvertido, ateo
poco afortunado en cuestiones amorosas, los fines de semana
consume un par de litros de alcohol, coca y
eyacula entre las manos de una masajista;
los domingos, en cuanto las sombras del crepúsculo
comienzan a cubrir las fachadas de los edificios del conglomerado urbano donde vive
se masturba rabiosamente en el balcón como antídoto
para aplacar las repentinas ideas suicidas que lo asaltan
cuando cobra conciencia, al auspicio del tétrico entorno que lo envuelve
del hecho de que su puta vida es una patética serie de actos pendejos"

"probablemente ni siquiera le eche un vistazo
al contenido de tus putos libros, estimado josé villa
sino que en cuanto los recibe, va y coloca el kindle
-encendido con uno de tus poemas en la pantalla-
sobre la mesilla de centro de sala, buscando causar el efecto
de ser un tipo con inquietudes intelectuales postmodernas un tanto dispersas
entre los amiguetes y parientes que acuden a su casa
-o tal vez en esa compañera del trabajo ligeramente asimétrica de facciones pero con buen culo
a la que invitó a tomar un trago a media tarde el viernes
para ver si por una vez logra marcar un tanto fuera de la casa de masajes-"

que mis asquerosos poemas no los lea nadie, por supuesto,
es algo que me chupa un huevo

pero los 7 dólares mensuales promedio por obra
que, sólo por meter un poco de mierda en un ebook
caen religiosamente en mi cuenta del hsbc,
me han inspirado la siguiente idea:

"si cualquiera que sea el contenido de los putos libros
-esas pendejadas que escribo de noche, despatarrado en la cama
mientras miro porno, me sobo los huevos y bebo jack daniels-
a fin de cuentas yo ingreso 7 dólares mensuales por cada uno de ellos
¡qué vergas estoy esperando entonces, puta madre
para publicar otros 100 jodidos libros!"

el problema, sin embargo, consiste en que
necesitaría por lo menos cosa de unos 5000 poemas
para rellenar toda esa cantidad de libros

y si bien es cierto que, a estas alturas
puedo declararme ya como un experto en el difícil arte
de darle a la mierda la apariencia de poema,
calculo que tendría que pasarme los siguientes 5 o 6 años
dedicado exclusivamente a escribir poesía día y noche
-sin putear ni coger el pedo ni practicamente sobarme los putos huevos-
para poder completar esa cantidad de poemas

así que, por tal motivo, quiero anunciarle a mis amados lectores
que estoy dispuesto a pagar 3 dólares por cada 20 poemas que me manden
a mi correo electrónico poetasupremodelagalaxia@hotmail.com
sin importar lo estúpidas, chocantes, embarazosas
feas, vomitivas, nauseabundas, infestadas de libélulas soñadoras
-y maripositas lindas, abejitas melancólicas, ruiseñores tímidos y masturbados
arroyuelos cantarines, ositos cariñositos etc- que pudieran estar
sus apreciables creaciones poéticas

de antemano, mil gracias por su cooperación




lunes, 7 de noviembre de 2016

el mundo del futuro


y cuando los putos carros se manejen solos
y las bicicletas se pedaleen solas y las sillas
se sienten solas y las camas
se duerman solas y los aviones
se vuelen solos y solas se barran
las escobas y la ropa sola se meta
en la lavadora y sola en la secadora y
se tienda a orear en el tendedero sola incluso
los putos calcetines, tus bragas y sola también
se vaya la ropa a la calle sin que tú ni nadie
la lleve puesta

y cuando las casas se construyan solas y los edificios
de la nada se levanten solos piso a piso y los parques
y las plazas y las avenidas por su cuenta se pongan
en esta parte de la ciudad o más al norte o cerca de
aquel río donde por su propia iniciativa solo se tendió un puente con todo y
balaustrada de hierro estilo años 20

y cuando la comida se compre sola en el super y
se cocine sola y se coma sola y sola
se cague y se vaya por la alcantarilla y los libros
se escriban solos y se lean
de igual manera solos y los cuadros
se pinten solos muy verdes y naranjas y abstractos o
cubistas o realistas y los putos celulares
piensen por nosotros, respiren por nosotros, cojan
por nosotros, se hablen
solos entre ellos y solos se contesten y solos anden por ahí como estúpidos
haciéndose selfies en los espejos para publicarse solos en el puto facebook donde ya no hay
más que miles de millones de millones de selfies de celulares donde estos aparecen con
pantalla ultra delgada ultra resistente ultrasensorial ultraplana ultra mi culo en salsa verde

cuando no haya necesidad ya de que uno meta las manos en nada, de que uno
siquiera exista

¿se reducirá entonces la vida humana a ser una cuestión tan solo
de pasarse tirado uno por ahí todo el tiempo rascándose los putos huevos?



domingo, 6 de noviembre de 2016

telegrama para janis


dear janis

por acá todo igual
en san francisco y l.a. lo de siempre
en new york... bueno, ya sabes cómo es aquello
los chicos estamos bebiendo como locos
todos nos preguntamos qué pasó
el otro día, en el mall de pasadena, vi una igual a ti
llevaba flores en la cabeza y una blusa holgada
a veces nos sentimos solos ¿sabes?
hay un par de bandas nuevas por ahí
bobby viene a veces a la casa
bebemos cerveza y nos metemos esa mierda
tu espíritu da vueltas alrededor
pronto será verano otra vez
la gente habla de ti como si todavía estuvieras aquí
hay un tipo que quiere escribir un libro sobre tu vida
oigo tus discos en la cama y me pongo a imaginar que voy caminando contigo por alguna calle
como cuando buscábamos un vendedor de droga a medianoche por la sunset
voy a dejar la universidad un tiempo para intentar poner orden en mi cabeza
las cosas a veces te sobrepasan
quizás deje california y me vaya a kansas o algún lugar así
no sé, la idea me ronda el coco desde hace algún tiempo
también pienso en lo que hubiera pasado

si aquella noche hubiera ido a verte...




viernes, 4 de noviembre de 2016

otro de amor y dolor para aurora


un viejo sentado a la barra
de un jodido tugurio de putas y perdedores
le da de sorbos a un vaso con whisky
y una ocasional calada
a un cigarrillo que entretanto se
muere sin prisas sobre un cenicero
de hojalata lleno de colillas, arrimado a
una servilleta de papel sobre la cual
-de poder echar un vistazo sobre el hombro del viejo-
leería uno, entre tachones y borraduras
las escasas líneas del intento de poema
que a lo largo de la tarde ha escrito el susodicho:
aún sigo extrañando tu risa, tus manos, tu perfume, aurora
en los oscuros laberintos donde me refugio
para escapar al lacerante dolor de tu recuerdo
que me persigue desde...
a la izquierda del viejo está sentada
una mujer morena como de cuarenta tacos
flaca, pelo lacio, rasgos indígenas
su barbilla aun conserva
la firmeza de la piel joven
como si el hecho de haberse pasado
los últimos 25 años haciendo un promedio
de cuatro mamadas diarias
hubiera servido también
para fortalecerle los músculos debajo del mentón
"si no consigo que el pendejo -piensa ella-
se ponga las pilas y en lugar de estar
jugando al poeta enamorado, me lleve a culear
es capaz de fundirse todo el dinero en whisky"
el viejo, entretanto, le ha hecho
una discreta seña al cantinero
y cuando este se acerca pide otro whisky
"dijiste que era el último, pinche villa"
le reclama la mujer al alcoholizado vejete
acercándose a su oído para hacerse escuchar
por encima de las notas del narco corrido
que, a tres metros de la barra, desde las bocinas
de una reluciente wurlitzer del año
atruena el espacio entre lucecitas de colores parpadeantes
y un laser que rebota en las paredes del congal;
"me caga dejar un poema a medias, leylany
dame quince minutos y tómate otro whisky
o vete a ver si levantas a otro pendejo"
la mujer tuerce el gesto, decepcionada
y se empina lo que queda de su propio vaso
antes de escurrirse del asiento en dirección al piso
y deslizarse de rodillas hasta quedar encajada
entre las piernas del viejo, con su boca a centímetros
de la bragueta abotonada de su pantalón

pero tu boca no la extraño, aurorita, tu boca no
-aunque a veces quisiera volver a sentir en mis labios los tuyos-
¡ni puta mierda que la echo en falta, hija de la chingada!




miércoles, 2 de noviembre de 2016

ver S.O.S: Noviembre

ver S.O.S: Noviembre:



Noviembre no es un mes,
son unos segundos de distracción
vestidos de noche y lluvia,
oscuro viento en la acera.
Es un soplo que nadie oye.
                
Noviembre no es un mes,
no nos engañemos. Son luces tenues
sin gente en la calle ni ruido alguno.
Es una sombra que cubre cabezas,
un escaparate donde nadie se para.

Noviembre es una almohada
hecha con los truenos de la noche.
Se resquebraja en la cama revuelta
del cielo que ladra con rabia
un dolor desconocido.

Noviembre no es un mes ni tiene nombre.
Es cuna del pájaro que ha huido,
la voz del niño callado
cuando no sabe con qué jugar
y mira la nada, ausente.

  

siempre nos quedarán las pajas


que te rompan el jodido corazón
una suave noche de abril
poco antes de las 12 pm
mientras sopla una ligera brisa que
mueve apenas las hojas de los árboles
y desplaza a veces un poco
hacia la izquierda
un mechón del pelo de ella, dándole un pretexto
para pasarse la mano por la cabeza y, de esta manera
hurtar sus ojos de los tuyos y
dejar de contemplar siquiera unos segundos
la estúpida cara de idiota que, como otras veces
has puesto ahora, probablemente
porque piensas que al verte así ella quizás decida
a última hora cambiar de idea y
suspender tu ejecución y darte una nueva oportunidad
de demostrarle que tú
eres la persona correcta o una cosa parecida
si bien tú sabes perfectamente
que no lo eres, no eres ni de lejos
lo que ella busca
-y no podrías, por mucho esfuerzo que hicieras
llegar a serlo- porque lo que ella busca
-al igual que la mayoría de las mujeres no completamente feas
no completamente estúpidas o menores de 29 y por lo tanto
no demasiado viejas todavía para ponerse sus moños-
lo que busca no es un hombre sino un cajero automático
del que disponer las 24 horas con crédito ilimitado
(algunas se conforman con un crédito de 20 millones)
y en la plaza ya no queda nadie excepto
tú y ella y un par de borrachos
sentados algunas bancas más allá
que beben vino de una garrafa que
se pasan uno a otro cada tanto
y la temperatura está empezando a bajar
y poner tu cara de estúpido no ha servido de nada
y ella por fin ha terminado de arreglarse el pelo y ahora
se está poniendo de pie y diciendo
"mejor ya no me busques, villa"
para luego dar la vuelta y empezar a alejarse dejando dibujada en tu retina
su figura con aquellas largas piernas rematadas en tacones y embutidas en una minifalda

y que después de rompértelo tú te quedes allí sentado en la puta plaza vacía pensando

"adiós sexo de primera gratis; hola otra vez, putas pajas de mierda"




lunes, 31 de octubre de 2016

ser poeta: ¿para qué chingados?


se hace del conocimiento de todos
aquellos incondicionales lectores y admiradores
de la obra del poeta supremo de la galaxia, josé villa
que el susodicho suspenderá, por espacio de algunas semanas
la publicación, tanto en foros de poesía, blogs, facebook y demás
de sus hermosos y geniales poemas
gracias al hecho de haber recibido
el miércoles de la semana pasada
un giro postal por valor de 2 mil dólares
remitido por su hermana desde tulsa, oklahoma
-insulso lugar donde la pobre mujer
se parte la madre para poder mantener
a sus cuatro hijos y pagar la hipoteca
de una miserable casucha del extarradio
limpiando baños en un puto macdonalds y
vendiendo los fines de semana puerta a puerta
tupperware y mari kay-
2 mil dólares que, una vez cambiados a moneda nacional
se convirtieron en 37 mil 500 pesos
destinados supuestamente a pagar
los gastos de imprenta, edición y publicación
del primer libro de poemas de villa
"tu coño refulge como el sol en el desierto de mi corazón"
que contendría 40 poemas y un bono
canjeable por una noche de sexo con el poeta
-no incluye bebida ni cena a la luz de las velas,
pura y simplemente sexo a destajo-
dinero que la hermana de villa
ilusionada con la perspectiva de poder presumir
frente a sus compañeras lava-baños del macdonalds
de tener un hermano poeta publicado
-quizás ya muy pronto incluso bestseller mundial-
de alguna manera había logrado ahorrar
a lo largo de un año de apretarse el cinturón
racionar el alimento a sus pequeños hijos y
chupársela de vez en cuando al encargado del puto macdonalds;
dinero que, ay, por desgracia
no llegó finalmente a cumplir la función
de servir como medio facilitador
para que los maravillosos poemas de villa llegaran a inmortalizarse en papel
puesto que, apenas tuvo aquel grueso fajo de billetes en las manos
y hallándose ya de camino a la imprenta
se encontró subitamente nuestro poeta pensando:
"¿de qué mierda me puede aprovechar realmente
gastarme este puto dineral en publicar un pinche libraco
tomando en cuenta que el promedio anual
de libros leídos per cápita en este puto país
es apenas de 0.0007 libros por habitante?"
desde luego, no es de extrañar
que aquella perturbadora estadística cultural
terminara afectando brutalmente el entusiasmo y la joie de vivre de villa
-ya se sabe lo sensibles que son los poetas-
y lo llevara de paso a tomar la decisión
de abortar su estúpido proyecto literario
y coger el primer taxi que pudo hallar
para dirigirse rumbo al "conejitas bum bum"
congal preferido de villa y centro de reunión
de las putitas más cachondas y cogelonas de jalisco
y en el cual, gracias a sus palancas y sobornos
consiguió villa tomar en alquiler por 3 semanas
-pagando por adelantado y adjuntando una generosa propina-
uno de los cuartitos de la segunda planta
reservados en principio para uso exclusivo de las chicas
y donde villa tiene planeado permanecer hasta fin de mes
-o hasta que el último billete vuele de sus manos-
enteramente dedicado a las dos únicas cosas
en que vale la pena gastarse la plata en este pendejo mundo:
chingarse un par de litros de whisky al día
y llenarse a hartar de culos

¿se te ocurre algo mejor a ti, papacito?



domingo, 30 de octubre de 2016

el inevitable desgaste del amor


las cosas fueron bien por un tiempo:
ella estaba a gusto conmigo y yo
era feliz teniéndola a ella;
pasábamos juntos las horas libres de que disponíamos
y nuestros intereses eran practicamente los mismos:
leer noveluchas de detectives, oír a juan gabriel, ver futbol, ver porno
y luego echar un palo en el sillón, con un seis de cerveza a un lado;
(aquí podría añadir "mis amigos envidiaban mi suerte"
pero la realidad es que ya todos mis degenerados amigos están muertos,
y a la poca gente que conozco no le cuento nada de mi vida sexual)
en fin, ¿qué más puede pedirle uno a la vida?
fueron bien por un tiempo, entonces, las cosas -un año o poco más-
y después, imperceptiblemente, como la película de óxido
que empieza a deslizarse indetectable sobre una superficie metálica
la ruptura comenzó a gestarse silenciosamente
en las profundas concavidades de su intimidad;
no hay forma de explicar cómo o porqué
ocurren estas desafortunadas situaciones:
quizás yo la cogí con demasiada fuerza alguna vez
o puede que ya desde su origen ella llevara dentro aquella funesta
predisposición
el caso es que, una soleada y hermosa mañana de domingo
mientras yo me la cogía en el intermedio de un partido de la premier league
la doble capa ultraresistente de su coño se rasgó repentinamente
y por el boquete así formado se escapó luego sin remedio

hasta la última molécula de aire del interior de mi muñeca inflable




miércoles, 19 de octubre de 2016

así habló zaratustra


la guerra de las galaxias, último episodio:

ya no hay guerra, ya no hay galaxias
-el universo tiene ya un buen rato que alcanzó
el estado final de muerte térmica-

lo único que queda en toda la extensión vacía
de los infinitos espacios interestelares
es este poema metido en una puta lata de coca cola vacía
que flota a la deriva en medio de
unos cuantos átomos dispersos de materia neutra

por si acaso, algún extraño ser, en algún recóndito vericueto
del inmenso desierto cósmico,
hubiese sobrevivido y la llegase a encontrar algún día,
que la abra y lea estas líneas y sepa
que todo acabó y, desde luego

que la jodida fuerza ya dejó de acompañarlo



lunes, 17 de octubre de 2016

de tal palo...


la comitiva del entierro
de bum "monster" richardson, el psicópata acusado
de haber matado a 25 mujeres y dejado medio muertas
a otras 40 más,
pasó frente a la casa de mi madre
aquella tarde del 6 de noviembre del 59
justo cuando mi madre, por enésima ocasion
me reprendía, desgreñada y acalorada, de pie en medio de mi cuarto
porque de nueva cuenta le habían ido con la queja
de que me habían sorprendido otra vez picahielo en mano
ahora intentando sacarle los ojos al perro del señor smith
-ya se los había sacado al perro de los williams y al mapache de smokie,
que después de aquello dejó de ser mi mejor amigo-;
cuando ella finalmente salió del cuarto
me asomé a la ventana y seguí con la vista
la procesión de mujeres enlutadas que marchaban cabizbajas
detrás del cadillac negro donde llevaban el cuerpo
recién electrocutado de aquel terrorífico asesino;
algunas sollozaban, otras se tomaban de la mano
muchas llevaban flores, dos o tres una pancarta
donde decía "te amo, bum "monster", siempre estarás en mi
corazón"

como si mi padre, de haber podido hacerlo

no las hubiera estrangulado también a ellas




domingo, 16 de octubre de 2016

no lloro por la leche derramada, sino por la que no derramé


me tomé una foto de perfil el otro día
en el espejo de la pared a un lado de la cama
mientras estaba cogiéndome a briseida;
ahora puedo verme en la pantalla:
un tipo borracho y panzón arrodillado en la cama
le mete la verga a una rolliza cuarentona, también borracha
que está casi a punto de correrse;
más bien parecemos dos cerdos
un par de bultos desnudos con sobrepeso
a los que de pronto, en medio de una borrachera
les dio la calentura y se pusieron a coger;
ella, a gatas y poniéndome el culo
mira de reojo hacia el espejo
con una mirada velada, la boca entreabierta
y un hilillo de baba agarrado a su barbilla;
yo, acoplado a la grupa de la yegua como con tornillos
sostengo en alto el celular apuntando hacia el espejo
mientras las millones de terminaciones nerviosas convergentes en la punta de mi verga
son estimuladas por la fricción de las paredes vaginales que la constriñen
y me llevan cada vez más cerca
de la maravillosa tierra donde el sol explota en millones de estrellas:
de no haber sido por que al puto marido de briseida
se le ocurrió volver temprano del trabajo

quizá al final las hubiese contemplado



martes, 11 de octubre de 2016

el viejo y el chevy


el viejo tenía un chevy del 60
-que compró en un basurero-
y cáncer en la garganta fase uno;
el motor del chevy no arrancaba
-había un problema con las válvulas o algo por el estilo-
lo guardaba en un cobertizo en la parte de atrás del patio
se levantaba a mediodía y tomaba las pastillas
-le habían dicho que tenía 99 % de probabilidades de éxito-
y pasaba el resto del día metido debajo del puto carro
fumando y blasfemando y tratando de ajustarle al motor
piezas que nunca encajaban
tornillos equivocados
cables que no eran
se fumaba 3 cajetillas diarias
al atardecer salía del cobertizo con la cara amarilla
se daba un baño y se servía un trago
se tomaba las pastillas de la noche bajándolas con whisky
su mujer le servía la cena 
"¿ya terminaste de arreglar tu puto carro?"
el viejo no respondía
comía en silencio y seguía con los tragos
ella recogía los platos 
pasaba un trapo húmedo por la mesa 
se preparaba un chocolate caliente y luego
se sentaba en el sillón y leía la biblia;
tenía 20 años menos que el viejo
su cuerpo aún no se ajaba del todo
todas las noches mientras el viejo roncaba a su lado
ella se masturbaba durante horas 
leer la puta biblia no le servía de nada
tener al puto borracho aquel no le servía de nada
(como si en lugar de la garganta tuviera cáncer en el pito)
lo único que le importaba al cabrón era el puto carro
tenía esa obsesión atravesada en los huevos
arreglar el puto carro y echarlo a andar
como otros se obsesionan por no quedarse calvos
o porque la verga ya no se les para
el cabrón estaba obsesionado por un jodido montón de chatarra
en la biblia decía "no desearás a tu vecino
ni al jardinero, ni al repartidor de gas"
pero ella se ahogaba por una verga
a veces se ponía la falda más corta y zapatos de tacón
y se pasaba por el cobertizo con cualquier pretexto
"a lo mejor -pensaba- el pendejo me clava arriba del puto carro"
pero el viejo ni siquiera se asomaba a verla
luego el cáncer le brincó al esófago
el temblor en sus manos se agravó
le recetaron el doble de pastillas
-sus probabilidades eran ahora de 10%-
de todos modos siguió con el carro
pasaba todo el día metido allí debajo
fumaba lo mismo que antes
un buen día se murió y lo enterraron
su mujer puso un anuncio al frente de la casa
"se vende chevy del 60 en magníficas condiciones"
el anuncio sigue allí desde hace más de un año
cada dos o tres días alguien va y pregunta por el carro
la mujer lo lleva al cobertizo y se lo enseña
la carrocería cada día está más oxidada
las ventanillas no suben ni bajan  
el motor se está cayendo a pedazos 
la suspensión rechina como gatos celebrando una orgía diabólica

pero el asiento de atrás es amplio como una cama



sábado, 8 de octubre de 2016

el paraíso de los sicarios (14)


en el último selfie que subió
el 25 de septiembre del 2016 a su página de facebook,
rudolf schmidt, ciclista alemán de 38 años
-quien desde principios del 2010, cuando comenzara
a dar la vuelta al mundo en bicicleta, había ya recorrido
178 países y estaba por tanto a escasas semanas
de culminar su odisea para regresar a casa-
se encuentra de pie, junto a su bicicleta
a punto de cruzar el endeble puentecito sobre el río guajolotlán
que hay a la entrada del pueblo del mismo nombre;
abajo de la foto, escribió rudolf lo siguiente:
hoy pernocto en guajolotlán, donde aparte de una pequeña pirámide,
una iglesia de estilo colonial en ruinas y el poeta josé villa -también en ruinas-
no hay practicamente nada digno de mencionar;
esta noche quizás vaya y me zampe un par de alcoholes
sentado a la barra del "conejitas bum bum"
y, como no me he comido una rosca desde aquella noche en el altiplano de bolivia
-si estás leyendo esto, rosita, te mando un beso-
lo más probable es que también me permita chingarme un buen culo;
mañana a mediodía espero reanudar mi viaje; ya queda
cada vez menos para brandenburgo

dentro de un mes habrá votaciones
para elegir al diputado estatal del distrito 14
que comprende los municipios de guajolotlán, milpa seca y atenguillo;
el candidato por el partido sicarios unidos de méxico (psum), evodio guano
ha prometido que si llegase a ganar
organizará "una tocada con baile cada fin de semana
-durante el periodo de tres años en funciones que comporta el cargo-
en la plaza de toros de guajolotlán,
con entrada libre y la participación
de las mejores bandas y cantantes de méxico:
el recodo, la arrolladora, cuisillos, los recoditos
paquita la del barrio, gloria trevi y luis miguel que, probablemente,
abriría su próxima gira mundial con un concierto conmemorativo
por las víctimas de la narco-violencia, en guajolotlán"

el miedo se puede expresar de muchas maneras:
poner una silla trancada contra la puerta por las noches;
dormir con un machete escondido bajo la almohada;
no salir de la casa después de las 6 pm;
no salir de la casa a ninguna hora a menos
que la resaca te esté matando y no te quede ni una puta cerveza en el refri;
pedir asilo político en la embajada de usa o la india o
si de plano no queda otra, la de afganistán;
ir a todas partes con una cápsula de cianuro en la boca,
y hallarte mentalmente preparado para engullirla
en cuanto veas que un vehículo sospechoso se detiene a tu lado en la calle
y de su interior baja un par de cabrones armados con cuernos de chivo

el sábado me di una vuelta para curiosear
entre los tenderetes del mercadillo de saldos, basura china y artículos caseros
que se pone al mediodía frente al atrio de la iglesia;
aparte del galón de raicilla hecha por los indígenas
que compro todas las semanas para mantenerme alcoholizado
-50 pesos el galón, cuando un seis de cerveza cuesta 65-
adquirí un sillín de bicicleta usado para reemplazar
el de mi vieja bicicleta cross country en la que a veces
me da por irme a pedalear rumbo a los llanos de comala

"construiré un aeropuerto gracias al cual
podrá incrementarse en un 500 %
el tráfico de estupefacientes, la trata de mujeres, la posibilidad
de largarse a la chingada cuando los federales nos pillen en este jodido pueblucho de mierda
el turismo nacional e internacional y la exportación
a todo el mundo de los productos artesanales de guajolotlán"

me vino a decir uno de los delegados del ayuntamiento
que si les podía hacer el favor de escribirles
un pequeño discurso emotivo y poético,
para ser leído por el alcalde la próxima semana,
cuando llegará a guajolotlán, en busca de respuestas
-o al menos una chingada explicación acerca de
la misteriosa desaparición del ciclista trotamundos-
un grupo de amigos y familiares del mismo procedente de alemania;
"el prestigio de guajolotlán está en juego, pinche villa"

"construiré un estadio de futbol más grande que el estadio azteca
y compraré la franquicia de un equipo de primera división
donde traeré los mejores jugadores de méxico y un par de vedettes argentinas
para que en guajolotlán formemos un equipo de futbol competitivo
que pueda partirle su madre a esos pendejos engreídos del américa
y a las chivas y los pumas y los culeros del cruz azul,
y así logremos ganar el campeonato en un par de años"

si alguna vez te preguntaras
qué fue de mí, dónde me fui a perder
y por qué de pronto desaparecí de la faz de la tierra 
sin que nadie volviera a saber ya nunca nada de mí,
no pienses que fui abducido por extraterrestres 
o que estoy escondido en la cueva de un ermitaño 
meditando acerca de la inmortalidad del cangrejo;
piensa mejor que el destino me jugó la mala pasada
de dirigir mis pasos hacia este jodido país,
y que probablemente ahora estoy descansando
-rodeado por cientos de cuerpos desmembrados y maltrechos-
en el fondo de una de esas narco fosas que todas las semanas 
son halladas en méxico; donde tan comunes se han vuelto y 
tan representativas son ya de la idiosincracia mexicana

que cualquier día va la unesco y las nombra "patrimonio cultural de la humanidad"








jueves, 6 de octubre de 2016

el paraíso de los sicarios (13)


circular interna para la atención
de la oficina de la sub-comisión para la lucha contra el crimen de guajolotlán:

en bista de ke el porcentaje
de delitos violentos y actos transgresibos con uso de fuerza o armamento
berificados dentro del perímetro del susodicho municipio
no ha hecho sino incrementarse desde ke se designó
como objetibo prioritario y razón de ser de esta sub-comisión
reducir dicho porcentaje por lo menos dos puntos mensuales,
se ha resuelto, como medida coadyubante unilateral
crear una sub-sub-comisión para apuntalar los esfuerzos encaminados
a la consecución del antes mencionado objetibo prioritario, y, paralelamente
contemplar la ebentual necesidad de crear en un futuro próximo
una sub-sub-sub-comisión por si las moscas;
como, naturalmente
el jodido presupuesto de ke se dispone para la implementación y operación
de todas estas sub-comisiones se lo clava el jefazo resulta insuficiente,
se solicitará nuevamente el apoyo económico para cubrir los gastos requeridos
en personal, equipo de oficina y fondo para imprebistos
a nuestro benefactor oficial, el generoso y siempre dispuesto a echar una mano
ermenegildo zinzontle, alias "el señor de los maizales", sicario supremo
de los municipios de guajolotlán, tenamixcate, ajolotlán y la barca
atentamente: eliodoro kafka, comisionado segundo de la sub-comisión

con gran beneplácito social y asistencia de público
se inauguró ayer en las instalaciones de la casa de la cultura de guajolotlán
la muestra fotográfica "los espectros de las narco fosas"
del antropólogo, playboy, artista y fotógrafo homosexual croata, novak tomasevik
que comprende un total de 500 monumentales lienzos
donde el autor busca dejar testimonio, bajo el impersonal escrutinio de su lente
de la insignificancia última que cada ser humano representa al fin y al cabo,
en el entorno de animalidad, sadismo, iniquidad y esperpéntica maldad
que se ha instituido ya como la "realidad de las cosas"
en todos los rincones de la república mexicana, a saber:
un simple conglomerado de músculos, huesos y pellejo
conformando una masa corporal con más o menos volumen
proclive a ser dañada, baleada, masacrada, desfigurada y descuartizada
por la razón más pendeja que se te pueda ocurrir -o sin razón alguna-
y abandonada luego a la clemencia de las ratas, perros esqueléticos y otras alimañas
que proliferan en los alrededores de los basureros públicos o, en el mejor de los casos,
enterrada de cualquier manera en improvisadas fosas no muy profundas

"mi hija me dice que me vaya a california, pinche villa
que allá me pone un cuarto en la cochera de su casa
que me da pa mis alcoholes y mis cigarritos
y pa que me coja una putita de vez en cuando;
pero a mí me gusta vivir en este puto agujero del infierno, compadre
me gusta el olor de las mañanas cuando la neblina baja de los montes guajolotlenses;
me gusta oír a las gallinas cacarear en los corrales, ver los puercos hundidos en sus lodazales;
y creo que ya hasta me gusta sentir la adrenalina
de volver borracho a mi casa por las calles desiertas del pueblo en la madrugada
y pensar que de cualquier esquina pudiese salir de pronto un hijo de puta con un cuerno de chivo
que por sus puros huevos resolviese allí mismo borrarme de la faz de la tierra
vaciándome a tal fin el cargador de su arma encima;
me gusta la mala vida, de plano"

hace un par de noches, hallándome en "los hundidos" intentando resolver
el problema del sentido de la vida, echando mano
de las dos herramientas intelectuales óptimas para este tipo de ardua tarea filosófica, a saber:
una lata de cerveza helada y una que otra sobada de culo a lupita, la mesera,
pegué la hebra con uno de los hombres del grupo de "el señor de los maizales"
que se alcoholizaba tranquilamente en la barra, dos taburetes a mi derecha:
"la gente es muy pendeja, pinche villa
y creen que uno se mete de sicario por gusto o porque uno es un hijo de perra;
creen que a uno le gusta matar cabrones y quemar sus cuerpos y llevarlos luego
a echar al basurero o meterlos en bidones de 200 litros y rellenarlos con cal y sosa cáustica;
más sin en cambio la gente no se da cuenta
que si uno llegó a convertirse en sicario no es porque uno tuviera
la vocación o el talento o la disponibilidad para ello,
sino porque la suerte que le tocó a uno en la vida fue esa:
primero, nacer en una miserable comunidad indígena muerta de hambre y carente de recursos
segundo, tener un padre alcohólico hijo de perra que te ponía una buena putiza cada vez que
agarraba el pedo -y el puto cerdo de mierda lo agarraba todos los días-
tercero, empezar a drogarte desde los 7 u 8 años para insensibilizarte de tus pesadumbres
cuarto, no contar con más opciones para subsistir
que cometer esporádicos actos delictivos que, progresivamente,
se fueron agravando hasta que de pronto un buen día
te das cuenta de que acabas de cometer tu primer asesinato y de que en realidad
no sientes nada en especial, aquello no es la gran cosa y además ya sabes
que si te dedicas a ello podrás obtener rapidamente cualquier cosa que te haga falta:
droga, dinero, un carro, una casa, cogerte buenas viejas y, quizás lo más importante:
que ningún hijo de puta vuelva a creer que puede ponerte la mano encima impunemente"

la teoría de novak tomasevik -expuesta en su ensayo "anatomía de un hijo de puta"-
es que, con el surgimiento de esta nueva generación de jóvenes adictos a matar,
la sociedad del méxico moderno no estaría ya lejos de haber conformado
la perfecta antítesis de aquel luminoso momento histórico
que se gestó en italia a finales de la edad media, dando lugar
a importantes avances en el campo de la cultura y la ciencia,
y que se conoce como "renacimiento":
"jamás en la historia de la humanidad -dice tomasevik-
una colectivo estructurado dotado de instituciones, aparato jurídico consolidado y
un sistema autoregulatorio de control social,
había alcanzado los niveles de primitivismo salvaje y sanguinario,
la escalofriante magnitud de abyección criminal y destructiva,
y el insondable fondo de aberrante bestialismo conductual que manifiestan
los actos de lesa humanidad que día tras día,
-ya no sólo en determinadas regiones aisladas de méxico, sino en todas sus comunidades-
son perpetrados casi de manera ritual por miles de sicarios
-uno pensaría que cada mañana, mientras estos tipos desayunan,
se automotivan diciéndose "este día trataré de ponerle más huevos
a ver si consigo matar una docena más de pendejos que ayer"-
al secuestrar, violar y asesinar a quemarropa
a hombres, mujeres y niños indistintamente;
al desmembrar, descuartizar, echar a los perros y calcinar
los cuerpos de una, dos, diez, veinte o más personas como si dichos cuerpos
fuesen sólo pedazos de la más vil escoria y no los restos
de un padre por quien alguien llora en algún lugar;
de una madre que dejará en el abandono y la invalidez a unos hijos todavía pequeños;
de una muchacha en sus 20 que tal vez una semana antes todavía soñaba
con conocer al amor de su vida y casarse y ser feliz
y que ahora es sólo un irreconocible amasijo de carne putrefacta"

incluso en la alemania nazi -sostiene tomasevik-
en medio de toda aquella carnicería despiadada y destrucción sin límites,
hasta el más pesimista podía esperar que algún día
llegaría el fin de la guerra y el curso de la vida entonces
volvería a discurrir por sus antiguos cauces:
en méxico no existe una coyuntura parecida y en realidad pareciera
que lo único que podría interrumpir el recrudecimiento
de la situación de desastre y colapso social inminente en que está sumido el país,
sería la aparición de una epidemia mortal super virulenta, tipo gripe aviar en esporas aéreas
que se distribuyera en cuestión de días por todo el territorio nacional
y matara de una puta vez a sus 150 millones de habitantes (exceptuando, claro
a los poetas borrachos del sur de jalisco)

"la gente piensa que no somos humanos, pinche villa
que no sentimos nada y que no nos duele matar a todos esos pobres cabrones;
que nos resulta placentero coger un puto cuchillo de carnicero
y rebanarles el pescuezo como si fueran unas putas gallinas;
que alcanzamos una especie de orgasmo mientras nos damos a la tarea
de acribillar a balazos el cuerpo de una persona hasta dejarlo hecho mierda;
la gente se imagina que nos pasamos metiéndonos una puta raya de coca tras otra
desde que nos levantamos hasta que nos acostamos,
y que por eso se nos hace tan fácil
detener el carro en la calle junto a cualquier mujer que se nos antoje
y subirla a la fuerza para llevarla enseguida a un despoblado
y allí cogerla y después de cogerla apretarle el cuello hasta matarla
y arrojar luego su cadáver fuera del carro como si fuese un puto perro sarnoso"



"la gente tiene razón, pinche villa"




martes, 4 de octubre de 2016

el paraíso de los sicarios (12)


en el conmovedor discurso "por un méxico libre de violencia"
que fragoberto chacales -poeta que llevaba 5 años
recorriendo el país en plan caravana con una legión de seguidores y
el propósito de dar voz a la inconformidad popular producida
por el fenómeno de las miles de personas que desaparecen cada año en méxico
(al mismo chacales le habían secuestrado y matado a su único hijo)-
pronunciaba en la plaza de guajolotlán el domingo 2 de octubre a mediodía,
lo último que dijo fue "queremos que se viva en un méxico más humano
con más valores, con más dignidad;
un lugar donde la sagrada esencia de la vida se respete..."
antes de que un proyectil surgido desde algún punto en los alrededores de la plaza
impactara su frente y cortara abruptamente su discurso

a mi sobrino ceferino villa, hijo de uno de los incontables vástagos
que mis parientes cercanos se dieron a la tarea de ir dejando regados por todo el municipio
le dieron el primer premio en el concurso de composición literaria
del sexto curso de la escuela primaria de guajolotlán
centrado en el tema "cuando yo sea grande":
cuando yo sea grande -escribe el pequeño hijo de puta-
voy a ser un sicario de los más cabrones
como mi vecino, el famoso "piraña" dominguez
que le quita a mi papi la mitad del dinero que gana en el taxi
y se acuesta con mi hermana petra y con eduviges, la hija del señor de la tienda 
y aparte de no darles ni un puto peso, encima les dice "mis putitas";
y voy a tener mucho dinero cuando yo sea grande
y un carrote del año y un cuerno de chivo
para llenarle de plomo la jeta a todo aquel pendejo que en la calle
me mire de fea manera o me haga un gesto que no me guste
o me reclame por haberle agarrado el culo a su noviecita o su mujer;
y voy a darme la gran vida cogiéndome a todas esas nenorras
a las que libré del estorbo de salir con los inútiles que las pretendían,
cuando yo sea grande, cuando ya pueda empezar a andar puesto
-como anda puesto el "piraña" dominguez siempre que sale 
en su cadillac escalade negra blindada y con los vidrios tintados-
hasta las putas orejas de coca

un par de horas más tarde, a través de su cuenta de twiter
y en relación al asesinato del poeta chacales
el presidente de la república dijo:
"méxico pierde un gran hombre
la poesía pierde a uno de sus mejores representantes
el mundo pierde a uno de sus miembros más valiosos
la galaxia pierde a uno de sus habitantes más intergalácticos..."
y allí twiter lo obligó a parar el puto rollo
porque la política de esta compañía, aspirando a mejorar el nivel intelectual en internet
no permite postear tuits que sobrepasen cierto nivel de pendejismo

durante mi infancia, hace mil años
me gustaba poner en el tocadiscos el disco "grandes éxitos" de jorge negrete
cuya primer rola era "méxico lindo y querido"
méxico lindo y querido -dice la estrofa, con el mariachi de fondo-
si muero lejos de ti
que digan que estoy dormido 
y que me traigan aquí:
mil años después
enjaulado en la pocilga donde suelo pasar las noches bebiendo alcohol y fumando maría
me acuerdo de aquello y pienso:
"méxico lindo y querido
ojalá ese psicópata de trump gane las putas elecciones presidenciales en usa
y lo primero que haga sea lanzar una docena de bombas h sobre ti"

me bajé de internet una antología de poemas de fragoberto chacales
publicada recientemente por la unam,
y encontré el siguiente poema titulado "mi vida":
era yo entonces joven y estúpido
y escribía poesía y perseguía muchachas y bebía con los amigos
después conocí a tu madre y me enamoré y me casé con ella
y dos años después llegaste tú;
luché por salir adelante y terminé la universidad
trabajé duro, compré una pequeña casa, me atreví a creer 
que la felicidad era una cosa tan sencilla
como salir a pasear algunas tardes por el parque 
con tu madre por un lado y contigo en medio de los dos;
pasó el tiempo, te hiciste mayor, entraste al conservatorio nacional de música
con una beca para estudiar clarinete;
a mis cuarentaitantos, una noche maldita de abril
una voz en el teléfono me anunció:
"si no pagas los putos 20 mil dólares 
que tu hijito se ha metido por la nariz durante el último año
ya no volverás a verlo, hijo de la chingada"
vendí la casa, vendí el carro, vendí todos los jodidos poemas que pudiese escribir
durante lo que podría quedarme de vida
y les di los 20 mil dólares que me pedían;
de todos modos te cortaron las orejas y las manos
tiraron tu cuerpo a un basurero donde las ratas se comieron tus ojos 
y dejaron un pedazo de cartón sobre tu abdomen que decía:
"suerte para la próxima, siga participando"
allí terminó mi vida, no estoy muerto pero ahora soy
un jodido zombi que recorre sin descanso
las infectas carreteras de este rincón del infierno"

la fuerza de inseguridad pública de guajolotlán
encabezada por el intrépido comandante roger manzanares
lanzó un llamado a la población en general
para que, ante cualquier indicio de peligro que se detecte
cualquier intento de extorsión que se padezca
cualquier amenaza contra los bienes patrimoniales o la propia vida que se reciba,
no se pierda el tiempo buscando ayuda en terceras personas
ni llamando inutilmente al puto 911
ni gritando estúpida y demencialmente "¡auxilio!" cuando uno
se encuentre de repente en una situación de vida o muerte;
"mejor échense a correr como demonios en cuanto vean que la cosa se pone cabrona;
súbanse al puto carro y aceleren a fondo y lárguense lo más lejos posible de guajolotlán;
cojan el primer vuelo disponible que encuentren a la patagonia o, si pueden
australia, las filipinas o una nave espacial a andrómeda"


méxico lindo y querido:

ya no eres lindo, y apestas a carroña





beatles


dice mccartney
que aquello estuvo bien
que fue una buena etapa
que lo tuvieron y que fue grandioso
que john era un buen chico
que ringo era un chico increíble
que george era un chico de primera
que epstein era un tipo fenomenal
que la música era magnífica
que las letras eran geniales
que la banda era jodidamente buena
que los stones tenían también lo suyo
que yellow submarine fue un relámpago en un cielo azul a mediodía
que abbey road era un agradable lugar para estar
que hamburgo era fantástica
que el usa tour fue espectacular
que yesterday fue un milagro
que las giras resultaban la puta hostia
dice
que yoko era encantadora
que la nena de ringo era fascinante
que linda y la chica de george eran sensacionales
y que entre todas ellas al final consiguieron nadie entiende todavía muy bien cómo

que todo aquel fabuloso asunto se fuera a la puta mierda




lunes, 3 de octubre de 2016

la jodida dificultad para hallar el verdadero amor


cuando mordí la galleta china de la suerte
que me dieron en el bufett del chino,
me salió un papelito donde decía:

"encontrarás el amor de tu vida
en un burdel a las afueras de adis abeba
en la persona de una negra flaca y tetona, cuya sonrisa
te parecerá la más hermosa de la tierra
a pesar de faltarle un incisivo superior y un colmillo;
abrumado por su encanto, no podrás resistirte
a pasar con ella la noche entera
bebiendo whisky casero, teniendo sexo anal y vaginal
y hablando de todo ese maldito montón de años
donde fuiste infeliz y ya desesperabas
de poder hallar el sentido de la puta vida:
al amanecer ya estarás contagiado de v.i.h.
herpes tipo 1 en la verga, herpes tipo 2 en los labios
y una rara clase de infección incurable por hongos
que comienza debajo de las uñas y se extiende luego
hasta cubrirte el cuerpo por completo y causarte
parálisis total y deformación de la columna;
la cosa no terminará ahí, desde luego:
antes de abandonar el local para volver a tu hotel
alguien entrará en el cuarto donde tú y aleysha fornican por última vez
y te asestará un golpe en la cabeza con un pedazo de tubería de metal
que te causará una grieta a la altura del occipital derecho
y una grave inflamación del tejido medular de la masa encefálica:
terminarás sumido en un estado de profunda confusión
a resultas del cual -y de una manera un tanto surrealista-
creerás que no es aleysha tu verdadero amor por fin hallado después de años de soledad y angustia
sino el enorme y furibundo negro, con aspecto de drogadicto,
que, armado con un tubo, te mira perplejo,
allí de pie a un lado del catre donde aleysha se acurruca semidesnuda
mientras tú yaces, ensangrentado y con la cabeza rota,
sobre el piso de tierra de aquel infecto cuchitril:

no esperes que un simple trozo de papel en una galleta china
resuelva por ti cuál de los dos debes amar"






domingo, 2 de octubre de 2016

con el viento en contra


ahogándome en alcohol en el tijuana
recuerdo a mayra, que alguna vez puteara aquí
su cuerpazo, aquellas piernas infinitas
la brecha debajo de su pelvis entre ellas
donde cabía un puño sin tocar los muslos
su risa desenfadada, la manera en que te dejaba
meter la mano por detrás de su falda y
acariciar la húmeda suavidad de su coño
el olor a cangrejo que te quedaba en los dedos
la cerveza helada, las mitades de limón
la rocola al fondo, las canciones de los bukis
los borrachos y perdedores, las voces destempladas del fracaso
una vez me la cogí en el baño
de pie, mayra medio trepada en el lavabo
hundí la cara en su pelo, le eché todo adentro
y fue mejor que caminar en la puta luna
parece ayer pero ya pasaron 30 años
mis amigos desaparecieron, mi vida se hundió en un cenagal
las mujeres llegaron y se fueron, al final sólo me quedó
la puta amargura y una nostalgia de no sé qué
"hace años conocí una chica maravillosa en este lugar"
"debió ser hace mucho, porque en todos los años
que llevo sirviendo tragos en este jodido congal

las únicas que pasan por aquí son putas"




lunes, 26 de septiembre de 2016

el paraíso de los sicarios (11)


las calles de guajolotlán empiezan a parecer camposantos
por las cruces que la gente pone en los lugares
donde algún conocido, pariente o amigo
tuvo que morder el polvo

-¿qué cosa te gustaría que dijera en tu lápida, pinche villa?
-que ni me pongan lápida, bulmaro;
de todos modos quién vergas va ir a verme

el viernes pasado se inauguró la cuarta sucursal
de la funeraria "la barca de oro de guajolotlán"
-muérase tranquilo nosotros nos encargamos de todo-
donde en tres días ya vendieron 19 cajones
más los que vayan cayendo en lo que se acaba el día de hoy

-a mí lo que más me preocupa, pinche villa
es que cuando se les hinche un huevo de darme el pasaporte a estos hijos de puta
no quede ya nadie entonces para que me entierre
-si quieres yo te entierro de una vez, pinche bulmaro:
nomás nos chingamos otro seis y nos metemos a un hotel

a juanita lópez la mataron por pendeja:
en lugar de quedarse todo el fin de semana encerrada en su casa
inyectándose heroína, tatuándose un alacrán en el coño
o teniendo cibersexo con su amigo de montevideo,
se le antojó ir a tomarse un helado a la plaza el sábado en la noche
justo a la hora en que a un par de sicarios
que salían borrachos del bar "los hundidos"
se les ocurrió apostar a ver cuál mataba más gente
disparando su cuerno de chivo en abanico
contra los blancos humanos que andaban por ahí:
mataron a 15, entre ellos a juanita lópez
que acababa de recibir un whatsap de montevido:
"¿sabés? yo también me muero de aburrido acá los sábados"

la voz de guajolotlán publica hoy un artículo
donde refiere que, durante la sexta feria nacional de promoción turística
que se está llevando actualmente a cabo en cancún,
se emitió el nombramiento que confiere oficialmente a guajolotlán de los sicarios
la distinción de convertirse en pueblo mágico;
al enterarse de tal designación
el alcalde de guajolotlán, radomir cuitlahuac, alias "el sicario bendito"
dijo sentirse orgulloso y muy agradecido
de que su gestión en aras de construir 
un pueblo fuerte y próspero fundado en valores patrios tales como 
la extorsión, el asesinato y cualquier delito que rinda buenos dividendos
el trabajo, el amor a la familia y la cultura del deporte,
haya sido finalmente reconocido a los más altos niveles del estado,
y que de ahora en adelante redoblará sus esfuerzos
para que nadie quede vivo en este puto muladar de mierda 
para que nuestro bello rinconcito del cielo sea cada día más visitado por los turistas de todo el mundo

según la pinche wikipedia
el de pueblos mágicos es un programa desarrollado por la secretaría de turismo de méxico
que reconoce a quienes habitan estas ciudades
-ah, sí, yo te he visto ya antes... tú eres toño, el panadero-
y el trabajo que han desarrollado para proteger y guardar 
su riqueza histórica y cultural

lo que no dice la puta wikipedia
(y que no me dejó añadir a la puta entrada que dedica a los dichosos pueblos mágicos)
es que ya todo este puto país, todo el territorio que comprende méxico
está practicamente conformado por pueblos de esta clase
pintorescos lugares, folclóricas localidades imbuidas de leyenda
donde a cualquier persona, cualquier día, a la hora que sea y sin mediar una puta razón

la desaparecen como por arte de magia 




sábado, 24 de septiembre de 2016

el paraíso de los sicarios (9 y 10)


                                                                           9


mientras guajolotlán duerme, arrullado por el dulce sonido
de los ecos de ráfagas de cuerno de chivo que a intervalos casi regulares
cruzan el cielo nocturno de una esquina a otra del pueblo,
el increíble hombre-cucaracha se desliza al amparo de las sombras
cumpliendo su autoimpuesto cometido de ofrecer protección
a todos aquellos humildes y desamparados hombres de bien
que sufren la pena de vivir bajo el terror de los sicarios

"una fulana que le pone el cuerno al marido con un sobrino
de mi compadre salustio, el de la carnicería,
vio al hombre-cucaracha trepar por la tapia al fondo del corral de su casa
a las dos o tres de la mañana, el jueves de la semana pasada"

la noticia de hoy en primera plana de la voz de guajolotlán
cuenta que anoche, tres tipos armados con rifles de alto poder
bajaron de pronto de una camioneta aparcada
a un lado de la plaza principal del pueblo,
y comenzaron sin más a abrir fuego indiscriminadamente 
contra las personas que en ese momento circulaban por el sitio:
habían matado a 18 y otras 40 habían resultado heridas
los agresores habían huido con rumbo desconocido
no se tenía todavía ninguna pista sobre su identidad
no se tenía ni puta idea de nada relacionado con ellos
-ni la menor intención de tenerla, si a esas vamos-
la policía no había dicho nada, el alcalde tampoco
el presidente de la república estaba de vacaciones en miami
y dios, como de costumbre, seguía sin dar señales de vida

"un hermano de mari, la cuñada de mi tío rogaciano,
se cruzó con el hombre-cucaracha hace un par de noches, cuando este salía
totalmente alcoholizado de "los hundidos", donde, según palabras del cantinero
el hombre-cucaracha había pasado toda la tarde tomando tequila 
poniendo canciones de josé alfredo en la rocola y gritando esporádicamente
que acabaría con los putos sicarios en cuanto se le hincharan los huevos"

cuando los de cnn -que vinieron a guajolotlán
a hacer un reportaje sobre la narco fosa con 300 cuerpos
que el desbordamiento de las aguas del río guajolotlán, a principios de septiembre
había puesto al descubierto a escasos metros de la orilla occidental del río-
preguntaron en el ayuntamiento por la ubicación exacta de la narco fosa
la empleada detrás de la ventanilla de información se sacó el chicle de la boca
y les preguntó "¿a cuál de las 7 narco fosas encontradas se refieren ustedes?"

si le preguntas a cualquier niño de guajolotlán
qué vergas quiere ser de grande
siempre te dirá lo mismo: "ser un puto sicario
y tener un carrote bien chingón y un putamadral de pinches mamasitas bien buenotas
y andar con mi cuerno de chivo matando a todos los hijos de puta que me caguen la verga"

mientras las calles de guajolotlán son el continuo escenario
de secuestros a la luz del día, violaciones públicas y actos masivos de asesinato
que amenazan con dejar hundidos a sus pacíficos ciudadanos
bajo la superficie de un lago de sangre,
el sorprendente hombre-cucaracha, oculto en su madriguera super secreta
se prepara para acometer la portentosa hazaña -cada día más inminente-
de exterminar la ominosa plaga de sicarios que infesta el pueblo,
leyendo poemas de bukoski y escuchando en youtube
el concierto de juan gabriel en bellas artes con mariachi y orquesta

el agente policial de tercera, calixto terrazas
asentó en su bitácora de patrullaje correspondiente al turno de noche
del 23 de septiembre de 2016
que en la esquina de las calles hidalgo y zapata
tirado en la banqueta, meado, cagado y despidiendo un fuerte tufo alcohólico
había encontrado a un "masculino de aprox 70 años 
conocido en el barrio como "el hombre-cucaracha"
sumido en un profundo sueño del que por más esfuerzos que hice
no pude despertar al susodicho
a fin de conminarlo a abandonar la vía pública y largarse a dormir a su puto cuchitril"

si le preguntas a cualquier niño de guajolotlán
qué puto superhéroe es su favorito
puedes apostar lo que quieras a que nunca, ni de broma, te dirá:

"el hombre-cucaracha"



                                                                     10





cuando los nazis vinieron a llevarse a los judíos
me quedé callado, porque yo no era judío...

      de un poema atribuido a bertolt brecht



a los que primero se chingaron fue a los de huejutla,
pero como huejutla queda hasta la quinta chingada y allí
ni siquiera tengo parientes,
no me importó, ni dije nada y ni calor me dio

luego se chingaron a los de jototitlán,
pero como yo no vivo allí, me valió madres y seguí con mi vida de siempre
(y además los de jototitlán son medio putos)

después le cayeron a los de tlajomulco, zapotlán y la peñita,
pero como a mí no se me ha perdido nunca nada en esos pinches muladares,
me valió pura verga, dije "pos alguna cagada habrán hecho esos pendejos",
y me arreglé para ir a ver a mi chica y luego meternos a coger a un hotelito

el mes pasado le dieron matanga a los de aguaprieta de abajo,
a los de chinampatlán y para rematar a los de villa corona,
pero la verdad es que a mí esa gentuza siempre me ha caído mal
así que me quedé tan pancho como si me hubieran dicho que mataron a un perro,
y esa misma tarde tomé un camión a guadalajara
y fui al estadio a ver jugar a las chivas en el clásico

ahora los hijos de puta están ya en guajolotlán,
y todos en el pueblo andamos con los huevos hasta el cuello,
y no hay día en que no maten a dos o tres aquí o allá,
que no violen a dos o tres chavalas en esta o aquella casa,
que no se cojan a la mujer de este o el otro y que después de hacerlo
le metan una bala entre ceja y ceja al encuernado marido;
no hay día que el nivel de mierda no suba otro poco,
acercándose cada vez más al punto máximo
en que rebalsará por sobre los valles y volcanes y montañas
y llegará a tocar las nubes y se verá desde muy lejos y la gente de otros lugares dirá entonces
"allá abajo de aquel enorme montón de mierda hubo hace tiempo un país llamado méxico"

y luego seguirán con sus quehaceres tan alegremente



viernes, 23 de septiembre de 2016

historial de búsquedas en internet extraído de la pc de josé villa, poeta supremo de la galaxia


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por qué no prohiben los putos blogs mamones de autoayuda
por qué no matan a paulo cuello de una puta vez

alguien me puede dar la dirección exacta de paulo cuello






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