lamentaciones lujuriosas de un anciano impotente y prostático

aun cuando nunca siquiera te besé

-yo era un pusilánime pendejito de mierda y tú

apenas estarías entrando a la adolescencia-

y nunca llegué a meterle un buen apretón

a ese tremendo par de tetas tuyas

ni tampoco, desde luego, ni remotamente

me hallé nunca en situación de colocar

-para luego empujártela hasta el fondo-

la punta de mi verga a las puertas 

de esa tierna anémona succionadora que yo imaginaba

palpitante y rosa en medio de tus ingles

anegada de efluviosas sustancias pubescentes

rezumando sin pausa desde misteriosos abismos falopianos

que manchaban la entrepierna de tus ajustados wrangler

y saturaban la atmósfera de perturbadoras feromonas

que a su vez me empujaban a correr al baño a cada rato

para aplacar los embates lujuriosos de mi exacerbada cachondez

masturbándome freneticamente como un enloquecido onanista 

expulsando géiseres de esperma sin control a todas horas 

y aun cuando nunca te dije cuánto te quería

cuántas ganas tenía de cogerte, de besarte, de apretarte las tetas

hasta reventarlas; cómo pasaba las madrugadas despierto

imaginando que te enculaba en el sillón, que te enculaba

en la barra de la cocina, en los pasillos del super, en el jardín debajo de la palmera

que crecía en la esquina del patio de tu casa allá en huntington park...

(aquí creo que resulta necesario

hacer una pausa en medio de este poema

para preguntarme a qué mierda viene ahora hablar de todo esto

50 años después, cuando ya no importa una chingada que lo sepas 

cuando tú eres una ruina agonizante y yo estoy hecho mierda

cuando llevamos más de media vida sin hablarnos ni saber del otro

y las perspectivas de encontrarnos para despedirnos

por última vez antes de morir son inexistentes

pero acaso sea esta la finalidad de la poesía:

hablar de cosas que nunca hicimos porque no tuvimos huevos para hacerlas

y lamentarse inútilmente por no haberlas hecho

cuando ya pasaron siglos de aquello y en realidad

ya tampoco importa una mierda si las hicimos o las dejamos de hacer

o todo fueron imaginaciones nuestras, mentiras, suposiciones

y nada ocurrió como recordamos ni pasó nada ni podía pasar)

pero sea lo que sea, eso es lo que haré: 

hablaré de aquello como si fuera algo importante

y te diré, beatriz, aunque nunca leas esto 

o aunque lo leas y el alzheimer te lleve a preguntarte 

"quién coño es este pendejo, a qué beatriz se refiere" 

que la noche aquella en que fuiste apretando tu pierna contra mi pierna

amontonados tú, yo, tu mejor amiga y el perro de esta

en el asiento trasero del jodido ford pinto 74 de tu papá

para ir a santa mónica a ver el queen elizabeth o algo así que estaba estacionado para siempre

en el muelle de la susodicha ciudad

que la media hora o así que tu pierna fue tocando mi pierna

a ratitos y según los tumbos que iba dando el carromato

al rodar por las calles y freeways de california

y la media docena de rozamientos que ocurrieron

accidentalmente y sin querer queriendo

entre tu teta derecha y mi antebrazo izquierdo

han sido la inspiración, a lo largo de toda mi vida

para las miles de veces que me he masturbado en tu memoria

las incontables veces que me he lamentado

al pensar que me iré de esta puta tierra de mierda

sin haber tenido alguna vez la pequeña satisfacción

de abrirte las piernas y meterte la verga bien metida hasta el fondo del maldito coño