aun cuando nunca siquiera te besé
-yo era un pusilánime pendejito de mierda y tú
apenas estarías entrando a la adolescencia-
y nunca llegué a meterle un buen apretón
a ese tremendo par de tetas tuyas
ni tampoco, desde luego, ni remotamente
me hallé nunca en situación de colocar
-para luego empujártela hasta el fondo-
la punta de mi verga a las puertas
de esa tierna anémona succionadora que yo imaginaba
palpitante y rosa en medio de tus ingles
anegada de efluviosas sustancias pubescentes
rezumando sin pausa desde misteriosos abismos falopianos
que manchaban la entrepierna de tus ajustados wrangler
y saturaban la atmósfera de perturbadoras feromonas
que a su vez me empujaban a correr al baño a cada rato
para aplacar los embates lujuriosos de mi exacerbada cachondez
masturbándome freneticamente como un enloquecido onanista
expulsando géiseres de esperma sin control a todas horas
y aun cuando nunca te dije cuánto te quería
cuántas ganas tenía de cogerte, de besarte, de apretarte las tetas
hasta reventarlas; cómo pasaba las madrugadas despierto
imaginando que te enculaba en el sillón, que te enculaba
en la barra de la cocina, en los pasillos del super, en el jardín debajo de la palmera
que crecía en la esquina del patio de tu casa allá en huntington park...
(aquí creo que resulta necesario
hacer una pausa en medio de este poema
para preguntarme a qué mierda viene ahora hablar de todo esto
50 años después, cuando ya no importa una chingada que lo sepas
cuando tú eres una ruina agonizante y yo estoy hecho mierda
cuando llevamos más de media vida sin hablarnos ni saber del otro
y las perspectivas de encontrarnos para despedirnos
por última vez antes de morir son inexistentes
pero acaso sea esta la finalidad de la poesía:
hablar de cosas que nunca hicimos porque no tuvimos huevos para hacerlas
y lamentarse inútilmente por no haberlas hecho
cuando ya pasaron siglos de aquello y en realidad
ya tampoco importa una mierda si las hicimos o las dejamos de hacer
o todo fueron imaginaciones nuestras, mentiras, suposiciones
y nada ocurrió como recordamos ni pasó nada ni podía pasar)
pero sea lo que sea, eso es lo que haré:
hablaré de aquello como si fuera algo importante
y te diré, beatriz, aunque nunca leas esto
o aunque lo leas y el alzheimer te lleve a preguntarte
"quién coño es este pendejo, a qué beatriz se refiere"
que la noche aquella en que fuiste apretando tu pierna contra mi pierna
amontonados tú, yo, tu mejor amiga y el perro de esta
en el asiento trasero del jodido ford pinto 74 de tu papá
para ir a santa mónica a ver el queen elizabeth o algo así que estaba estacionado para siempre
en el muelle de la susodicha ciudad
que la media hora o así que tu pierna fue tocando mi pierna
a ratitos y según los tumbos que iba dando el carromato
al rodar por las calles y freeways de california
y la media docena de rozamientos que ocurrieron
accidentalmente y sin querer queriendo
entre tu teta derecha y mi antebrazo izquierdo
han sido la inspiración, a lo largo de toda mi vida
para las miles de veces que me he masturbado en tu memoria
las incontables veces que me he lamentado
al pensar que me iré de esta puta tierra de mierda
sin haber tenido alguna vez la pequeña satisfacción
de abrirte las piernas y meterte la verga bien metida hasta el fondo del maldito coño
