el masaje que me cambió la vida

 

desperté con una contractura lumbar entre la tercera y sexta vértebras
no sentía dolor, pero casi no podía moverme
busqué casas de masajes en la guía de teléfonos
había un anuncio a media página de masajes california:

-"nuestras expertas en milenarias técnicas orientales
utilizarán sus grandes habilidades para dejarlo como nuevo"-

mostraba una hermosa chica de veinte años con facha de piruja
y debajo había una lista de los diferentes tipos de masajes

masaje tailandés
masaje coreano
masaje escandinavo
masaje brasileño
masaje guatemalteco
masaje ruso
masaje filipino etc
-ofrecían 50 distintos tipos de masajes-

cogí el teléfono y los llamé
contestó una mujer de voz sensual y sugerente
me pidió el número de mi tarjeta y mi dirección
y me preguntó qué tipo de masaje deseaba

"bueno, tengo un problemilla en la espalda que..."

"masaje brasileño premium -me interrumpió la mujer-
500 pesos más 100 del taxi"

"o.k, un masaje brasileño, entonces"

la mujer que mandaron vestía una de esas minis de licra que usan las putas
y un top que apenas alcanzaba a cubrirle los pezones
aparentaba 18 años y estaba maquillada como una puta
y tenía unas tetas y un culazo de puta madre

el masaje consistió en una mamada de diez minutos
y luego ella se me subió encima y dejo que mi verga se le hundiera hasta el fondo
y estuvo haciendo sentadillas con mi cosa adentro hasta que me corrí

después cogió sus bragas y se las puso y me dijo ciao, baby y se largó

como la contractura no llevaba visos de mejorar
al día siguiente volví a llamar para pedir otro masaje

"¿qué tipo de masaje desea?" preguntó la mujer

"ahora probaré un masaje escandinavo" dije

veinte minutos más tarde llegó la nueva masajista
joven, pelirroja, 1 75; vestida y maquillada como una piruja
se agachó sin preámbulos sobre mi cuerpo
y me hizo una mamada de 10 minutos de duración
y después se puso a horcajadas sobre mi maltrecho cuerpo
y se metió mi enhiesta verga en su cosa y empezó a cogerme

después de hacerme eyacular como un toro bramudo
la nena se bajó de la cama y levantó sus bragas del piso
y se las puso y me dio un beso en la mejilla y se marchó con viento fresco

pero la puta contractura me seguía atormentando la espalda
de modo que al día siguiente decidí probar un tipo diferente de masaje

"quiero el africano invertido" le dije a la tipa del teléfono

una hora más tarde, la puta contractura había desaparecido
me sentía ágil, dinámico y flexible en grado sumo
-en realidad me sentía como nunca antes me había sentido-
y la vida volvía a parecerme un asunto maravilloso
tanto que al salir de la ducha, después de lavarme sus deposiciones
le di una propina de 200 pesos a nakambuto
el tremendo ejemplar de macho nigeriano de casi dos metros de estatura
que tan solo con ponerme a gatas durante escasos 20 minutos

había conseguido lo que nadie más

tampoco la poesía es la gran cagada

después de pasarme media vida

leyendo y escribiendo toda clase de poemas

-tampoco era cosa de dedicar todas las malditas horas de todos los días

a la putería y el bebercio-

-leyendo, por ejemplo, sonetos de mierda 

escritos hace 500 años

por tipos que creían que usar una peluca con talco

era el non plus ultra de la elegancia

odas griegas a zeus, afrodita, las ninfas cogelonas de los bosques del peloponeso

elegías a perros muertos, a hermanos adolescentes suicidas, al pueblo donde nací

y al que nunca jamás volví

haikúses al cerezo en el jardín bañado por la luz de la luna

-había un tipo que escribía este tipo de mini poemas en japón

 que una vez se chingó mil kilómetros a pie

sólo para ir a ver un puto cerezo-

la cabaña en el monte, la gota de agua

que se escurre por el tronco del cedro al amanecer

como una lágrima de plata-

después de haberme pasado

incontables noches en vela

-madrugadas ebrias con el corazón sangrante-

llenando libretas enteras 

con poemas cursis y pedorros

a la chica de cabellos dorados que clavó su pupila azul 

en mi pupila vidriosa en un ruta 7

al amor de mi vida (o de esa semana)

a tus ojos como dos luceros 

que iluminan la senda oscura de mi destino

a tu culo como un santuario de la gracia, tu vagina un refugio 

contra las adversidades de la vida

a la que se fue, a la que volvió, a la que nunca estuvo

etc etc etc

y más etc

después de tragarme todo el maldito bukoski

todo el maldito carver, todo el mariconcete de gustavo adolfo

oír millones de veces las rimas pedorras de juan gabriel

los aullidos melancólicos de michael bolton, la mierda encebollada

de bad buni

he llegado por fin a la conclusión, entonces

de que sin importar lo bueno

lo trágico, lo sublime, lo fantástico

lo ridículo, lo estúpido o lo perfectamente anodino

que resulte ser un poema -cualquier poema-;

sin importar si contiene o no la experiencia humana

pedazos de carne viva del poeta

o bilis negra supurante de su hígado 

que el poema atrapó a la manera del ámbar

a fin de cuentas, mientras más corto sea el maldito poema

mientras menos palabras, versos, líneas

párrafos o capítulos contenga

mejor poema será

así que, para no seguirla cagando

y haciendo que este engendro empeore

a cada línea que añado

lo voy a interrumpir aquí por las buenas

y que le den por culo al resto del poema

que le den por culo a bukoski y a carver

que le den por culo a la chica de ojos dorados de la ruta 7

que se bajó en la plaza de la constitución y nunca volví a ver

que le den por culo a la que se fue, a la que volvió

y a todas las que nomás se hicieron pendejas pero nunca aflojaron ni madres

que le den por culo a los que leen esto

y que me den por culo a mí, faltaba más

lo poco que tuvimos

yo sólo quería coger

coger y tomar alcohol

pasarme los días tirado en el sillón de la sala

oyendo en el reproductor durante horas

mi compact disc pirata con las más perronas de juan gabriel

-que incluía el concierto en vivo en bellas artes-

o tirado en la cama viendo porno y películas de van dam, stalone y chuk norris

y los soporíferos partidos de mierda de la pedorra liga mexicana de futbol 

yo no pedía gran cosa de la puta vida, la verdad:

que beti me la chupara, unos vasos de whisky al día

oír al maricón de juanga, ver la tele

y dejar correr las horas remoloneando por el depa 

esperando que me llegara la inspiración y se me ocurriera un argumento

para ponerme a escribir el bestseler que nos sacaría de pobres,

demostraría a sus parientes lo equivocados que estaban

al tacharme de ser un huevón mantenido que se aprovechaba de la pobre beti,

y me encumbraría a la cima de la gloria literaria

y lo cierto es que las cosas no marchaban nada mal

me pasaba alcoholizado todo el tiempo

le metía el rabo a beti mañana, tarde y noche

disponía de cantidades industriales de tiempo libre

para pensar en los libros que más adelante escribiría

y mi cuerpo y mi mente se hallaban en perfecta sintonía

con la frecuencia luminosa de las vibraciones cósmicas 

y el flujo inmaterial de la corriente mística del ser

o una mamada parecida

hasta que beti se hartó de aquella vida

aún hoy me sigo preguntando 

cómo tuvo la osadía de llegar a dar ese paso

destruir la hermosa relación que teníamos

borrar de un plumazo el brillante futuro que nos aguardaba

las giras por europa promocionando mi bestseler

los paseos en yate por el mediterráneo

buscando nuevos escenarios para mis subsecuentes novelas

la cabaña en los alpes donde nos refugiaríamos del asedio de la prensa

para tomar vino tinto y hablar de nuestras cosas junto al fuego de la chimenea

mientras la nieve cubría la tierra con su blanco manto

¿qué motivos de queja tenías, maldita mujer ingrata?

¿acaso no te dejaba chupármela cada vez que se te antojaba una verga?

¿acaso no te comía el chocho y te ensartaba cuando tú querías

y no me quejaba si te daba por meterme un dedo por el culo?

¿acaso no permitía que trabajaras en lo que tú quisieras

ya fuese limpiando casas, sirviendo tragos en algún congal

atendiendo a gringos octogenarios jubilados

-ni siquiera te reclamaba porque los masturbaras para sacarte un dinerito extra-

o colocando latas en los anaqueles del walmart?

¿acaso no anteponía tu salud y tu bienestar personal a los míos

acabándome toda la cerveza y el whisky que había en el depa

para que tú no tuvieras que hacerlo?

¿y no te aguantaba las jaquecas, los periodos, los brotes sicóticos

sin decirte nada, pero siempre a tu lado?

¿y no te compré un consolador de segunda mano en el tianguis

para que pudieras autogratificarte mientras yo veía las finales de mierda

de la pedorra liga mexicana de futbol? 

bueno, pues nada de eso le impidió largarse

mi nobleza, mi simpatía, mi comprensión

mi verga de burro siempre dispuesta a complacerla

-excepto cuando había partido de las chivas o del cruz azul-

que le comiera el chocho siempre que me lo pedía

-aunque el tufo a sardina me mareara a veces más que tres putos vasos de whisky-

que le diera masaje en las plantas de los pies cuando llegaba medio muerta

después de un turno de 10 horas en la cantina

que le hiciera piojitos en la cabeza para que le diera sueño más rápido

nada de eso influyó para disuadirla de abandonarme

una mañana temprano simplemente agarró sus cosas

echó todo en un par de bolsas y enfiló hacia la puerta

gritó "ahí te dejo con tus putos sueños de borracho marihuano,

cabrón pendejo inútil, bueno para nada"

y dio el portazo y nunca más volví a verla

luego supe que estaba en canadá

que vivía con un polaco cincuentón que le daba al trago

que de vez en cuando el polaco le metía unas verguizas de campeonato

hasta que una noche, más o menos tres años después de dejarme

el polaco, pasado de copas y puesto hasta el culo de coca

la terminó mandando con san pedro

siempre que escribo un poema acerca de beti

me cuesta mucho hallar la forma de terminarlo

quisiera escribir que ella sigue en algún lado

ya vieja, quizás, pero con su optimismo intacto

viviendo con algún tipo que la quiere y la consiente

dueña de una hermosa casa, tal vez a orillas del mar

tal vez en medio de un bucólico paisaje boscoso

o que volvió a méxico hace algunos años 

y ahora vive en la vieja casa que su madre le heredó;

que a veces quedamos en algún café del malecón 

para tomarnos un trago y recordar aquellos perfectos días

en que no fuimos felices ni tuvimos una historia de amor que te cagas

pero lo poco que teníamos era mucho más que lo que tenemos ahora

-ella, nada; yo, poco más que eso-

la muerte no existe, dicen algunos iluminados

sólo cambiamos de plano, de frecuencia

de vibración energética que fluye 

en la corriente mística del ser:

beti, por tanto, es ahora

un árbol en alguna pradera en canadá

una piedra, un riachuelo, una nube, ve tú a saber

yo sigo emborrachándome con juan gabriel, envejeciendo, pensando

que mis grandiosos proyectos literarios

quedaron reducidos a escribir de vez en cuando

un poemita de mierda como este

que no salí de pobre, que no demostré nada

ni a los parientes de beti ni al mundo ni a nadie;

que sin embargo cogí lo suficiente, me metí en el cuerpo todo el alcohol que pude

y me pasé toda la puta vida haciéndome pendejo

los viejos

 

no lo dicen, pero la mayoría

aunque de dientes para afuera juren lo contrario

preferirían estar muertos

no morirse, no suicidarse

ni tampoco no haber nacido

sino estar ya completa y absolutamente muertos

haber vivido lo suyo, haber aguantado hasta el último golpe

que el destino les tuviera reservado

y haber cruzado ya la raya y estar del otro lado

desentendidos para siempre de la puta vida

y de todas sus jodidas pendejadas

y no es que la muerte les parezca hermosa:

si tuvieran la opción elegirían

volver a sus 30, a sus 40

incluso a sus 50 tacos

no cambiar a los que entonces fueron para ser otros

-quizás mejores, más guapos, más ricos-

sólo quitarse de encima un buen montón de años

-veinte, diez, o ya de perdida unos cinco-

y aliviar así a su endeble esqueleto

de ese lastre cada vez más pesado

con que la maldita vida, la maldita suerte o como quieras llamarle

por alguna estúpida y misteriosa razón

te obliga a cargar en tus últimos años

y los ves en las fotos de familia

sonriendo, abrazando al nieto

mirando a la cámara con cara de abuelo feliz

mientras en su cabeza calculan cuántos años faltan

para que el corazón les diga "hasta aquí llegué, cabrón"

o cuánto dinero necesitarían

para pelarse a canadá a recibir la eutanasia

porque en su puto país el gobierno se opone

a que uno renuncie por iniciativa propia

a seguir viviendo una pinche vida de mierda

se levantan al amanecer para no hacer nada

solo están ahí, ocupando un espacio

inertes, fofos, desparramados

como un armario lleno de cosas inservibles

que uno conserva más por la hueva de vaciarlo

que porque piense que tenga algo valioso adentro

se toman la pastilla de la presión

la de la tiroides, la del colesterol

y la que supuestamente les alegra el ánimo

-pero les alegra una puta chingada-

toman el té que desinflama la próstata

la raíz mágica de los indios del amazonas

para hacer crecer cartílago en las rodillas

la cápsula de zinc, la de magnesio, la de potasio nitrogenado

y luego se meten a mercado libre 

a checar si ya está a la venta alguna con cianuro

para en tal caso comprar el bote de sólo 99.90

con 120 cápsulas veganas resistentes al ácido estomacal

enriquecidas con 10 vitaminas y probióticos

-con envío gratis, llega mañana temprano

tu compra te da derecho a un 50% de descuento

en la compra de un segundo bote

y además incluye de regalo el nuevo libro de autoayuda

de swami shivanandi ayurveda

con su lista de 200 consejos para lograr erecciones de burro después de los 95

se pasan todo el puto día sentados en la sala

con la televisión encendida sin volumen

asintiendo con la cabeza mientras escuchan

las interminables quejas de la familia

fingiendo interés en las novedades del divorcio del hijo

-su mujer se quiere quedar hasta con sus huevos-

las miserias menopáusicas en la vida sentimental de la hija

-conoció a un golfo de 25 que le quita todo lo que gana

en su emprendimiento de ventas de shein por internet-

o las crisis suicidas del nieto que se quiere cortar el pito

porque se autopercibe como britni spears

y dicen que sí a todo y se muestran comprensivos

y de vez en cuando hasta sueltan una lagrimita

aunque en el fondo, a decir verdad

les chupa un huevo si al hijo lo dejan en la puta calle

-siempre ha sido un calentorro putañero de cuidado-

si la hija vuelve a requerir dos años de terapia para superar

el enésimo descalabro amoroso

-siempre ha sido adicta a enredarse con hijos de puta vividores y cabrones-

o si el nieto se corta el pito porque se cree mujer

-desde chico le gustaba la poesía y pintaba para maricón-

con el pasar del tiempo, desde luego

-unos cuantos meses, quizás algunos años-

por fin les sobreviene el infarto, el derrame, el colapso biliar

un resbalón en la ducha, la caída en las escaleras

los parientes se juntan, hay abrazos, llantos, discursos

se repasan los highlights del vejestorio:

"fue a europa a los 55 en excursión con un grupo 

y cuando regresó le decía a todo el mundo que los europeos eran unos pendejos

porque en los lugares más concurridos ponían catedrales y museos en vez de estacionamientos"

"una vez manejó desde tijuana a guadalajara en 30 horas

metiéndose rayas de coca para evitar dormirse"

"embarazó a una de 21 a los 75 sin sacarse el condón"

todo muy bonito, muy poético -te cagarías de emoción si estuvieras ahí-

mientras el viejo, absolutamente a gusto de estar en su pellejo

por primera vez en décadas

se ríe de felicidad, está exultante, bailaría si pudiera

salirse del puto cajón barato donde esos hijos de la chingada lo metieron

hoy no escribiré ningún poema, estoy cansado de la poesía, prefiero ver netflix o un partido de futbol

 

y mañana tampoco escribiré una mierda

me escribe melesio desde la habana

que siempre no emigró a san francisco

porque uno de sus compas cubanos del callejón de los drogadictos

allá en tijuana

le dijo que en cuba podía vivir como un puto jeque árabe

con los 1500 dólares que le costaba

cruzar la frontera gringa de ilegal

y le dio la dirección de una prima en la habana

que podía conseguirle alojamiento barato

"la habana es una puta mierda, villa

si te agarran con droga vas al tambo derechito

no sé cómo chingados voy a sobrevivir

sin meterme una raya de vez en cuando:

de haber sabido ni vengo"

que traga antihistamínicos a cascoporro

porque el puto colchón, las paredes, el techo, las escaleras

del edificio en ruinas donde vive

están infestados de ácaros

y la habana entera es un depósito monumental de ácaros

"el apartamentico está en centro habana

quinto piso sin ascensor, peste a meados de gato

la puerta de madera está podrida, no hay agua ni internet ni luz

excepto una hora cada tres días

pero la azotea tiene una vista que te cagas

y en las noches se alcanza a ver hasta miami"

que en vista de la escasez de droga

todo el dinero se lo gasta en putas

ron, tabaco y algo de comida

"en el cuarto de la azotea vive un pelón de 70 y tantos

que dice que ha escrito varios libros

y que es famoso a nivel mundial

porque sus poemas son mejores que los de bukoski

y ni se diga que los tuyos

que no los conoce ni el putas"

que se enamoró de una jinetera

que viste con uniforme de secundaria

menea el culo como una puta lavadora descompuesta

y dice que estudia medicina

"la otra noche agarré un buen pedo

tomando ron con pedro luis

-el pelón de la azotea-

y se me ocurrió decirle

que yo también soy poeta

y le recité aquel poema tuyo

que trata acerca de un fulano 

que se cogía a todas las mujeres que se le antojaba

con sólo decirles al oído una frasecita en bielorruso

y el cabrón me dijo que si él escribiera ese tipo de mierda

hace mucho que se habría tirado desde la azotea"

que fue con yurisleidi -su novia jinetera-

a visitar a su familia en santiago

un viaje de 3 putos días en camioncito

en medio de un calor de la verga

y todo para encontrarse con un montón de primos borrachos

primas que le tiraban los perros en la misma jeta de yurisleidi

y una madre alcohólica medio bruja

que le leyó la palma de la mano y le auguró

que moriría a los 105 de una muerte dulce y apacible

“una noche fui con el pelón

a recorrer la habana de madrugada

en un estudebeiker del 45

con motor de tractor soviético alimentado con ron

que le prestó unos de sus compinches del ministerio de cultura:

nos pasamos toda la noche dando bandazos por las calles

desiertas, oscuras y llenas de basura

y acabamos sentados en el malecón

borrachos, al amanecer

discutiendo sobre la dialéctica post-marxista en la obra de haisenberger"

que se casa con yurisleidi el próximo mes

"pedro luis se va de cuba en unos días

a parecer tiene casa y una esposa en dinamarca o uno de esos lugares

sus libros se venden un huevo y da conferencias en europa

pero le gusta regresar a cuba y refugiarse en la pocilga de la azotea

para pasarse todo el rato empinando el codo y cogiendo con mulatas

porque sólo así consigue inspirarse para escribir sus poemas:

en el fondo es un pendejo subnormal" 

que nunca antes había estado enamorado

ni sentido lo que yurisleidi le hace sentir

cuando ella lo mira a los ojos

y clavando su pupila verde esmeralda - la de ella-

en la pupila turbia y fangosa de él

le pregunta "qué es el amor, melesio"

a lo que él, sin dudar un instante responde

"¿y tú me lo preguntas, mi amada yurisleidi?:

el amor eres tú, preciosa"

que dejó de hablarle a pedro luis

e incluso llegaron a los golpes

porque el hijo de puta se cogió a la yurisleidi

"mi compa del callejón allá en tijuana

tenía harta razón:

aquí se vive de puta madre

no hay comida, no hay luz, no hay nada

pero levantas una piedra y te salen

dos o tres nenas dispuestas a aflojarte el culo

a cambio de un jodido trago de aguardiente"

que quiere que yo sea su padrino de boda

y le lleve unos cuantos paquetes de marlboro

para venderlos por pieza en el mercado negro

a ver si alcanza a comprarse un terrenito

y fincar una casa para vivir con yurisleidi

"se me está olvidando cómo se siente

que te hagan una buena mamada

estando puesto hasta el culo de perico"

que después de casarse con ella

sólo dejara que yurisleidi se prostituya los fines de semana

en lo que él consigue un permiso de trabajo

para trabajar de mesero en uno de los bares del centro

"cancelé la puta boda

porque yurisleidi se fue con un vejestorio italiano

que tiene un castillo en la toscana

con viñedos, un río, una bodega con 10 mil botellas

y le regaló un anillo de diamantes a esa perra:

hasta yo me habría largado con el hijo de puta"

que se contentó con pedro luis

la noche antes que cogiera el avión a europa

y quizás más adelante vaya a visitarlo

"se despide cordial y afectuosamente

y con un millón de ácaros comiéndole los putos huevos

melesio"

sobre el inconveniente de suicidarse estando borracho

puede resultar un tanto irónico

que, siendo la vida lo único que tenemos para

no sé, plantar un pinche árbol

tener un hijo, enamorarse, escribir un libro

ese tipo de cosas

lo que a veces te acaba empujando, sin embargo

a tomar la decisión de quitártela

-cuando estás ya hasta la madre de ella y de sus

pequeñas alegrías y todo lo demás-

sea darte cuenta, de pronto

-mientras le das vueltas y más vueltas a la idea-

de este pequeño detalle:

que podrías, por primera y única vez en los más de 50 malditos años

que llevas empinando el codo

-y suponiendo que por fin te animes y lo hagas-

podrías acabarte un galón compleo de jaks, tranquilamente

y ponerte hasta el culo de borracho

sin tener que preocuparte lo más mínimo

por los efectos de semejante hazaña:

la pinche cruda al día siguiente, la almohada vomitada

el recibo vencido de la luz, tu jeta cada día más fofa

y haberte tragado los 40 diazepanes sin dejar una notita donde diga

vayan todos y chinguen a su puta madre

me escribe melesio desde tijuana

que alquila una especie de cuartucho

en un multifamiliar de la zona proletaria y marginal

con paredes de yeso reforzado o alguna mierda parecida

que usaron para compartimentar a la "n" potencia

el espacio del departamento original 

y habilitar así el mayor número posible de ratoneras

perfectamente diseñadas para que solo quepa en ellas

el inquilino, su miseria y poco más

"tijuana es la misma mierda, villa

de haber sabido ni vengo"

que se cogió a una ucraniana de 18

a cambio de una raya de coca

y ahora lo busca la mafia ucraniana 

para cortarle los huevos por ventajoso

"tengo un camastro y una silla y una mesa

un lavabo y para mear

recorto un tetrabrik de boing y meto el pito en él"

que se pasa buena parte de los días

acurrucado en la penumbra de su cuchitril

metiéndose de todo y bebiendo alcohol

acordándose de los buenos viejos tiempos en vallarta

cuando tenía la concesión para alquilar sombrillas en la playa

una increíble vista de la bahía

gringas en bikini enseñando el culo todo el puto día

y la cartera llena de billetes verdes

"tijuana no es lo que yo pensaba, villa

aquí hay mucho matón hijo de puta

que sólo anda buscando un pretextito pendejo

-la razón más estúpida que te puedas imaginar-

para ir por ti a rellenarte el cuerpo de plomo"

que se cogió a una venezolana de 19 

a cambio de media cajetilla de marlboro

y ahora lo busca la mafia venezolana 

para meterle un palo de escoba en el culo por cabrón

"anoche soñé que volvía a vallarta

la arena estaba limpia, las gaviotas planeaban en lo alto de un cielo azul

las sombrillas relucían multicolores bajo el sol de mediodía

desperté de pronto y recordé dónde estaba

y me puse a llorar de nostalgia y encabronamiento

al pensar que allá vivía en el paraíso

y lo cambié por este pinche rancho de mierda"

que drogarse es barato, por cierto

gracias al exceso de oferta de sustancias ilícitas

derivado de la circunstancia

de que muchas veces los cargamentos que vienen del sur 

se quedan sin poder cruzar la frontera gringa

y los narcos la riegan entonces a este lado

"el único baño que hay en el piso

apesta porque nunca hay agua

el cristal del ventanuco del cuarto está roto

y puse un pedazo de cartón para cubrir el boquete:

del otro lado pasa un callejón

donde se junta a drogarse buena parte

de la flor y nata del planeta

refugiados centroamericanos, orientales, caribeños, europeos del este

toda la puta escoria de la humanidad

concentrada en un radio de apenas 30 metros"

que los fines de semana trabaja

halconeando en los tugurios de la zona roja

-el adelita, el tropical, el centauro del norte-

posibles objetivos para bandas que se dedican

a desplumar a jóvenes turistas gringos pasados de copas

y le dan 50 dólares por cada pendejo que se tuercen

"me cogí a una haitiana que parecía de 18

negra como el weltanschaum de tu compadre eschopenhauser

-me juró que era mayor de edad-

 a cambio de un puto seis de cervezas

y ahora me busca la mafia caribeña para desmembrarme

por ser un degenerado y un depredador sexual"

que a pesar de que en término generales

no es que se la pase muy jodido

lo cierto es que su estancia en tijuana tiene los días contados

la ciudad no acaba de sentarle del todo bien

él no está a gusto en su propio pellejo

y salvo por algunas refugiadas haitianas con cuerpo de velocista

una que otra ucraniana, dos o tres venezolanas

y la hija de la dueña de los cuartos

que a veces se la chupa a cambio de una raya

todos los tijuanenses son unos hijos de puta del copón

"el chino que alquila el mini depa junto al mío

tira fentanilo en los alrededores del multifamiliar

de vez en cuando probamos esa mierda

y aunque yo no hablo ni putas de chino

y él apenas chapurrea dos palabras de español

cuando estamos bajo los efectos de la droga

nos ponemos a cotorrear largo y tendido como si de niños

hubiéramos ido al mismo kinder

un fuerte sentimiento de hermandad fusiona nuestras almas:

cualquier día de estos vamos a acabar

metiéndonos la verga por el culo"

que la ciudad es un enorme lupanar

putas de todos colores y sabores

montañas de droga, delincuencia everywhere

policía corrupta, jueces corruptos, todo vale

nadie sabe nada, nadie ve nada:

el viejo oeste americano

aun con el salvajismo y la depravación que imperaban en él

era un modelo de civilización, decencia y compostura

-una maldita disneylandia suiza-

comparado con el pinche desmadre de tijuana

"entre semana me doy la gran vida 

culeando y poniéndome hasta el huevo de perico"

que una noche la hija de la dueña

llevó a su cuarto a una amiga salvadoreña

y entre los tres se chingaron

2 gramos de merca y un litro de mezcal gusano rojo

la salvadoreña le juró amor eterno

mientras la hija de la casera le chupaba los huevos

y huang li chong, del otro lado del yeso

golpeaba el puto tabique gritando

"fuck, yeah, fuck yeah!"

como si estuviera viendo un jodido partido de futbol

"cualquier chico rato me voy a la verga

cruzar la frontera de ilegal me sale 2000 dólares

me han dicho que en san francisco hay buen jale

y tengo un amigo en oakland que me presta un cuarto"

que si veo a la isaura le diga

que se llevó la tanga roja que traía la última vez que cogieron

y a veces la saca y la huele como perro bramudo

para acordarse de aquellas cogidas en la playa

borrachos de tonayan y emputados

porque la arena les picaba el culo

"esperando y deseando que te encuentres bien

se despide atenta y afectuosamente

tu compa melesio"

la melancolía suicida de los viajes en el tiempo

 

cuando elon invente la jodida máquina del tiempo

y venda viajes ida y vuelta por sólo 99.90 USD 

pagaré, entraré en una de ellas y me plantaré

una tarde de julio del 75

frente al cuartucho encima de la blue rabbit laundromat

esquina madison y la 98

en stokton, california

ominoso escenario de mi malogrado idilio adolescente

con maría edoclobia, encarnación de mis anhelos amorosos

musa de mis pajas, herida al rojo vivo de mis insomnios

-prima lejana, compañera de mis juegos de infancia

allá en guajolotlán de los horcones

emigrada a eeuu con su familia a los 8 años

y tras cuyos pasos cruzaría yo la frontera

algunos años después-

daré dos golpes a la puerta

abrirá un chico flaco, desgarbado, nada del otro mundo

-su jeta será la que fue mía a los 18-

flaco, ojeroso, la bragueta a medio subir

probablemente recién masturbado

en honor a maría edoclobia

-a la sazón una hermosa morena de 17

ya con hechuras de mujer

a un año de graduarse de la high school

y empleada a tiempo parcial por las tardes

en el target situado a 10 minutos caminando 

de la blue rabbit laundromat-

el caso es que ni bien lo tenga enfrente

le soltaré, sin andarme por las ramas

toda la sopa de una puta vez

soy josé villa, recién llegado del futuro

retrocedí 50 años en el tiempo

para ayudarte a superar la malsana obsesión

que sientes por maría edoclobia

y que ha propiciado como consecuencia

tanto tu inmadurez emocional como un pobre desarrollo psicosexual

haciendo de ti literalmente

un onanista enajenado con el cerebro inundado de pornografía

¿acaso tu pendejismo no te deja ver, cagoncito de mierda

lo que ella es en realidad, lo que siempre ha sido

no esa diosa intocable que tienes encaramada

en el puto altar de tus interminables pajas

no la princesa de hielo instalada

en la torre más alta del castillo de la castidad

sino una simple mujer común y corriente

quizás más cachonda que otra cosa?

desflorada a los 14 en una piyamada

por el hermano de su mejor amiga

siguió viéndose con el fulano regularmente

hasta que él se cansó de ella y la terminó

cosa que, sin embargo

no le causó mayor apuro a tu ángel divino

porque para entonces ella tenía ya un buen rato

cogiendo con su profesor de ciencias

-todavía cogen ocasionalmente-

en el 77 -dentro de dos años-

será arrestada por posesión de drogas

dejará la casa de sus padres y se irá a vivir

con un puto marihuano a san francisco

donde aguantará durante varios años

la vida de mierda que le dará ese cabrón

en el 82 ejercerá la prostitución por temporadas

para pagarse las drogas y darle dinero al marihuano

se practicará un aborto y sufrirá un desgarro vaginal

que clausurará su fuente de trabajo al menos por un año

el marihuano la echará de su casa para meter a otra en su lugar

y ella acabará de cajera en un 7-11

allí la conocerá en marzo del 86

un tal barak feeman

policía afroamericano de la zona de berkeley

con quien contraerá matrimonio en diciembre del mismo año

-por supuesto no te invitará a la boda

y además para ese entonces tú estarás casado en méxico

tendrás hijos, te habrás convertido ya

en un completo alcohólico

y serás perfectamente infeliz y desgraciado-

a mediados de los 90 será internada de emergencia

en un hospital de fresno 

por paro cardiorrespiratorio por sobredosis

sobrevivirá, se recuperará, asistirá a terapia

tendrá dos hijas y durante unos pocos años 

dará la impresión de que por fin

logró sobreponerse a sus demonios

en el 2001, a pesar de los promisorios augurios

la encontrarán tirada en un callejón de oakland

con una aguja clavada en el brazo y los ojos en blanco

la resucitarán de milagro pero ya nunca

volverá a ser la de antes:

barak la abandonará ese mismo año

llevándose con él a su dos hijas

de las que nunca volverá a tener noticia

en el 2002 intentará rehabilitarse

en un centro de desintoxicación en bakersfield

durará 6 meses y saldrá peor que entró

se irá luego a vivir con un mecánico hondureño a sacramento

y dos años más tarde podrás encontrarla

trabajando de mesera en un cochambroso bar de topless

en el este de los ángeles

en el 2009 volverá a guajolotlán

vieja, madreada, gorda y medio loca

allí la volverás a ver, te emborracharás varias veces con ella

te contará su vida con pelos y señales

-por eso puedo contarte todo lo que te estoy contando-

te dirá que en stokton fue feliz, que soñaba con ser artista

pero que después del aborto su vida se empezó a torcer

te dirá: "cuando ibas a verme al target

allá por el setentaitantos

yo sabía que estabas loco por mí

que te morías por tenerme, pero te faltaban huevos

para decírmelo de frente, me hubiera bastado

una sola palabra para entregarme a ti

so i could´ve had a different life, who knows"

entonces escucha bien, querido yo de mis 18 años

-continuaré diciéndole al mozalbete aquel, sólo que ahora en modo exhortativo-

para eso vine a verte, cabrón, sólo para esto viajé 50 años en el tiempo

y me gasté 100 putos dólares:

baja, pues, ahora mismo

esas putas escaleras de dos en dos

corre hasta el target antes de que cierre

y cuando la veas salir con su uniforme rojo y esa coleta que te vuelve loco no te quedes ahí parado como un idiota

dile que la quieres, que te mueres por ella

que cuando se vino de guajolotlán por poco te matas

que tu introversión no te ha dejado decirle lo que sientes

y que tu vida por ello es un maldito infierno

hazla venir aquí, si es preciso arrástrala

métela al cuarto, cierra con doble llave

arráncale las bragas, tírala a la cama

y cógetela como si fuera el último palo

que echarás en tu maldita vida

ella no dirá nada, se dejará hacer, aflojará el cuerpo

se pondrá de todas las maneras que le digas

podrás hasta metérsela doblada por el culo

podrás aliviarte por fin de toda la tensión de la lujuria acumulada

con la que has vivido los ultimos años

tu vida a partir de hoy ya no será la misma

serás otro hombre al abrir los ojos mañana

en adelante te esforzarás por cuidar tu apariencia, comer bien, hacer deporte

dejarás de gastarte todo tu puto sueldo de mierda

en comprar cada número de playboy, penthouse y hustler

y en mamadas de 5 dólares con las putas de watt avenue

empezarás a forjar un ser humano digno de admiración y respeto

podrás alcanzar todas las metas que te propongas

tendrás dinero, mujeres a carretadas, una vida increíble

pero tienes que hacer lo que te digo

¿que cómo puedo saberlo, cómo estoy tan seguro de ello?

porque si haces eso si por una puta vez en la vida tienes huevos

y te coges a maría edoclobia

-haces lo que yo no hice cuando yo era tú-

entonces yo me esfumaré esta versión decrépita, achacosa y decadente de ti mismo

este patético ejemplar de fracasada estampa

que ahora tus ojos contemplan con azoro

se borrará igual que se desvanece una pesadilla al romper el alba

todo vínculo que hubiese podido existir entre tú y yo

en esta línea de tiempo

se romperá, se volverá una imposiblidad cuántica

tus acciones te librarán por tanto de acabar convertido

a medida que los años vayan transcurriendo

en lo que yo soy ahora

-mientras que yo, paralelamente, quizás tangencialmente

me haré polvo, aire, en realidad no tengo idea

en qué puta cosa me convertiré-

llegado a este punto de mi larga exposición

una vez dicho todo aquello que necesitaba ser dicho

para que las cosas le quedaran claras a mi yo de medio siglo atrás

dejaré de hablar, inhalaré una profunda bocanada de aire

y consideraré cumplida mi misión

el joven villa, por su parte -es de esperar-

no dirá nada, sólo se me quedará mirando fijamente

por un momento dudará si meterse al cuarto, dar un portazo y volver

a seguírsela meneando como mandril enajenado

o llamar al 911 para reportar al anciano demente con ojos de lunático

que asegura haber venido del futuro para hacerle abrir los ojos

al final no lo hará, no llamará al 911, no volverá a encerrarse en el cuarto

-quiero suponer que su notable inteligencia

le permitirá captar de inmediato el sentido de mi mensaje-

en vez de ello cerrará el cuarto y se pondrá en movimiento

pasará a mi lado -quizás me dedique una fugaz sonrisa-

bajará las putas escaleras de tres en tres, correrá hasta el target...

yo subiré entonces a la máquina de elon -el plazo para volver es corto-

bajaré la palanca del freno, me iré de stokton para siempre

de regreso a mi jodida vida en el futuro

desapareceré a mitad del viaje, como un montículo de arena

al ser arrasado por las olas que revientan en la playa

y nunca habré existido

la muerte es una top model ucraniana

 

hace rato que no mojo la brocha

hace rato que, arrellanado en el sillón

a media luz, oyendo un blues perrón del misisipi

no me entrego al deleite de romperle el sello

al tapón de una botella de jak daniels

para dedicar luego las siguientes 3 o 4 horas
a chingarme el contenido de la misma al tiempo que despacho
uno después de otro todos los putos cigarros

de una cajetilla de marlboro

hace rato que el máximo placer

que me proporciona la perra vida

se deriva de bajar cojeando

a la playa, a eso de las 3 pm

a tirarme en la arena a tomar el sol

un par de horas, con objeto de que el calorcito

me aliviane las malditas reumas

como un puto vejestorio jubilado

 

a veces fantaseo con poder meter el rabo

en el coño veintiañero de una top model ucraniana

tetona, culona, piernas largas como enredadera de babel

-ella y yo desnudos bajo la luna y medio ebrios

sobre la cubierta de un yate anclado en el mediterráneo-

pero no es que me obsesione con ello

y en realidad me tomo con filosofía

el hecho de saber que tengo de muy pocas a ninguna

malditas chances de cumplir mis fantasías

tampoco es para tanto, me digo a mí mismo:

es sólo un jodido coño

un poco del mete-saca de toda la vida

la nena simula que la estás llevando a la gloria

el puto yate se menea al vaivén de las olitas

5 minutos después acabó todo

coges el whisky y le metes un trago

la chica pregunta a dónde la vas a llevar

tú sólo quieres tomar otro par de tragos y meterte a la cama

ella quiere reventarse hasta el amanecer en alguna mierda de antro

"eres un puto carcamal aburrido y amargado, villa"

"y tú eres una pobre diabla dándose los aires de emilia rajatoski"

hay que ser realista -me sigo diciendo a mí mismo-

mi potencia sexual está por los suelos

el pájaro sencillamente no se me levanta

si antes no me encajo dos viagras

-así y todo solo consigo tener media erección-

la puta pensión por vejez 

apenas me llega para cubrir

el alquiler de la pocilga de mierda en que vivo

una despensa con lo básico, señal de internet 

la luz, el gas y una hoja de papel

para hacer un barquito con ella

aunado a ello -vamos siendo francos-

lo cierto es que, ni siquiera en mis mejores épocas

he sido un tipo lo que se dice favorecido por las mujeres

en otras palabras:

me llevaba a la cama a puros esperpentos

gordas, viejas, fofas, celulíticas

alcohólicas perdidas, divorciadas resentidas y amargadas

liposuccionadas del culo, empoderadas del falopio

adefesios que nadie se quería coger

y que al final consentían en aflojar las nalgas

-eso si antes no me mandaban directamente a la verga-

solo porque les daba lástima

o porque les daba dinero 

o porque de plano sabían que nunca más tendrían otra oportunidad

de que un hombre quisiera copular con ellas

si no dejaban que yo me las cogiera

así que sí:

ya no se me para, no tengo dinero, no tengo mujer

llevo más de un año sin comerme una rosca

el whisky empeora mis problemas de reflujo gástrico 

una debacle depresiva se cierne sobre mi atribulada psique

he tenido un micro infarto por abusar de la viagra

-el puto doctor me recomendó olvidarme del sexo:

"hay otras cosas en la vida, señor villa:

puede coleccionar timbres postales

pescar, aprender otro idioma, practicar feng chuy"-

he pensado que un día de estos

amarraré una cuerda a la viga del techo de mi cuarto

y me colgaré del pescuezo para ahorcarme;

ignoro la fisiología del estrangulamiento, pero no dudo

que un agónico estertor convulsionará los fundamentos de mi carne

y exprimirá de mis bolas todo lo que quede en ellas:

la muerte será la top model ucraniana

que me hará eyacular como un maldito géiser antes de estirar la pata