reflexiones inconexas de un vejestorio alcohólico y fracasado

afuera llueve, acá dentro tengo una botella

de whisky

y me la voy chingando de a traguitos

despacio, pensativo

con la luz apagada, en pelotas, despatarrado en la cama

un puto alcohólico de mierda en estado puro

no existe nada en toda la extensión de la galaxia

que sea más importante para mí en este momento

que alargar la mano, coger la botella, llevármela a la boca

y meterme una buena cantidad de alcohol por el gaznate

así de sencillo, así de simplificado

oigo la lluviecita repiquetear sobre el tejado

como si a un niño se le hubiera caído al suelo un montón de canicas

de pronto se me ocurre que probablemente

nadie piensa en mí ahora

a nadie le importa una jodida mierda lo que pueda ser de mí

si estoy vivo, si estoy muerto, si me raptaron los extraterrestres

o si estoy siendo sodomizado por un lujurioso doberman

tampoco tiene nada de raro, por otra parte

dado que todos mis viejos compinches de borracheras 

hace años que se los cargó la chingada

al igual que a mis putas y queridas y cuanta madre

¿quién queda que se vaya a poner a acordarse de mí?

¿y a quién quisiera yo realmente volver a ver

de todos aquellos que alguna vez se emborracharon conmigo

la cagaron junto conmigo, se embarazaron de mí

o fueron desgraciados o felices por mi culpa?

a ninguno, para qué me voy a hacer pendejo

independientemente de todas estas consideraciones

y del hecho de que mi vida sea una triste pila de escombros

puedo decir que a lo largo de los años

mi relación con la botella nunca peligró ni estuvo en crisis

y que incluso a mi provecta edad

el whisky me sigue entrando de puta madre, para no variar

así como el tumultuoso torrente de un río entra al mar

así como la primavera entra en el verano y el verano en el otoño

así como entra en el instagram de la kardeishian

la puberta de 12 y piensa luego

yo de grande quiero ser igual de puta