rata gris

                

                                                   hay un pájaro azul en mi corazón

                                                bukowski

                

 

hay una rata gris en mi corazón

que se comió al pájaro azul que ocupaba dicho lugar

antes que ella

hay una horrible rata peluda y gris en mi corazón

que se la pasa de puta madre allí dentro y desde luego

no tiene la menor intención de irse

con todo el whisky que le echo y el humo de los cigarrillos que me fumo

con las rayas que me encajo y los efluvios de la maría que

me receto cada noche antes de dormir

y la cabrona rata asquerosa no tiene llenadera

dame un poco más de ese puto jack daniels, villa, la oigo decirme

cuando llevo más de tres días empinando el codo

le digo espérate, cabrona

¿acaso crees que soy un maldito veintiañero con el hígado intacto?

¿acaso quieres que me dé un puto infarto, hija de la chingada?

debo escribir todavía mis mejores poemas antes de morir

y si no dejo el alcohol y las drogas por una temporada

no podré cumplir con mi misión poética

¿por qué no te vas a vivir al corazón de mi compadre melesio

ese vejestorio aparentemente inmune a la muerte

que no hay día que no se chingue sus buenos dos litros de mezcal bronco?

¿por qué no emigras al corazón indomable

de alguna de esas putitas marihuanas que pululan

debajo del puente de la playa de los olvidados al atardecer?

¿por qué te merendaste a mi pájaro azul, alimaña del demonio?

mis poemas eran mucho mejores cuando estaba él

e incluso había comenzado a recibir ofertas para publicarlos en guatemala y bolivia

y mi amiga loli, de valencia 

me mandó un wuatsap para decirme que venía a méxico

a pasar conmigo el verano y chupármela todos los días

jajaja, qué pendejo estás, villa

responde la inmunda sabandija apenas termino de confrontarla

no soy una experta en poesía ni nada por el estilo

pero tengo mis lecturas y puedo asegurarte

que tus poemas son una completa mierda

el mundo no perdería nada si renunciaras a escribir, ¿sabes?

encima estás viejo y tu cerebro cada día se nubla más

pronto deambularás por las tierras ignotas del alzheimer

y ya no sabrás ni cómo hacer para limpiarte el culo

si yo fuera tú, cabrón

aprovecharía los pocos años buenos que me quedan

para darle macizo a la puteada y al bebercio

en cuanto al pajarraco azul, ya que mencionas a ese jodido maricón 

me lo tuve que comer porque tenía la pinche costumbrita

de ponerse a cantar temprano todas las putas mañanas

y sus trinos me taladraban la cabeza, exacerbando mis resacas

hay una repugnante ratota alcohólica y drogadicta en mi corazón

que llora a veces cuando piensa que no la veo

entristecida por la soledad en que vive y el asco que provoca en los demás

y que escribe también, de tarde en tarde

uno que otro poema de amor que te cagas

poemas que quizás publique un día de estos, antes de empinarme un litro de matarratas

para que los jodidos poetas floripondios conozcan de una puta vez lo que es poesía