Tomás Rivero, poeta. Revista Almiar.

ALMIAR Margen Cero nº 13 - Segunda época octubre/diciembre de 2009
		Tomás Rivero Cuesta trabajo practicar con el lobo (Poemas de Huesos de jíbaro) Cuesta trabajo practicar con el lobo a la luz de la luna llegar a un acuerdo donde quede reflejado que su instinto es espuma. Ver rostros de acero y sal con una luz negra que en las sombras alaban su eternidad de paciencia. Cuesta trabajo soportar tu propia carne: una flor blanca brillando esbelta y sola como el filo nevado de un cuchillo inerte. Cubrir los pomos con una tela ardiendo subir los peldaños con los ojos cerrados tener entre las manos una seda helada. Cuesta trabajo entender al cadáver. Sobre todo si viene inalámbrico y solo más callado que nunca y exacto de palabras. Y subimos hasta la hora doce del reloj para ver que su cenit también era falso: su hora marcaba la dirección del abismo.   ____________________________Los defenestrados, los inservibles   Los defenestrados, los inservibles, los incapaces de ser útiles en esta pocilga nos sentimos vivos estando nulos como ausentes somos precisos para renuentes artificios de imaginería. Inventamos poemas con profundo olor a pólvora que insultan a estos versos al brillante sol de fuegos de artificio.   ____________________________Yo tenía vuestra edad hace apenas un instante Yo tenía vuestra edad hace apenas un instante, cuando empezó todo esto. Estudié sin ganas y perdí el tiempo en asambleas donde los míos hacían acrobacias de mono imitando al enemigo que decían combatir, les facilitaron las cosas a los que de antemano sabían que todo era artificio. Fueron unos años llenos de inocencia y de errores, de besos y fracasos, de música y de hambre y fumábamos porros, y follábamos sin apenas risas. Y un día nos encontramos un campo de marihuana en la provincia de Albacete cuando íbamos a lomos de un «dos caballos», y que la vida también iba en serio ya nos dimos cuenta sin haber leído a Jaime Gil de Biedma y de los cánceres que cada segundo derrotaban a gigantes de acero, a sumos sacerdotes, a poetas feroces, a hermosas mujeres, a estrellas del celuloide, a pájaros cantores. Que la vida iba en serio se afianzaba en las conciencias porque había que esperar años para que el naranjo creciera, que pasara mucho tiempo para verlo florecer. Dulce fruta en el aire el azahar en la boca libadora de mariposas y abejas. Su agua dulce como una nube lejana ahora se acerca mojando de recuerdos mi piel.   ____________EL AUTOR____________ «Poco que contar de mí. sin biografía se vive mejor. el peso de la paja. extremeño de móstoles. aficionado. uherfano. también huérfano. a secas. sin titubeos. un montón de huesos. unos perros. unos jíbaros. esa soledad».  Contacto con el autor  Fotografía: Pedro M. Martínez