TOMÁS RIVERO. POETA.

JUEVES, 6 DE FEBRERO DE 2014

Deuda

Tengo el corazón tan grande
que llevo las manos de un obrero
levantando paredes de ladrillos
dentro de él.
Se alzan así mis alcobas personales,
mis estancias repletas de amor,
de martillos templados y pétalos de hierro,
el hormigón que va fraguando en mí
una actitud de vencedor de derrotas.

Me di a los demás
con un aire de cinturas
y mis caderas de hombre
eran hembras que crecían verticales
en la cal endurecida de mis huesos,
y en el agua azul de mis venas.

Tengo el corazón tan grande
porque asumo la noble soledad
de una clase 
que duerme en los andamios
de una noche eterna
y plácida
de vagos sueños
que nunca se realizan.

Tengo el corazón tan grande
porque os vi
y os debo.

MARTES, 4 DE FEBRERO DE 2014

DANIEL VIGLIETTI: ESDRÚJULO

                                              Para José Horacio Martos

Se trata cósmicos de ser más fértiles,

de no ser tímidos, de ser más trópicos,

de ir a lo pálido, volverlo térmico,

sentirse prójimo de lo más lúdico,

con verdes lápices trazar el ámbito

de lo que mágico rompe los límites,

buscar lo hidráulico de lo volcánico,

librar la métrica, cambiar de sílabas.

Y con elásticas formas anárquicas

tocar lo afónico que suene homérico,

fundar metáforas, crear la hipótesis

de que lo asmático se vuelva oxígeno.

Situar la brújula al sur paupérrimo,

armar las síncopas contra los déspotas,

cambiar la tónica por una séptima,

tocar en triángulo sones esféricos.

Y a los dogmáticos tan poco orgásmicos,

casi ni eróticos de ser tan púdicos,

a esos acríticos de sesgo andrógino

decirles "gélidos, no sean retrógrados".

Y con armónicos cantar bien nítido

contra lo frígido luchando tórridos,

con armas múltiples llamando cálidos

fondos oceánicos de lo más lúbrico.

El ritmo cíclico del vals esdrújulo

es cual la sístole que va a la diástole,

todo cardíaco de andar eufórico,

nada presbítero, más bien sacrílego.

Amando nínfulas que sueña grávidas,

el vals acróbata cruza los vértices

llamando gráciles criaturas prístinas,

seres prolíficos de lo aún inédito.

Y a los arácnidos volverlos líricos

y a sus ejércitos juzgarlos rápido

mediante un árbitro de juicio ecuánime

que encierre en cárceles impunes pérfidos.

Y los políticos de gesto tránsfuga,

los impertérritos, los siempre cómplices

caerán patéticos en lo espasmódico

cuando lo enérgico les corte el tránsito.

Con lo poético del vals arrítmico,

que está en lo crítico de sus propósitos,

no pueden síncopes ni golpes fúnebres,

ni es por patíbulos que quede acéfalo.

Ni es por trifásicas que olvide históricas

luchas titánicas por lo inalámbrico,

por lo que ubérrimo se alza eufórico

y anuncia próximos cambios históricos.

Cuando el pobrísimo tome las cúpulas

y los famélicos tomen las Áfricas

y los indígenas tierra amazónica

y los mecánicos tomen las fábricas

y los utópicos salgan del prólogo

y los daltónicos pinten lo nítido

y los chuequísimos bailen de júbilo

ya lo terrícola será libérrimo

cual ritmo cíclico de un canto esdrújulo.

Blues: John Mayall - Crying

Llueve. Llueve como para ponerse a llorar.

No tengo los azules, tengo un gris de alma

con inundaciones en el corazón. Me duele

la luz de este anochecer líquido. Y el violín
de Don Harris.

John Mayall, el bajista Larry Taylor, el guitarrista Harvey
Mandel, y el baterista Paul Lagos, el violinista Don
"La caña de azúcar" Harris, el baterista Keef Hartley,

trompetista Blue Mitchell, el guitarrista Freddy Robinson,

y Victor Gaskin. Todos en 1970. Han pasado 44 años,
y no ha pasado nada desde entonces. ¡¡Godot!!

LUNES, 3 DE FEBRERO DE 2014

Siervo de la gleba

Me he mirado en muchos espejos pero ninguno

como el tuyo,

ninguno como tus ojos cuando al atardecer

se cubren de sombras o cuando al amanecer

se llenan de aquietada luz,

y así somos dos seres que paseamos

el mundo desigual e injusto,

y si te miro de soslayo y tu boca se abre

para oírme,

desde los bosques

el viento trae recuerdos de cuando éramos

esclavos y tristes.

Me he mirado en tus ojos una noche,

abatido, afligido tal vez por ruidos lejanos,

provenientes de cualquier frente donde la guerra

habilita, franquea las puertas a la muerte,

mientras en las plazas los hombres

guardan un fantástico, cómplice y difícil silencio.

Yo sólo soy un siervo de la gleba.

Un apelmazado terrón,

un pedazo húmedo de barro,

criado de la lluvia y de la selva,

siervo de sus fuentes verdes,

un paria un mancebo y un clown,

y hasta a veces soy una serena y sedosa lluvia

que lubrica a las sirenas allá en alta mar,

allá donde los barcos giran y se pierden por rutas

inválidas, inútiles de instantes fáciles.

Soy un siervo de la gleba en terreno del señor,

profundo esclavo lamido a latigazos,
mi carne macilenta cruzada
por hondos verdugones y cardenales

largos y melancólicos,

hoy en este solitario día catorce
de un año que no tuvo tristeza.

Soy un pordiosero

agregado a la embajada del dolor,

al asfixiante clima de pastos y rastrojos

por donde se arrastra la serpiente canícular

dulcemente devorada por el sol,

en España y en América, en mis geografías favoritas

y mi soledad claudicante.

Yo sólo soy un siervo de la gleba
que ama tus manos
porque tus ojos me miran
asustados
asustados.

SÁBADO, 1 DE FEBRERO DE 2014

De aquel amor me quedan estos versos

…de aquel amor me quedan estos versos

- Jesús Munarriz -

De aquel amor me quedan estos versos

estas torpes ausencias de vanos esmaltados

este paso incierto de sirenas varadas

de bocas amargas y balcones a la noche.

De aquel amor sin alivio de malvas

me quedan estos versos

y estoy dispuesto a dártelos

llevarlos a tu casa dejarlos en la mesa

pedirte que te quedes por favor no te vayas

rogarte dame un beso si lloro no es por nada

o quizás por la lluvia o tal vez porque fuimos

líquida causa enamorada

heroicos transeúntes

en el resbaladizo y barroco poema

lo que no desmerece

esta historia nuestra tan de invierno

o tal vez porque llueve

y nunca escampa.

De aquel amor me quedan estos versos

que ruedan como piedras

o vuelan como plumas

o son papel mojado.

Estos versos que no me cuestan nada

si acaso un arañazo que deja algún pasado

y cura en cicatriz con el paso del tiempo

del tiempo inacabado.

JUEVES, 30 DE ENERO DE 2014

Citas desinteresadas: Félix Grande

Ha muerto Félix Grande, uno de mis poetas
más cercanos, y quiero dejar un par de poemas
suyos para añadir versos al viaje.


Lo fugitivo permanece y dura


Mi recién conocida Loba
no nos pidamos groseras garantías

Que dure un día un año un mes
es lateral en el amor
Que se acabe es su precio
Que duela luego es su victoria

Seamos los servidores del amor
y jamás sus contables


Cierto que viene para irse

(Como nosotros
                         Como nosotros)




Elogio de las bestias


¿Sabías que hay bestias mansas y leales
que cuando pierden su pareja
husmean el viento con hocico furioso
atacan   braman    reflexionan
se niegan a comer     y giran    y enloquecen?

MIÉRCOLES, 29 DE ENERO DE 2014

Acacias rosas

Aquí brotan alas,

de pronto se abren pétalos,

allí nevadas soluciones.

En medio de la noche

la voz de un hombre que llama,

la lechuza se defiende con su llanto:

un gemido viscoso deslizándose.

Reposar en tu vientre

tiene el sabor de flores amarillas

cortadas bajo la fría escarcha del invierno.

Llevo años soñando con un paisaje distinto.

En mis manos los nidos cobran vida:

se vuelven hormigas y semillas.

Sigo los pasos de naves distintas,

algunas varadas en arenas rojas

de un planeta que sueño entre lágrimas.

Aunque viva perdido

en el laberinto escondo

alimentos variados, sustento,

los víveres precisos para seguir buscando

caminos invisibles en la errática noche.

Bajo las acacias acaricié la luz

la cal de los secretos
y el silencio

de todos aquellos cuerpos

que antes de ser sangre

fueron míos.