isabela se puso filosófica mientras me succionaba el veneno de los huevos

qué es la vida, me preguntas

sacándote por un instante mi verga de la boca

y clavando tu pupila drogadicta en mi pupila alcohólica

¿la vida, mi querida isabela?

no sé realmente qué mierda es la vida

nadie sabe realmente qué es la vida

ni siquiera eschopenhauser, que se pasó la suya

leyendo miles de libracos escritos por los más chingones pensadores

y filósofos griegos, indios, chinos y neozelandeses

pudo jamás acercarse a una respuesta satisfactoria

y que arrojara una poca de luz al respecto

"la vida solo es sueño" dijo lope de vega

pero tampoco nadie sabe lo que son los sueños

"sólo sé que no sé nada" dijo sócrates

el hombre que se sacó de los huevos toda la filosofía occidental 

y que antes de morir declaró

"mientras más conozco a los hombres más quiero a mi perro"

-o tal vez no lo dijo él, pero algo tengo que poner en el puto poema, ¿no?-

y si sócrates, semejante portento intelectual

no sabía nada

qué voy a saber yo, que soy un simple borracho medio loco

"la vida son dos días y uno llueve"

decía mi abuela, que vivió 105 años

y el día de su entierro cayó un diluvio

así, pues, querida isa

no tengo ni puta idea de lo que es la vida

no sé lo que hubo antes ni lo que habrá después de ella

-aunque supongo que no habrá nada-

no sé qué motivos lo traen a uno a este jodido planeta

ni cuál es el propósito de estar aquí repitiendo las mismas pendejadas día tras día 

bebiendo todos los días, cogiendo todos los putos días

maldiciendo todos los días por la inflación, los políticos de mierda, los impuestos

el coche que se volvió a joder, la vecina que no limpia la mierda que su puto perro

caga en la banqueta frente a mi casa

el calor que hace, la contaminación, el ruido, las cucarachas

que se suben a la cama mientras duermes y te andan por el culo

la próstata de mierda que se te volvió a inflamar

la úlcera de mierda que te sangra otra vez

la rodilla de mierda que te amaneció del tamaño de una toronja

las malditas resacas mañaneras en que te das cuenta que no te queda un solo peso

para comprar cerveza y curarte la cruda

tu ex mujer pateando la puerta a las 9 de madrugada

para amenazarte con pagar a un par de sicarios que te partan la madre

si no te pones al corriente con las ultimas 12 mensualidades de la pensión alimenticia

no tengo ni puta idea de nada, no conozco las razones 

por las que las cosas pasan o por las que no pasan

y maldita la falta que me hace conocerlas

lo que sí te puedo decir, hija de la chingada

es que vida es lo que llegará a faltarte

para arrepentirte caso que se te vuelva a ocurrir

interrumpir la mamada que me estás haciendo nomás para soltarme

otra de esas preguntitas pendejas que te gusta hacer