dicen que el verdadero amor
es eterno
pero
¿qué es el amor, si no
un simple ritual, un disfraz barato
para encubrir la lujuria refrenada
detrás de la danza del cortejo?
tú le llevas unas flores
un puto peluche del todo a cien, le dices
que sus ojos son hermosos
ella, con un guiño, los acepta
su pulso se dispara, la aceleración cardíaca
le sube la temperatura, el calor extra
se expande por su cuerpo, al final ocasiona
que sus caldos vaginales se desborden, las bragas
le terminan empapadas
suelta las flores, el osito rueda
choca contra el suelo, el golpe activa
un mensaje pregrabado: "te amo, beibi"
a estas alturas, sin embargo
a ella le viene chupando un huevo y la mitad del otro
el puto amor y todo lo relacionado
con ese noble y bello sentimiento
está cachonda, febril, desesperada
-probablemente cursa su fase ovulatoria-
se arranca las bragas, se deshace del vestido
lo arroja como estorbo a donde caiga
alarga la mano, sus dedos reptan
por encima de tu cremallera
te saca el pájaro, está poseída
por un frenesí fornicatorio demencial
se acomoda tu verga en la entrepierna
y te implora con voz ronca y temblorosa
"¡métela hasta el fondo, rómpeme por la mitad!"
tú no tienes más que empujar un poco
arremeter hacia adelante, entrar en ella
como cuchillo en mantequilla
para empezar a prodigar entonces
a tu miembro henchido y tumefacto
-con su vagina-
los treinta y tantos frotamientos que te toma
usualmente, con la mano
eyacular
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