el loco del muelle de san blas

ya en franca ruina y total decadencia
damnificado por la vida de mierda que he llevado
y viéndome incapaz de conseguir un trabajo para mantenerme,
obtuve licencia temporal del ayuntamiento de san blas
para montar un pequeño número de arte callejero
-"poeta alcohólico suicida cortándose las venas"-
en el paseo marítimo adyacente al muelle;
allí, encajado entre el hombre que traga fuego
y el payaso que se mete por el esófago la hoja de 80 centímetros de un sable
me tumbo yo a mediodía sobre un cartón
cojo la navaja de barbero de entre mis utensilios de trabajo
y me practico con ella un mínimo corte en las muñecas
colocando luego mis manos encima de un recipiente de peltre
de tal manera que el hilillo de sangre que brota de mis venas
caiga en él acumulando en el transcurso de la siguiente hora y fracción
los dos litros que colman la capacidad de la vasija;

a pesar de su sencilla y monótona naturaleza
mi número resulta ser el más popular del malecón
pocos entre los paseantes que deambulan por ahí
-vienen cientos diariamente para ver con sus propios ojos
el lugar donde la loca de san blas esperó infinitas tardes
que el mar le devolviera al hombre de su vida-
se abstienen de lanzarme una moneda
hacerse un selfie conmigo o tomarme una foto
algunos me preguntan qué se siente
¿duele? ¿necesitas drogarte para hacerlo?
¿tardas mucho en morirte? ¿puedes resucitar más tarde?
cuando la sangre llena por fin el recipiente
dos tipos de la cruz roja se acercan con una camilla
me levantan en brazos y me tienden encima de ella
recogen la vasija de sangre, la cajita con el dinero
y me trasladan al ambulatorio cercano para hacerme una transfusión

si quieres venir a verme, voy a quedarme allí unos 15 días más