retrospectiva

aquellos jodidos años cuando tuve treintaytantos

aquellos jodidos años sin dar golpe

-la época donde alcancé mis cumbres autodestructivas-

mi primera mujer se había largado

la segunda todavía no aparecía en el horizonte

-ahora desearía que nunca hubiera aparecido-

mi vida se volvió miserable

mi vida era un constante tragar mierda

amaneceres resacosos

cuartos de alquiler con las paredes desconchadas

mujerzuelas que aparecían de debajo de las alfombras

como cucarachas

una perpetua náusea me inundaba por dentro

un sentimiento de absoluta mediocridad

soledad

no servir para nada

cada mañana me temblaban las manos

me tomaba unos cuantos alka seltzer y abría una cerveza

me echaba en el balcón y miraba la gente pasar

oía que tocaban a la puerta y no abría

los sábados asistía a las veladas literarias de mi vecina la poeta

por lo menos eso decía ella

que era poeta 

tenía un perro

-uno de esos grandes y peludos-

había vivido en chicago y nueva york y los ángeles

había oído a bukoski recitar en el estadio de los dodgers

tenía una novia gorda y fea
y los sábados organizaban veladas poéticas en su apartamento
asistían unas cuantas chifladas

leían poemas feministas donde decían

odio a los hombres

odio su asqueroso olor a cerdo excitado

odio sus vergas enhiestas como mástiles

odio sus hormonas violadoras

después de la lectura de poemas le daban al trago

a medianoche todas terminaban ebrias

yo me sentaba junto a la puerta del baño

cuando alguna se paraba a mear y pasaba a mi lado

yo alargaba el brazo y le rozaba el culo como sin querer

luego ella salía y se quedaba de pie junto a mí

yo metía la mano debajo de su falda 

la tipa no decía nada

nunca decían nada

y aun separaban las piernas un poco más

eso era lo que había detrás de su odio a los hombres

los odiaban porque ninguno quería saber nada de ellas

estaban locas y amargadas y les urgía un palo

pero su actitud era hostil

querían un hombre que antes de llevárselas a la cama

les lamiera la suela de los zapatos

les limpiara el baño de la casa con la lengua

les quitara las compresas sucias y las oliera y dijera

¡qué rico huelen tus menstruaciones, mi vida!

incluso a mí que me daba lo mismo cogerme a quien fuera

-que me daba lo mismo cogerme a una perra-

incluso a mí me daba hueva llevármelas a la cama

hace ya tiempo de eso

parece que haya ocurrido en otra vida

la poeta debe estar ahora bastante vieja

lo último que supe de ella fue que regresó a chicago

y que publicó un librito llamado "flores de sangre"

quién sabe si un día de estos le dan el nobel

-esos pendejos premian ya cualquier mierda-

ahora yo también escribo poesía

estoy viejo para beber alcohol día y noche

entonces escribo poesía

o algo que parece poesía

y en mis poemas digo que necesito una mujer

que me hace falta el olor de una mujer en las mañanas

aspirar ese aroma agridulce que brota de sus entrañas

esas moléculas vaginales ácidas que se adhieren a tus fosas nasales

y te apaciguan

y te adormecen el instinto de muerte

o una cosa parecida

pero sólo se trata de palabras

en realidad no necesito una mujer

los viejos no necesitan mujeres

-a un coño no lo contentas recitándole poemas-

lo que necesitan los viejos

es morirse de una puta vez