me digo

me digo "pinche villa, hay otros más jodidos que tú"
me digo "no estás en la cárcel, por ejemplo
ni tienes sífilis, ni te falta una pierna o un brazo,
ni vives en uno de esos putos países africanos donde no hay comida ni agua y ni siquiera
papel para limpiarse el culo"
me digo "por lo menos tienes una puta cama y un cuarto
la pc, el puto ventilador y si te dan ganas de cagar
no necesitas más que cruzar el corral y acercarte al riachuelo que pasa detrás"
me digo "y la pinche cerveza mexicana es de las mejores del mundo
tanto que la exportan a pakistán y a las islas faeroe -o como putas se escriba-
y a ti te basta con llegarte a la tienda de la esquina para agenciarte un par de latas de corona
y además te la fían si andas escaso de fondos"
me digo "y encima tu hermana te gira 300 dólares al mes porque la pobre idiota está convencida
de que pronto escribirás un bestseller mundial del tipo 50 mierdas de grey
-aunque lo cierto es que no escribes nada que no sean esos jodidos poemas de mierda que
publicas en internet y el resto del tiempo te la pasas chupando o sobándote los huevos o
rogándole a las fulanas de la otra calle que te den el culo por 50 pesos-"
me digo "o masturbándote hasta dos veces al día en el chatroulete"
me digo "no, cabrón, la verdad es que no estás tan jodido"
me digo "de todos los hijos de puta con los que alguna vez te llegaste a parrandear
a lo largo de los más de cuarenta años que llevas viviendo al pedo
no hay uno solo que haya sobrevivido lo que tú, ninguno que a estas alturas
no esté ya pudriéndose en el agujero, o internado en algún psiquiátrico o sidoso o en prisión o
confinado a una silla de ruedas en estado vegetal por culpa del abuso de drogas o por culpa
de haberse dormido al volante manejando borracho"
me digo "pobres pendejos que no tuvieron la suerte que tú has tenido, pinche cabrón"
me digo "claro que, si se mira con objetividad
puede decirse que tu vida fue un puto desperdicio
un claro ejemplo de talento y capacidad intelectual tirados por el caño
el triste caso de alguien poseído por un afán autodestructivo que nada pudo nunca menguar"
me digo "su puta madre, lástima de no poder hacer ya nada para remediarlo"
me digo "y del amor no nos quedó sino la leve sospecha
de haber entrevisto el filo de la eternidad
un rescoldo agonizante de éxtasis en el fondo del corazón
la amarga certeza de haber tocado el umbral de la gloria
y no haber podido cruzarlo"

me digo "otra vez volví a cargarme un buen poema por culpa de este puto romanticismo"