viernes, 1 de agosto de 2014

JOSE VILLA. POETA DE PRIMERA ESPECIAL.


TERAPIA PARA PERDEDORES DE SEGUNDA

después de un descalabro amoroso

-que la mayoría de las veces te dejará jodido y sintiendo
que no vales una puta mierda- quizás no haya 
mejor antídoto o revulsivo anímico que comprarse 
un buen lote de novelas policíacas, de esas donde el tipo 
que resuelve los casos es un antihéroe fracasado cuarentón,
alcohólico, antisocial, amargado al que la ex mujer
le tiene puesta orden de alejamiento y restricción para impedirle 
ver a los hijos por pura mala leche, amén de gozar 
del derecho a quedarse con la mayor parte 
de su raquítico sueldo; una especie de neandertal depresivo
que vive en un cuchitril medio en ruinas de la peor zona 
de harlem o el bronx y conduce un chevy
destartalado del 86 y su mejor amiga
es puta, y su segunda mejor amiga también 
es puta; y entonces uno
puede pensar tranquilamente "este pendejo
está mucho peor que yo" y leer
cada dos o tres días un caso distinto y comprobar
cómo el tipo se hunde irremediablemente y aun cuando
termine siempre echándole el guante al malo 
de la historia y permita así que la justicia 
vuelva a triunfar, aun cuando
le den su diploma y su medallita, no obstante
su alcoholismo y su misantropía habrán seguido empeorando 
a cada nuevo caso, al igual que su calvicie, su reputación
de machista golpeador, su sordera, sus dioptrías, su 
paranoia, su disfunción eréctil, toda su puta 
vida hace cada vez más agua, es un caos espeluznante, un
disparate, el cabrón posiblemente no conseguirá resolver
el próximo caso de la serie, sin embargo, de alguna manera 
lo hace, lo resuelve, se hace acreedor
nuevamente a otra puta medallita, podría decirse
que su pericia justifica toda la mierda redundante que en el fondo 
conforma su existencia y eso también
de alguna manera te induce a pensar que si él pudo hacerlo
entonces tú no tendrías 
estrictamente
por qué no lograrlo, que tú también 
vas a conseguir
a fin de cuentas salir 
del puto agujero no se sabe bien
cómo, puede que e
scribiendo más poemas de mierda como este, puede
que si dejas la botella y te pones a trabajar en vez de seguir
perdiendo el tiempo leyendo basura, tendrás así
una mínima oportunidad de alcanzar a ver la puta luz 
al final del túnel antes de que el túnel se derrumbe y 
te aplaste como si fueras una simple jodida lagartija


LA NOCHE ESTÁ TRISTE

la noche está triste y callada
mi amada se ha ido
mi amada se ha ido
(pudiera ser yo como una isla sumergida
bajo el inmenso océano de la soledad)
mi amada se ha ido
mi amada se ha ido

la noche está triste
la noche está triste y callada

2 comentarios:

  1. todo tan triste como la amada.
    nada se va ya. se vaya todo
    que mi amada lo ha dicho..."


    salud

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  2. Llego hasta aqui por casualidad, me gusta lo que publicas. Me quedo para leerte y seguirte.
    Saludos

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