viernes, 1 de agosto de 2014
JOSE VILLA. POETA DE PRIMERA ESPECIAL.
TERAPIA PARA PERDEDORES DE SEGUNDA
después de un descalabro amoroso
-que la mayoría de las veces te dejará jodido y sintiendo
que no vales una puta mierda- quizás no haya
mejor antídoto o revulsivo anímico que comprarse
un buen lote de novelas policíacas, de esas donde el tipo
que resuelve los casos es un antihéroe fracasado cuarentón,
alcohólico, antisocial, amargado al que la ex mujer
le tiene puesta orden de alejamiento y restricción para impedirle
ver a los hijos por pura mala leche, amén de gozar
del derecho a quedarse con la mayor parte
de su raquítico sueldo; una especie de neandertal depresivo
que vive en un cuchitril medio en ruinas de la peor zona
de harlem o el bronx y conduce un chevy
destartalado del 86 y su mejor amiga
es puta, y su segunda mejor amiga también
es puta; y entonces uno
puede pensar tranquilamente "este pendejo
está mucho peor que yo" y leer
cada dos o tres días un caso distinto y comprobar
cómo el tipo se hunde irremediablemente y aun cuando
termine siempre echándole el guante al malo
de la historia y permita así que la justicia
vuelva a triunfar, aun cuando
le den su diploma y su medallita, no obstante
su alcoholismo y su misantropía habrán seguido empeorando
a cada nuevo caso, al igual que su calvicie, su reputación
de machista golpeador, su sordera, sus dioptrías, su
paranoia, su disfunción eréctil, toda su puta
vida hace cada vez más agua, es un caos espeluznante, un
disparate, el cabrón posiblemente no conseguirá resolver
el próximo caso de la serie, sin embargo, de alguna manera
lo hace, lo resuelve, se hace acreedor
nuevamente a otra puta medallita, podría decirse
que su pericia justifica toda la mierda redundante que en el fondo
conforma su existencia y eso también
de alguna manera te induce a pensar que si él pudo hacerlo
entonces tú no tendrías estrictamente
por qué no lograrlo, que tú también vas a conseguir
a fin de cuentas salir del puto agujero no se sabe bien
cómo, puede que escribiendo más poemas de mierda como este, puede
que si dejas la botella y te pones a trabajar en vez de seguir
perdiendo el tiempo leyendo basura, tendrás así
una mínima oportunidad de alcanzar a ver la puta luz
al final del túnel antes de que el túnel se derrumbe y
te aplaste como si fueras una simple jodida lagartija
LA NOCHE ESTÁ TRISTE
la noche está triste y callada
mi amada se ha ido
mi amada se ha ido
(pudiera ser yo como una isla sumergida
bajo el inmenso océano de la soledad)
mi amada se ha ido
mi amada se ha ido
la noche está tristela noche está triste y callada
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
todo tan triste como la amada.
ResponderEliminarnada se va ya. se vaya todo
que mi amada lo ha dicho..."
salud
Llego hasta aqui por casualidad, me gusta lo que publicas. Me quedo para leerte y seguirte.
ResponderEliminarSaludos