sarco lange

antielegía de un simulacro perverso por no repetir tu bandera en mi kilómetro cero

 

nos salió bastardo el poema e irrecuperable el porvenir

 

mareva

yo me senté

sólo eso
y así de simple

yo-me-senté

me senté
en una plaza

en una plaza
repleta de escombros
y amuletos

en un laberinto de manos manchadas
cuando te peinabas en la habitación (pura seda)
y desde la calle
los hombres te lanzaban
piedras contra la ventana

te quebraban
el ojo verde

y en una noche boreal
de esas que parecen estampidas
tan eterna de cepillos y de pajas
decidiste cambiar de lugar la cama
    demasiado pelo
    ardiéndote los muslos

el crítico aumento
en la miopía
por verte doble
soterrada/ voladora
inmaterial  

me senté
y no esperé
nunca nada más

porque hay dos caminos
cuando te crece la soledad

SENTARSE EN UNA PLAZA
CON UN POEMARIO
ENTRE LAS MANOS
O SENTARSE EN UNA PLAZA
LEYENDO EL READER´S DIGEST
DE HACE 20 AÑOS ATRÁS
CON TODAS TUS FOTOS
DENTRO

editadas

pero yo estaba con 39 de fiebre ( y 62 de peso)
en el kilómetro cero de mi furibunda capital
la iguana en el cuello/ reptada con esa voz
que te enloquece pues viaja inversa en el tiempo
y cuando amanece con ganas de escupir
te agripa la cara/ te dispara
la ajusticia

te escupe y te moja y te anega y te baña y te ahoga
y sacas la cabeza hacia la niebla
y qué ves...¿una puerta incendiada/ una vigilia de rajas y oraciones?

ves a la mamá
haciendo muecas
viendo las luces del pan
que se apagan de sombras
mientras la calma te soborna el sueño
y estamos cagados

(¿viste la primicia de los simios
en tu tremenda hora nonata?)

(¿la del verso
                       la epidemia/ tu prisión?)

(¿viste al vecino
masturbarse
mientras te bañabas
y te caían los vellos
sobre las manos?)

(¿te diste cuenta
que el hombre
tiene tantos hombres
como dedos
la calentura?)

(¿viste que tu santidad
era más perpetua
que mi dios?)

yo hice lo mismo
pero quizás con mucha más resignación
que cuando el sarro de los días/ te tiñe de rojo el pensamiento
el verbo

la voluntad

que no es gracioso
abrir los ojos a las 5 de la mañana
y tener en el móvil
mil llamadas perdidas
sabiendo que la perdida nunca ha sido la llamada
sino la coña mierda de este puto invierno roberto
que me baja las defensas
cual boxeador muerto de hambre
frente al código civil de su miseria

y pienso

los borrachos del mundo
solemos pensar tantas cosas
para que el amable pánico
no se nos meta sin previo aviso por el culo
y que lo sangre
              lo penetre
                   lo desgarre
                           lo abra
y lo vacíe

pienso en el café hirviendo cuando me levanto
en las magdalenas azucaradas compradas en el Metro Moneda
en la tos/ en el jarabe

en la urgencia frenética de los sillones rojos

en la tribu
antigua
de mis estúpidas certezas

pienso que salgo en pijama
al balcón cada día a las 8 de la mañana
miro hacia abajo
y me pongo a llorar a las mujeres
que salen del edificio
con el cabello aún mojado
y las lágrimas
bien guardadas en la cartera

pienso en cada maldita roca
que forma la arena
cuando te recorre
y fuiste barro

pienso en el mar
como una violenta explosión de vulvas
que al reventar en su alta marea
le roba su nombre
mas nunca su atroz significado

pienso en el poeta
que jamás escribió
una sola poesía
en su vida

y fue
feliz

pienso
en el tabaco

en el enfisema

en la ráfaga orfandad
de una erección
muerta de plumas

lo demás viene siempre por costumbre
en la lotería demente
de quebrarte pantanal

en la siniestra calvicie
de un dios que te frenó la ropa
en el minuto exacto
en que te desvestías acrobacia
aullándole a la herida
amor mío querer volar

cuando el fracaso del mundo
ardió como un juguete descompuesto
en las manos de un niño
cubierto de tierra

cuando tú/ doctor e hijo de puta
metiste los dedos en mis llagas
y lo que salió de adentro
no fueron sortijas/ ni geranios

fueron cicatrices

cuerpos que te los llevaste
más allá del frío

más allá
de las bodegas

y vomitaste

vomitaste
una feria de desiertos
y medusas

así como bien alto

flemas infinitas
en la garganta cáncer
de la horrible humillación

PERO NO MAESTRO

USTED SE FUE
AL JARDÍN DE LAS DELICIAS
A POSAR PARA EL PINTOR
QUE LE ROBÓ LA MAESTRÍA

y el dueño del circo/ tu papá/ tu mamá/ el abuelo que se durmió en la silla
tal vez tus pensamientos
te dijeron oye/ tú/ oye/ aquí
detrás del ripio de la noche
aquí/ me ves?

si no me ves
es porque te pasaste la vida
entre calculadoras y compases haciendo circulitos
incluso en los papeles que cagaste un día
inmerso en el silencio de los calabozos

aturdido
y conmocionado

pero si me ves
entonces coge mi ramo de novia
lánzamelo con asco a la cara
y ábreme la espalda/ o el hijo

y ahora que nos vemos
o que pareciera que al fin nos vemos
te digo con la honestidad de una heidi prematura
que en esa pared donde nació tu barba
no debiste jamás escribir su nombre

porque las paredes
se hicieron lápidas

las lápidas
sarcasmo

y el sarcasmo acabó
quitándote la piel

y mientras te la arrancaba
se te apareció una calle
desbandada de pastillas

insoportable
en la ficción de una pierna
que se corrompía el pecho
por no poder gritar

mapa completo
de toda salida

¿por qué?

porque soy un cirujano

y nadie viene a azotar así mis instrumentos