JOSE VILLA

SE ME ESTÁN YENDO LAS GANAS DE COGER

no voy a casarme contigo
a mi edad ya no estoy para andar haciendo papelitos
o salir en las notas sociales para que todo el mundo diga
"mira la pollita con la que se casó el cabrón de villa:
a ver cuánto tardan en ponerle los cuernos al pendejo"
además tampoco necesito que un puto sacerdote
me conceda permiso para cogerme a la mujer que me gusta
por otra parte hace tiempo que vengo observando
que cada día que pasa me interesa menos coger
quizás mis testículos han entrado ya en la fase
de reducción al mínimo de las cargas de testosterona
hay veces que me llamas por teléfono para vernos
y siento tan pocas ganas de coger que me invento
un viaje urgente a guadalajara para no tener que encontrarnos
yo sé que si vinieras a la casa y bebiéramos un par de tragos
y me acariciaras los huevos y pusieras tus tetas en mi cara
no tendría ningún problema para que se me pusiera dura
sin embargo también sé
que después de echar un palo ya sólo querría
ponerme a dormir hasta el día siguiente y de preferencia
dormir sin compañía para no tener que arriesgarme
a que en la madrugada te entraran quizás de nuevo 
ganas de otra ración de cuello de pavo y a tal efecto
interrumpieras mi sueño y me hicieras quemarte otro cartucho
necesito dormir ocho horas diarias para estar bien
y poder levantarme descansado y con la cabeza despejada
para escribir el poema que todos los días publico en internet
las veces que te quedas a pasar la noche conmigo
duermo mal y me despierto apendejado y de mal humor
abro los ojos y te encuentro sonriéndome tan fresca
como los pétalos recién eclosionados de una rosa
-a pesar de que seguro dormiste aun menos que yo-
la cara tersa como un cielo de abril a mediodía
en contraste con mi grisáceo rostro surcado
de profundas arrugas, decadente, ya en ruinas
tomarme dos tazas de café cargadas y luego rasurarme
nunca es suficiente para quitarme de encima
la sensación de ser un puto vejestorio, una especie de sátiro
lejos quedaron ya los días en que vivir con una mujer
me resultaba casi tan imprescindible como respirar
el tiempo que no dormía me pasaba crónicamente empalmado
y por fuerza tenía que meterla cada dos o tres horas
en un coño, en un culo o masturbarme
así las cosas resultaba lógico y sensato
e incluso compensaba de sobra los terribles efectos colaterales
-berrinches menstruales, caprichitos pendejos, escenitas de celos, 
recriminaciones, vajillas rotas, la puta suegra, etc etc-
tener una mujer al lado las 24 horas del día y su coño 
siempre disponible para atenuar el ardor infernal
que pervivía inextinguible en mis entrañas
no voy a casarme contigo pero no por eso pienses
que no te quiero lo suficiente ni nada por el estilo
se trata sólo de ser realistas y que comprendas
que tus necesidades y las mías son incompatibles
si yo fuera tú me buscaría un cabrón
de treintaytantos, con dinero, con ganas de comerse el mundo
que me cogiera arriba de su harley davidson, en la playa
en los pasillos de las tiendas, en el confesionario de una iglesia
me dejaría de andar detrás de un jodido poeta de tercera
que ya no se le para el pito y además no quiere saber nada
de compromisos, de bodas, de vivir con nadie
un jodido pendejo remilgoso y delicado
que malgasta la poca fuerza que le queda en escribir 
un puto poema de mierda al día y el resto de las horas
se queda postrado en el sillón rascándose los huevos
con la nostalgia cansada de quien ya vivió

¿te quedó claro?


LA ABOMINABLE MUJER DE LAS NIEVES.


hoy estuve ocioso toda la puta mañana
tomé café, fumé, di un par de vueltas por el patio
volví al cuarto, me tiré en la cama y traté de escribir un poema
no se me ocurrió nada, ni una mierda
y acabé por abrir una de tantas novelas policíacas
que compro por cartón en la librería de viejo;
fue así como empecé a leer con enorme desgana
el sexto caso de la serie "comisario harley davidson"
cuarentón alcohólico y putañero reputado 
como el investigador estrella de la sección criminal
del departamento de policía de krajivoski
-una jodida y remota pequeña ciudad de finlandia
practicamente ya en los confines del círculo polar ártico-
el invierno ha llegado a krajikovia y los días son oscuros
sus calles están cubiertas por un espeso manto de nieve
no hay en realidad mucho de que ocuparse en la comisaría
harley davidson de plano rara vez se presenta a hacer la ronda
se queda metido en su jodido cuchitril de la periferia
y se entretiene masturbándose, tomando vodka, drogándose
y tratando infructuosamente de ligarse una novia
-"menor de 40, afincada cerca de krajikovski, no muy gorda
de preferencia sin hijos y que no sea muy puta"-
a través de sitios de búsqueda de pareja en internet;
el celular de harley suena de pronto en la madrugada
la llamada lo encuentra en pleno delirio alcohólico
esa noche se zampó dos litros de vodka y apenas ha dormido
sin embargo el que llama es hakinen de guardia en comisaría
por lo visto se ha presentado una emergencia
un escolar madrugador parece haber encontrado
el cuerpo asesinado de un hombre en el parque central de la ciudad
harley esnifa una raya para espabilarse y se da un baño
monta en su saab 900 del 85 y acelera rumbo al parque
el escolar que realizó el macabro hallazgo asegura
haber visto la figura gigantesca de una especie de simio peludo
internarse entre los árboles más allá del estanque
"¡era enorme, más de dos metros, un monstruo!"
el chico debe tener cuando mucho 13 años
pero harley le pregunta si consume algún tipo de droga
y le indica al patólogo forense que lo someta al antidoping
-no se puede descartar incluso que el mismo escolar
sea quien haya cometido el brutal asesinato bajo influjo de la droga-
sin embargo el examen demuestra que está limpio
dos días más tarde otro ciudadano de krajovaskia aparece 
muerto a sólo unos metros de donde encontraron el primer cuerpo
harley davidson se siente perplejo, las dos víctimas 
son hombres de treintaytantos años, fornidos, 
altos, bien parecidos, en buena forma física
las autopsias revelan que follaron un poco antes 
de ser estrangulados hasta romperles la tráquea;
en algún lugar -intuye harley- entre los árboles 
del bosquecillo que se extiende junto al estanque del parque
un despiadado y brutal depredador anda suelto;
se hace de un mapa del bosque y una linterna marinera
y aquella misma noche nuestro héroe penetra temerariamente
entre la espesa neblina que se cierne sobre la espesura del bosque
la luz de la linterna apenas traspasa la barrera de las sombras
la nieve en el sendero dificulta los pasos de harley
media hora más tarde está empapado hasta los huevos
empieza a pensar en volver cuando oye de pronto un gemido
parece como si alguien estuviera follando por allí cerca
harley aguza el oído y detecta el origen del sonido
y dirige el haz de luz de la linterna en la dirección apropiada
lo que ve entonces le produce un terrible escalofrío
una enorme criatura simiesca de largo pelaje gris
está siendo follada por el hijo de puta de hakinen
la criatura está despatarrada en la nieve y al oírla gruñir
uno diría que pronto alcanzará el orgasmo
hakinen le está dando con ganas y ni siquiera al sentir
el rayo de luz incidir en su cara disminuye el ritmo copulatorio
¡el hijo de puta parece estar también a punto de correrse!
harley entiende de esas cosas y por lo tanto
decide encender un cigarrillo y esperar 
que aquel par de bestias terminen de echar palo
la criatura lanza poco después un bramido sobrenatural
es evidente que acaba de obtener un fugaz atisbo
de lo que hay más allá de las estrellas
hakinen le mete otro par de embestidas y por fin se corre
en finlandia no se castiga el sexo con animales
harley pudo haber esposado y llevado presa 
a la amiga de hakinen y demostrado con pruebas de adn
que la criatura aquella había estrangulado a los dos hombres
con ello habría obtenido sin duda
la consagración mundial como detective
sin embargo harley siempre fue un cabrón romántico
-putañero y alcohólico, si quieren, pero en el fondo 
era un jodido sentimental de mierda-
así que aquella noche, en lugar de cubrirse de gloria
condujo con hakinen cuatro horas hasta la frontera con laponia
soltaron a la criatura en lo más profundo y desconocido
del enorme y boscoso territorio de la taiga siberiana
y luego dieron marcha atrás y volvieron a krajavoskia;
no me gustó aquel puto giro de la trama
ni la forma poco ortodoxa cómo quedó resuelto el caso
al acabar de leer el libraco lo arrojé al suelo
y prendí un cigarrillo y me quedé pensando
qué probabilidad habría de que algún día
llegase a ir a laponia y me encontrara
en el fondo del algún bosque con aquella cosa


ESTRELLAS DEL AMOR


la bilis negra, melancolía o como se llame
ya no me deja estar a gusto sobre la tierra
sufro por lo visto de un desbarajuste crónico
en el balance químico de mi sistema neurológico
-hay días que me siento más aplastado que una cucaracha
a la que le hubieran pasado por encima las 18 ruedas de un camión-
además soy feo y estoy viejo y amargado
vivo solo y encima tengo que aguantar
este puto lastre emocional que conlleva ser poeta
-¿y cuándo se ha sabido que existiera alguna vez un poeta
que a pesar de serlo no viviera sumido en la desgracia?-
lo peor es que ni siquiera tengo
el consuelo de ser un poeta medianamente bueno
y que escribir mis poemas bastara para hacerme sentir
que mi puta vida arruinada y marginal
tuvo al menos una mínima razón de ser
o uno de esos tipos que de alguna forma
logran forjarse tempranamente una reputación de poeta
no porque sus obras resulten ser la gran cagada ni mucho menos
sino simplemente porque tienden a gravitar
en las inmediaciones de las camarillas correctas
-y llevan el pelo largo y barbita de chivo-
con los años van adquiriendo un nombre
y un día de pronto se vuelven famosos
nadie lee realmente la mierda que publican
y de cualquier manera si los leen tampoco los entienden
porque sólo escriben cuando están drogados, pendejadas
del tipo mujer delfín palpitante en la metamorfosis
eso sí, publican un librito cada tanto
y dan recitales en las librerías y allí conocen
pendejas con aspiraciones literarias que piensan
que coger con el gran poeta les contagiará su talento
y así podrán ellas luego escribir otras tantas genialidades
-cristal enigmático de tu murmullo menstrual-
además el gobierno les da una subvención mensual
del fondo nacional de apoyo a las artes
para que puedan vivir sin trabajar
y así tener más tiempo para cagar sus mierdas
-rubicundo éxtasis del conglomerado susurrante-
los mandan en avión a congresos en el extranjero
con todos los gastos pagados y dinero para souvenirs
que se gastan en alcohol y en putas
-y cuando están viejos les dan una medalla
y los nombran hijos predilectos de su pueblo-
olvídate mejor de la poesía, me digo a veces
y deja de perder el tiempo en estas babosadas
dedícate a buscar un puto trabajo y una mujer decente
antes de que te pongas más viejo y amargado;
a veces me muerdo un huevo y paso de escribir poesía
me trago un bote de prozac genérico para la depresión
y cuando logro recuperar cierto grado de ecuanimidad
le pido a mi hermana que me pase el teléfono
de alguna de sus amigas solteronas de 40
quedo con la dama y vamos al cine y a tomar un trago
ella empieza entonces, por ejemplo, a contarme
que le encantan los animales y en especial los perros
y que le hubiera gustado estudiar veterinaria
yo pongo mi cara de idiota y le digo oh, qué interesante
como si el tema de los putos perros me fascinara aun cuando
en realidad no distingo un puto schnauzer de un cocodrilo
y lo que quisiera por otra parte en lugar de hablar de perros
o cuál es mi canción favorita o si me gusta la comida tailandesa
es bajarle las bragas a la tipa y comerle el coño
al final siempre debo renunciar a mis nobles aspiraciones
de sentar cabeza y volverme un ciudadano ejemplar
suspendo el prozac y regreso al alcohol y a la poesía
y vuelvo a los brazos de mis putitas borrachas
esas que me dejan el palo a 100 pesos
porque la noche estuvo jodida y no sacaron
ni siquiera para pagarse un par de tragos
-bueno, villa, otra vez estás de suerte, hijo de puta
dame esos putos 100 pesos y vamos a culear-
no tiene que pasar mucho tiempo sin embargo
antes de que vuelva otra vez a sentirme 
como un puto gusano que transcurre los días 
reptando en las tinieblas, sumido
en una perpetua negrura imposible mientras mi mente
imagina que en alguna parte debe haber
una puerta que conduzca fuera de mi tétrica morada
-y me lleve hacia un utópico espacio donde una lluvia de luz
cae de las alturas bañándolo todo con un brillo refulgente-
cuando estoy borracho puedo engañarme un rato
pensando que esa puerta uno de estos días
la encontraré mientras escribo un poema y la abriré
y me adentraré por ella en el país de las hadas
-y allí viviré dentro de una flor cogiendo con ninfas voladoras-
imaginaciones aparte, sé perfectamente
que estoy condenado a permanecer hundido
en esta sensación mierdosa que envuelve mi vida
y que la única forma de salir de aquí al final
será anudarme una soga al cuello cualquier madrugada
y quedar bailando a diez centímetros del piso
sujeto al soporte del ventilador del techo 
y con la lengua colgando de corbata