martes, 28 de enero de 2014

TOMÁS RIVERO. POETA.




LUNES, 27 DE ENERO DE 2014


Nexus (3ª crucifixión)

Si acaso tengo un rato
y escribo que te quiero
adivina mi inocencia,
añade algún adorno
que ponga límites
a mi obsesión,
déjame un mensaje
que no sea sugerencia,
y donde el poema se me achica
eleva tus manglares,
testifica que es montaña
la zona virgen de mis llanuras,
come esta fruta pendular
ávida de labios y garganta
y hazme un ser de sexo neutro
con alas de ángel.

Miguel Romero, "Moro"

Me acabo de enterar de la muerte
del compañero "Moro".

Miguel, las revoluciones son momentos

inspirados de la historia.

"...un viento sur que lleva

colmillos, girasoles, alfabetos
y una pila de volta con avispas ahogadas."
-Federíco García Lorca. Poeta en Nueva York-

Salud y Revolución.


















http://vientosur.info/spip.php?article8677

SÁBADO, 25 DE ENERO DE 2014


El grosor de las masas

Pero en su noche, grávida de mármol,
un vago pueblo, entre raíces de árboles,
por ti se ha decidido lentamente.
-Paul Valéry-

Llego levantándome
copa de coñac garganta y fuego
recojo el vidrio
la botella se vierte
viuda de mi padre saturnino
fratricida de mi hermano gemelo
de césar de juan de mí
el gollete sigue desaguando por afluentes
canales o bocanas
el rito
los ritos
la búsqueda que hace trizas
al hombre solitario
guiado por licores
la alquimia del hueso
el curso de las letras
el grosor de las masas
el volumen de la literatura
donde sangran los nudillos
las yemas de los dedos
la aspereza desgarrada de las uñas
su arañazo primero
la cal azul de la mirada
el vuelo de las aves
las aves mismas
o pájaros o fuego
de azucarado canto
que hacen gemir la fría llave
girando en su vitelina cerradura
misterios ocultos en el hermético pestillo
en el vientre céntimo
en el nido oculto.

Poema o padre,
hermano camarada
vil pellejo,
ahora te toca a ti levantar la mirada,
clamar como una mujer desnuda y tibia
subida a una roca,
un día que creyó, sin duda,
estar seriamente dispuesta al sacrificio.

JUEVES, 23 DE ENERO DE 2014


Debilidad

Soy su debilidad, diijo él. Ella le miraba extrañada, así que puso un disco y dio cuerda al gramófono. ¡¡Coño, Paul Chambers !! gritó el corazón de ella. La mirada de él.

Es la hora de la siesta de los pequeños burgueses, esos seres pequeñitos que llevamos dentro. Esquizofrénicos homeópatas que dictan qué sangre nos pertenece. ¡Ah los desclasados! El Jazz, la fuerza. Venid. 1959 era la medida, un espejo donde mirarse y así poder ser lo que no deberíamos padecer hoy. O sí. La dialéctica costumbre de la historia. 

Ya ves, dijo ella, con el corazón en un puño, mientras mantenía la mirada.




Gatos

Gato azul

















Gato negro

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