que un poeta se suicide
es algo que no le sorprende a nadie
incluso podría decirse que matarse
es deber ineludible de un buen poeta
y la única prueba fiable que tenemos para distinguir
entre los que son poetas y los que sólo se hacen pendejos
y creen que basta con escribir poemas
y dejarse el cabello largo y barbita de 3 días
para ser un auténtico poeta;
algunos van un poco más lejos
y violan a su propia hermana
se drogan y defecan en las plazas
se ponen una playera pintada con la jeta del che guevara
y marchan por las avenidas gritando
"abajo el puto gobierno, alto a la represión"
sintiendo una especie de autocomplacencia interna
por saberse malditos y marginales
siendo que en realidad son sólo unos hijos de puta
de la misma especie a la que pertenecen
políticos, taxistas y dueños de telefónicas
gente que halla su mayor felicidad en joderle la vida a otros

no debemos olvidar otro espécimen de pseudopoeta
aquel autoproclamado poeta enamorado del amor
suele haber perdido al amor de su vida hace 200 años
y desde entonces vaga sumido en la tristeza por el mundo 
con un puñal clavado en el pecho y otro en los huevos
escribe poemas donde canta la belleza infinita
de aquella hermosa mujer que le robó el corazón
lo que no dice es que la susodicha lo mandó a la mierda
porque se cansó de esperar que el tipo buscara un trabajo
y la sacara de casa de sus padres y la mantuviera
y le decía todas esas cosas tan hermosas y poéticas
pero el cabrón sólo la buscaba para cogérsela
ella se hacía vieja y no veía claro
y al final se fue largando con uno que no era poeta ni muy bonito
pero tenía una tienda de alimento para pollos y vacas
casa propia y carro del año
le hizo tres hijos en rápida sucesión a la enamorada del poeta
y ella olvidó al susodicho en menos de lo que lo cuento
dejándolo por supuesto condenado para siempre
a una vida atormentada por el suplicio del desamor
y a los lectores de poesía a tener que leer sus cagadas románticas

mi amigo pancho era albañil
no terminó la primaria y ni falta que le hacía
sus lecturas preferidas eran las que uno encuentra
en las revistas ilustradas con historias de luchadores enmascarados
que rescatan a heroínas de culo enorme y tetas de campeonato
de las garras de narcotraficantes desalmados que buscan a toda costa
cogerse al mayor número de chicas guapas antes de que el gobierno
los agarre y los encarcele de por vida
cuando nos emborrachábamos le decía a pancho que yo era poeta
que sentía ese desconsuelo de haber perdido a aurora
la mujer perfecta que habría convertido mi vida en un paraíso
y por cuyo rechazo yo lloraba todas las noches
y no te extrañe pancho que un día de estos me mate
no te rías cabrón que estoy hablando en serio
me duele tanto el corazón no tienes ni puta idea pancho
oh cuánto dolor cuánto sufrimiento

pancho nunca escribió un poema en su vida
y se mató una noche en que andaba borracho
colgándose de una cuerda que amarró a una viga en la cocina
por culpa de una puta que según eso lo embrujó de la verga
y lo esclavizó a su coño y le quitó a pancho todo su dinero
y luego ya no quiso darle el culo gratis

pancho era muy hombre como para andar rogándole
y tampoco era cuestión de que agarrara pluma y papel
y se pusiera a escribir poemas pedorros al respecto
así que a cambio escogió matarse aquella noche
tan simple y sencillamente como eso

el único poeta que he conocido