MIÉRCOLES, 18 DE SEPTIEMBRE DE 2013
Botella amontillada
Tolstoi creía que saber idiomas nos hacía mejores porque así entendíamos otras maneras de ver el mundo y porque aproximaba a los habitantes de pueblos distantes o cercanos. El escritor ruso creía que si los hombres supiesen hablar varios idiomas, entre otras muchas cosas se diluirían los sentimientos nacionalistas y patrioteros, fuente histórica de los peores enfrentamientos, una de las principales causas del empobrecimiento de los pueblos, de muerte y de dolor. Tan convencido estaba de que el desconocimiento de otra lengua que no fuese la propia levantaba a menudo una muralla insalvable entre las personas, que acabó por hacerse defensor e instigador del Esperanto. Claro que, entender o hablar un idioma, y que se entiendan dos personas son dos cosas bien diferentes. No hay más que asomarse a cualquier parlamento occidental para comprobar cómo se producen todos los días auténticos remakes del ya clásico "Empanadilla de noche", protagonizado por el dúo 'Martes y Trece'.
La Rusia del XIX que describe Tolstoi a lo largo de toda su obra es un país de esclavos, en el que gobernaban los zares en estricto régimen feudal. Cualquiera que haya leído “Guerra y Paz” y “Anna Karerina” habrá podido ver que los personajes de la aristocracia rusa, dueños de tierras y almas, hablaban francés. En varias escenas, condesas, marquesas y duquesas regañan a sus hijos al sorprenderles hablar en ruso, un idioma propio demujiks, esclavos y comerciantes. La aristocracia rusa, por tanto, estaba compuesta por personas que conocían a la perfección y fomentaban entre sus miembros el idioma del país que guillotinó el régimen que ellos defendían; el idioma de la Declaración de los Derechos del Hombre, de la Igualdad, la Fraternidad y la Legalidad; el idioma de un modelo social totalmente antagónico al que ellos disfrutaban. A los nobles rusos, saber francés y cirílico no les convertía en mejores personas. De hecho, el hablarlo suponía la utilización de una herramienta discriminatoria de una elite y una manera más de desprecio hacia las clases sociales a las que oprimían y explotaban de modo inmisericorde. Paradójicamente, el destino de la historia se cobró su pequeña venganza porque, la letra y la música de la “Internacional”, el himno de los trabajadores del mundo y el himno oficial de la Unión Soviética hasta mediados del siglo XX, fueron compuestas por dos franceses: Eugene Poittier y Pierre Degeyter. Lenin pensó “¿Os gusta hablar francés? ¡Pues caña con el francés!”.
Pocos años después de la muerte de Tolstoi, cuando “La Internacional” resonaba alta y clara en tierras españolas, Don Manuel Azaña y Salvador de Madariaga protagonizaron una conocida anécdota a cuenta de las virtudes y de las ventajas de saber idiomas. Parece ser que Don Manuel no tenía muy buen concepto del historiador. Un día alguien le arguyó que dejase de despreciarle, porque Don Salvador sabía hablar y escribir a la perfección ni más ni menos que siete idiomas. Azaña contestó “Lo sé. Ese es tonto en siete idiomas”.
Por si alguien no lo sabe, Ana Botella, alcaldesa de Madrid por la gracia de Dios, no tiene parentesco alguno con Madariaga, con Manuel Azaña, Lenin, Tolstoi, o con los cómicos de 'Martes y Trece' y, sin embargo, a mi manera, yo la admiro. Y voy a explicar porqué. Hace ya demasiados años realicé mi primer vuelo internacional. Acompañé a mi amor en un viaje de trabajo a Suecia. La enviaron a la sede de la multinacional de la misma manera que el monitor lanza a un niño que no sabe nadar, justo en la zona donde no puede hacer pie. La cuestión es que ninguno de los dos sabíamos prácticamente nada de inglés. Pero había una diferencia. Mientras ella sufría las reuniones pertinentes-sin enterarse absolutamente de nada- yo paseaba por la ciudad de Knorschoping tan tranquilo, a salvo de la vergüenza y de la tensión que la agotaba y que la sumió durante toda la estancia en una profunda depresión. Al finalizar la jornada, cuando nos veíamos en el hotel, yo la intentaba animar y relativizaba el problema restándole importancia, pero solamente obtenía de ella el consabido “¡Tu no sabes por lo que estoy pasando. Tú no sabes lo que es esto!”. Al tercer día, próximo a las fiestas navideñas, la empresa organizó una cena para celebrar el final de la convención. Sabían que yo había acompañado a mi amor, de manera que, muy amablemente, también me invitaron. Creo que en pocas ocasiones de mi vida lo he pasado tan mal. Todavía nos reímos cuando recordamos cómo me las tuve que componer, a través de ademanes estrafalarios, para explicar a los compañeros de mesa la tradición española de los tres reyes magos. Lo peor, sin embargo, todavía no había llegado. En el momento de la partida, la representante de la delegación alemana, gracias a gestos muy eficaces, se hizo entender para proponernos compartir un vehículo de la empresa con el que llegar hasta el aeropuerto. Por supuesto aceptamos. Nosotros, prudentes, ocupamos los asientos traseros. Nada más arrancar, la alemana pronunció una frase breve y muy educados, sonreímos abiertamente. A los pocos segundos el chófer repitió lo mismo, y volvimos a sonreír. Instantes después, haciendo uso de toda la potencia teutona, la alemana, por tercera vez, volvió a decir las mismas palabras. Ante la insistencia, yo me armé de valor y mirándola a través del retrovisor contesté con mi mejor sonrisa. ¡"Yes, yes!". Ésta se giró sobre el asiento, nos miró igual que se mira a dos presidiarios y de un manotazo ostensible y poco amistoso, arrugando la frente y abriendo mucho los ojos, agarró su cinturón de seguridad y lo estiró casi hasta tocar con él al chófer. Obedientemente y en milésimas de segundo, nos lo abrochamos. Durante todo lo que quedaba de viaje, hasta el aeropuerto, y a pesar de las bajas temperaturas, el calor dentro del vehículo se nos hizo insoportable. La alemana y el chófer, sin embargo, no dejaron de hablar, a veces riendo escandalosamente, otras con cierto tono de indignación, que acompañaban inclinando ligeramente la cabeza hacia nosotros sin llegar a mirarnos. Yo estaba muerto de miedo, y absolutamente aborchonado: una alemana indignada es mucha alemana.
Desde aquella semana de infausto recuerdo mi inglés ha mejorado, pero no pasa de cheroki,middle level, tal y como escribe media España en los curriculums. Me avergüenza, y como me avergüenza no dejé de reírme durante un buen rato cuando escuché a Doña Ana decir en Buenos Aires, el pasado día 8, “A relaxing cup of café con leche in Plaza Mayor”. A costa de su acento castizo, de la impostura y de los esfuerzos de la poderosa Aznarina por hacerse entender en inglés, medio país hizo lo mismo; un país que invierte la primera quincena de septiembre y de enero de cada año en decidir si debe apuntarse a una academia de idiomas o al gimnasio.
La intervención de la Botella ante el COI nos ha servido para reírnos de nosotros mismos sin fustigarnos. Nos ha ido de perillas. Aznarina la Grande es nuestro chivo expiatorio, la víctima propiciatoria a la que hemos encasquetado un capirote colectivo, que deberíamos compartir entre todos para ver si así, de una vez por todas, aprendemos a hablar inglés.
En Catalunya, en la época en que nos gobernó l’Honorable Montilla, éstos que ahora van por ahí confeccionado cortinas de humo con la senyera; los burguesotes maledicentes de tota la vida, de RH impoluto, racistas y bien criados, que ostentan altivos su acento geminado en las iglesias, descendientes de aquellos que recibieron a Franco con el brazo en alto, acuñaron el término de ‘catalán amontillado’ para referirse a la forma con que se expresaba el primer President català de cuna andaluza. Muchos emigrantes, después de años y años en Catalunya, no se han atrevido a hablar catalán debido a que, históricamente, gente como esa se ha reído y ha despreciado a las personas de buena voluntad que hacían esfuerzos por conseguir hacerse entender en una de las dos lenguas originales del país que se hizo próspero con su trabajo.
Con todas las distancias que queramos poner, igual que la actitud de cierto sector del catalanismo para con los emigrantes, así hemos actuado en relación al 'momento Botella'. Y flaco favor nos vamos a hacer si andamos sometiendo a escarnio al personal por intentar hablar un idioma que no es el suyo. Otra cosa es que conocerlo nos haga mejores o peores personas. Otra cosa es la exigencia de conocimientos que queramos establecer para un político que nos quiera gobernar y representar en pleno siglo XXI. Y otra cosa es lo que me pone a mí Ana Botella.
El pasado mes de agosto estuve en París. Tengo que confesar que dentro del Panteón me emocioné. Es el templo laico donde reposan y se rinde homenaje a aquellos que han hecho de Francia un gran país. La nave central del Panteón, bajo la enorme cúpula (el lugar central del edificio), está presidida por un altar de piedra, flanqueado por el ejército de La República y los representantes del pueblo. En ese altar se puede leer la siguiente inscripción gravada: “Vivir libre o morir”. Ana Botella se formó en una época en la que el idioma que se estudiaba en las escuelas era el francés, por lo cual no es arriesgado sospechar que, igual que los aristócratas rusos, lo habla a la perfección. Pero al mismo tiempo también estoy convencido de que jamás pronunciará esas palabras, auténtica declaración patriótica de intenciones, manifiesto universal de emancipación institucionalizado. Jamás las escribirá, ni permitirá que se pronuncien en su presencia. Es más, si pudiese, haría todo lo que estuviese en sus manos por prohibirlas.
La Rusia del XIX que describe Tolstoi a lo largo de toda su obra es un país de esclavos, en el que gobernaban los zares en estricto régimen feudal. Cualquiera que haya leído “Guerra y Paz” y “Anna Karerina” habrá podido ver que los personajes de la aristocracia rusa, dueños de tierras y almas, hablaban francés. En varias escenas, condesas, marquesas y duquesas regañan a sus hijos al sorprenderles hablar en ruso, un idioma propio demujiks, esclavos y comerciantes. La aristocracia rusa, por tanto, estaba compuesta por personas que conocían a la perfección y fomentaban entre sus miembros el idioma del país que guillotinó el régimen que ellos defendían; el idioma de la Declaración de los Derechos del Hombre, de la Igualdad, la Fraternidad y la Legalidad; el idioma de un modelo social totalmente antagónico al que ellos disfrutaban. A los nobles rusos, saber francés y cirílico no les convertía en mejores personas. De hecho, el hablarlo suponía la utilización de una herramienta discriminatoria de una elite y una manera más de desprecio hacia las clases sociales a las que oprimían y explotaban de modo inmisericorde. Paradójicamente, el destino de la historia se cobró su pequeña venganza porque, la letra y la música de la “Internacional”, el himno de los trabajadores del mundo y el himno oficial de la Unión Soviética hasta mediados del siglo XX, fueron compuestas por dos franceses: Eugene Poittier y Pierre Degeyter. Lenin pensó “¿Os gusta hablar francés? ¡Pues caña con el francés!”.
Pocos años después de la muerte de Tolstoi, cuando “La Internacional” resonaba alta y clara en tierras españolas, Don Manuel Azaña y Salvador de Madariaga protagonizaron una conocida anécdota a cuenta de las virtudes y de las ventajas de saber idiomas. Parece ser que Don Manuel no tenía muy buen concepto del historiador. Un día alguien le arguyó que dejase de despreciarle, porque Don Salvador sabía hablar y escribir a la perfección ni más ni menos que siete idiomas. Azaña contestó “Lo sé. Ese es tonto en siete idiomas”.
Por si alguien no lo sabe, Ana Botella, alcaldesa de Madrid por la gracia de Dios, no tiene parentesco alguno con Madariaga, con Manuel Azaña, Lenin, Tolstoi, o con los cómicos de 'Martes y Trece' y, sin embargo, a mi manera, yo la admiro. Y voy a explicar porqué. Hace ya demasiados años realicé mi primer vuelo internacional. Acompañé a mi amor en un viaje de trabajo a Suecia. La enviaron a la sede de la multinacional de la misma manera que el monitor lanza a un niño que no sabe nadar, justo en la zona donde no puede hacer pie. La cuestión es que ninguno de los dos sabíamos prácticamente nada de inglés. Pero había una diferencia. Mientras ella sufría las reuniones pertinentes-sin enterarse absolutamente de nada- yo paseaba por la ciudad de Knorschoping tan tranquilo, a salvo de la vergüenza y de la tensión que la agotaba y que la sumió durante toda la estancia en una profunda depresión. Al finalizar la jornada, cuando nos veíamos en el hotel, yo la intentaba animar y relativizaba el problema restándole importancia, pero solamente obtenía de ella el consabido “¡Tu no sabes por lo que estoy pasando. Tú no sabes lo que es esto!”. Al tercer día, próximo a las fiestas navideñas, la empresa organizó una cena para celebrar el final de la convención. Sabían que yo había acompañado a mi amor, de manera que, muy amablemente, también me invitaron. Creo que en pocas ocasiones de mi vida lo he pasado tan mal. Todavía nos reímos cuando recordamos cómo me las tuve que componer, a través de ademanes estrafalarios, para explicar a los compañeros de mesa la tradición española de los tres reyes magos. Lo peor, sin embargo, todavía no había llegado. En el momento de la partida, la representante de la delegación alemana, gracias a gestos muy eficaces, se hizo entender para proponernos compartir un vehículo de la empresa con el que llegar hasta el aeropuerto. Por supuesto aceptamos. Nosotros, prudentes, ocupamos los asientos traseros. Nada más arrancar, la alemana pronunció una frase breve y muy educados, sonreímos abiertamente. A los pocos segundos el chófer repitió lo mismo, y volvimos a sonreír. Instantes después, haciendo uso de toda la potencia teutona, la alemana, por tercera vez, volvió a decir las mismas palabras. Ante la insistencia, yo me armé de valor y mirándola a través del retrovisor contesté con mi mejor sonrisa. ¡"Yes, yes!". Ésta se giró sobre el asiento, nos miró igual que se mira a dos presidiarios y de un manotazo ostensible y poco amistoso, arrugando la frente y abriendo mucho los ojos, agarró su cinturón de seguridad y lo estiró casi hasta tocar con él al chófer. Obedientemente y en milésimas de segundo, nos lo abrochamos. Durante todo lo que quedaba de viaje, hasta el aeropuerto, y a pesar de las bajas temperaturas, el calor dentro del vehículo se nos hizo insoportable. La alemana y el chófer, sin embargo, no dejaron de hablar, a veces riendo escandalosamente, otras con cierto tono de indignación, que acompañaban inclinando ligeramente la cabeza hacia nosotros sin llegar a mirarnos. Yo estaba muerto de miedo, y absolutamente aborchonado: una alemana indignada es mucha alemana.
Desde aquella semana de infausto recuerdo mi inglés ha mejorado, pero no pasa de cheroki,middle level, tal y como escribe media España en los curriculums. Me avergüenza, y como me avergüenza no dejé de reírme durante un buen rato cuando escuché a Doña Ana decir en Buenos Aires, el pasado día 8, “A relaxing cup of café con leche in Plaza Mayor”. A costa de su acento castizo, de la impostura y de los esfuerzos de la poderosa Aznarina por hacerse entender en inglés, medio país hizo lo mismo; un país que invierte la primera quincena de septiembre y de enero de cada año en decidir si debe apuntarse a una academia de idiomas o al gimnasio.
La intervención de la Botella ante el COI nos ha servido para reírnos de nosotros mismos sin fustigarnos. Nos ha ido de perillas. Aznarina la Grande es nuestro chivo expiatorio, la víctima propiciatoria a la que hemos encasquetado un capirote colectivo, que deberíamos compartir entre todos para ver si así, de una vez por todas, aprendemos a hablar inglés.
En Catalunya, en la época en que nos gobernó l’Honorable Montilla, éstos que ahora van por ahí confeccionado cortinas de humo con la senyera; los burguesotes maledicentes de tota la vida, de RH impoluto, racistas y bien criados, que ostentan altivos su acento geminado en las iglesias, descendientes de aquellos que recibieron a Franco con el brazo en alto, acuñaron el término de ‘catalán amontillado’ para referirse a la forma con que se expresaba el primer President català de cuna andaluza. Muchos emigrantes, después de años y años en Catalunya, no se han atrevido a hablar catalán debido a que, históricamente, gente como esa se ha reído y ha despreciado a las personas de buena voluntad que hacían esfuerzos por conseguir hacerse entender en una de las dos lenguas originales del país que se hizo próspero con su trabajo.
Con todas las distancias que queramos poner, igual que la actitud de cierto sector del catalanismo para con los emigrantes, así hemos actuado en relación al 'momento Botella'. Y flaco favor nos vamos a hacer si andamos sometiendo a escarnio al personal por intentar hablar un idioma que no es el suyo. Otra cosa es que conocerlo nos haga mejores o peores personas. Otra cosa es la exigencia de conocimientos que queramos establecer para un político que nos quiera gobernar y representar en pleno siglo XXI. Y otra cosa es lo que me pone a mí Ana Botella.
El pasado mes de agosto estuve en París. Tengo que confesar que dentro del Panteón me emocioné. Es el templo laico donde reposan y se rinde homenaje a aquellos que han hecho de Francia un gran país. La nave central del Panteón, bajo la enorme cúpula (el lugar central del edificio), está presidida por un altar de piedra, flanqueado por el ejército de La República y los representantes del pueblo. En ese altar se puede leer la siguiente inscripción gravada: “Vivir libre o morir”. Ana Botella se formó en una época en la que el idioma que se estudiaba en las escuelas era el francés, por lo cual no es arriesgado sospechar que, igual que los aristócratas rusos, lo habla a la perfección. Pero al mismo tiempo también estoy convencido de que jamás pronunciará esas palabras, auténtica declaración patriótica de intenciones, manifiesto universal de emancipación institucionalizado. Jamás las escribirá, ni permitirá que se pronuncien en su presencia. Es más, si pudiese, haría todo lo que estuviese en sus manos por prohibirlas.
De modo que, a pesar de la experiencia de Buenos Aires, Botella está orgullosa de sí misma, y con mucha razón, porque es fascista en tres idiomas. El catalán no podemos contabilizarlo, ya que, de momento, está practicando el nivel ‘O’, el Onomatopéyico, con el que puede gemir en la más estricta intimidad. Superada esta fase, serán cuatro.
JUEVES, 12 DE SEPTIEMBRE DE 2013
¡Vivan las cadenas!
Me siento realmente conmovido, emocionado y hasta perturbado ante el espectáculo de la cadena por la independencia de Catalunya. Hoy albergo, además, una razón de peso para la esperanza, porque más allá de los brotes verdes, que se marchitan antes de nacer; más allá de las políticas de recortes presupuestarios, de la reforma laboral y de la destrucción del sistema sanitario y educativo públicos -propiciada por el mismo gobierno de CiU i de ERC que ha impulsado esta movilización- ahora sé que a partir de 2014, cuando los catalanes y catalanas votemos masivamente por la independencia de nuestra nación, todo volverá a ser como antes. No: ¡Pero qué digo! ¡Mucho mejor que antes!.
Ya falta poco para que podamos disfrutar como niños en un chiquipark de una Catalunya independiente, sin corrupción, sin mangantes, sin mafias politicofinancieras gobernada por CiU y ERC. Una Catalunya dotada de un sistema público de educación y de sanidad de referencia internacional. Una Catalunya sin mini jobs, sin paro, con unas condiciones laborales excepcionales para todos los trabajadores, con las tres últimas reformas laborales derogadas. Una Catalunya con Justicia íntegra, rápida, eficaz y efectiva, no como la de ahora. Una Catalunya con un respeto escrupuloso hacia el medio ambiente. Un país con pensiones a los 65 años, o antes, y siempre por encima del IPC. En definitiva, una nación con un futuro independiente, muy independiente, extraordinariamente independiente, del Euro, del Dólar, del precio del petróleo, del valor del oro, del Banco Central Europeo, del Banco Mundial, del Fondo Monetario Internacional, de Alemania, de la OTAN, de La Caixa, de la CEOE y de la CECOT, que nos va a permitir a todos los catalanes y catalanas alcanzar las más altas cuotas de bienestar nunca conocidas en lugar alguno.
De manera que, por todo ello, vaya por delante mi apoyo incondicional y mi entusiasmo, que deseo expresar con una exlamación sincera y apasionada, desde el más profundo de los sentimientos democráticos, desde mi sentir catalán: ¡Vivan las cadenas!
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