Breve reflexión nocturna.

Acabo una libreta. Se amontonan en mi escritorio, son retazos, frases sueltas, prosa vertical, relatos que mueren en la síntesis,  vericuetos anacronismos que no alcanzan para un poema. Nada reseñable que valga la pena, tampoco le doy demasiada importancia, no me empecina ser leído, ni pienso en que alguien tenga interés en oler mi mierda; lo considero un ejercicio inútil pero resultón, así es como sacio de tinta mi ego. Tengo que escribir como tengo que beber, follar o respirar, quizás si me obligaran no podría hacerlo; mientras tanto relleno libretitas cuadriculadas con bolígrafos de propaganda, de vez en cuando un dibujillo para aderezar una esquina vacía, otras veces me cabreo, por no poder ni tan siquiera esbozar un: te quiero.