esperando en el corredor de la muerte a que me pongan la puta inyección

tuve que matar a mi mujer porque se acostó con rocco
pronto me pondrán una inyección para darme el pasaporte al más allá
pero en realidad mi vida acabó con la traición de becky ann
¿qué la habrá llevado a hacer lo que hizo?
¿echaría en falta alguna cosa que yo no había podido darle?
lo cierto es que yo la amaba y me esforzaba por hacerla feliz
gasté, por ejemplo, 100 mil dólares en avión y hospedaje para toda su familia
cuando nos casamos en el interior de aquella puta cueva sagrada en chichén itza
y otros 400 mil para construir la casa de sus sueños en long beach
-que a los 2 años tuve que demoler porque había dejado de gustarle
y gastarme luego otros 400 mil en reconstruirla-
le cambiaba el puto bmw cada 6 meses y le dedicaba todos mis libros
a pesar de que ella nunca los leía
-le gustaba dárselas de intelectual y opinaba
que "tus noveluchas sobre chicas pobretonas que se casan con potentados del jet set
solo las leen amas de casa reprimidas de estratos sociales inferiores"-
"para becky ann, a la que sigo amando igual que el primer día"
decía en la página de la dedicatoria de todos los ejemplares de mis libros
desde mi primer gran éxito, huracanes turbulentos de lascivia 
-con el que pagué la boda y las toneladas de vino y comida que consumió su puta parentela-
hasta el que probablemente será el último, volcanes enfurecidos de pasión desatada,
cuyas buenas ventas me permitieron pagarle a esa furcia
la liposucción de los 80 kilos de manteca que acumulaba en su cuerpo
a manos de un equipo compuesto por 3 de los mejores cirujanos del mundo;
después de la operación volvió a recuperar
el cuerpazo que tenía cuando yo la conocí, hará 10 años
-antes de que comenzara a volverse alcohólica-
entonces cometí la gran cagada
de sugerirle un tratamiento de psicoterapia
para ayudarla a superar su dependencia del alcohol
y estuve pagando 5000 dólares mensuales durante año y medio
por concepto de honorarios del mejor loquero de beverly hills
-entre sus pacientes había tenido a kurt cobain, river phoenix y whitney houston-
solo para que el hijo de puta llegara a convencerla
de que ella nunca lograría ser feliz
a menos que cumpliera todas sus putas fantasías sexuales
-me lo dijo ella misma, una mañana mientras desayunábamos:
"tienes que ser comprensivo con mis debilidades, joe
necesito vivir esas experiencias para poder encontrarme a mí misma"-
total que acepté pagarle también
los 300 dólares que le cobraba aquel negro por cogérsela
los 500 dólares que le cobraba el escandinavo campeón de patinaje por cogérsela
los 200 dólares que le cobraba el mexicano gordo y panzón pero que
era el único que sabía cómo encularla sin que le doliera
y los 50 dólares que le daba de propina al jardinero por cada palo que le echaba
-aunque él en realidad lo hubiera hecho gratis-
conmigo ya no cogía porque de plano
"nunca me han gustado los viejos, joe
y coger contigo hace que se interrumpa mi proceso de sanación mental"
desde luego que yo me sentía profundamente afectado
por el hecho de que a la mujer a quien amaba
se la cogieran todos los días uno o dos cabrones en mi propia casa
-a un lado de mi estudio, donde yo me encerraba a escribir mis putos libracos
mientras oía cómo se la cepillaban los jóvenes sementales pagados con mi dinero-
pero me consolaba pensando:
"si ella logra recuperar la alegría de vivir dándole el culo a todos esos tipos
mi sufrimiento habrá valido la pena"
y además yo encontraba natural
que al ser un viejo ya medio impotente y con aspecto de momia
era lógico que a ella le repugnara coger conmigo;
lo que ya no me pareció tan natural
y fue la gota de agua que acabó por derramar el vaso
-y me llevó a estrangularla con mis propias manos-
fue descubrirla en el acto de estar siendo enculada por rocco
y caer en la cuenta de que en las prioridades sexuales de esa malnacida
yo quedaba incluso por debajo

de aquel puto perro doberman que le había regalado por su cumpleaños dos semanas antes