miércoles, 28 de octubre de 2015

escribir poesía me sirve para no matarte


este maldito poema
que traigo atorado en los huevos
desde ayer a mediodía y que no me deja
estar en paz, tanto que
no puedo desentenderme de él, no soy capaz
de pensar en otra cosa excepto
en cómo hallar la forma de escribirlo, qué palabra
o frase me permitiría
-como un anzuelo que se enganchara a una de sus puntas-
empezar a tirar de la materia que lo forma
y sacarlo de aquellos profundos recovecos
del estrato psicótico o como quiera que se llame
el turbio fondo en el que anidan y crecen
como asquerosos tumores de maligna naturaleza
los truculentos y fétidos versos
que los poetas sexualmente perturbados como yo acostumbran
excretar de vez en cuando a modo de liberación
de los tóxicos impulsos irracionales que fermentan
en su enfermiza psique y que de no mediar
la válvula de escape de un ocasional y mediocre poema
los empujarían quizás a cometer un acto
de asesinato y la subsecuente brutal violación

de una pobre e inocente prostituta



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