lo único cierto de esta vida

un día de estos vamos a morirnos
tan sencillo como eso
nos moriremos y a la puta mierda
jodidos, un tanto apáticos, tal vez artríticos -qué sé yo-
nos moriremos y a tomar por culo
resignados, levemente indiferentes, a lo mejor no tanto
(pero entonces ya no importará gran cosa, ¿no?)
no es fácil hacerse a la idea de la propia desaparición
"¿cómo se las arreglarán los demás cuando yo me haya muerto?
y mi mujer ¡tanto que le gusta coger a esa hija de puta!
¿dónde encontrará la muy puerca a otro capaz
de ponerle las culeadotas que yo le pongo?"
nos resulta practicamente imposible imaginar un mundo
donde nuestra ausencia no se convirtiese ipso facto en causa
de un enorme vacío cósmico o algo por el estilo
"¡y la poesía que yo escribo, puta madre!
¡con bukoski ya muerto y ahora próximo a morir josé villa,
quién coño atinará a escribir entonces en esta puta tierra plagada de subnormales
un jodido poema realista medianamente aceptable!"
en todo caso, no hay nada que podamos hacer al respecto
te llega la hora y te carga la chingada
-tanto da quién seas, lo guapo que estés o la edad que tengas-
se acaba tu plazo y ya estás frito
se consume tu vela y la luz se apaga
y todo queda entonces sumido en la más espantosa negrura
y el silencio alrededor es tan impenetrable como el cerebro de un autista
y no sientes nada, no recuerdas nada, no tienes ni puta idea de nada

pero puedes estar seguro de que tu mujer ya está cogiendo con otro