martes, 25 de febrero de 2014

NEORRABIOSO




lunes, 24 de febrero de 2014


30


La valla de la tristeza

De qué forma se muere hoy en Madrid,
qué altura alcanza la valla de la tristeza,
quién puso esta calma de flores de trapo,
a qué saben las fresas rectas del policía,
por qué Iratxe entró en la noche inasible,
a qué niños robaron los globos travesura,
a cuánto sale el litro blanco de esperanza,
a qué hora será mi ansiada caída definitiva,
de qué forma se muere, dime, de qué manera
te va matando la inercia de esta ciudad.


BATANIA / NEORRABIOSO, El amor es un ave sin nido que pone huevos en el aire, Madrid, 2014, fotografía de MERCHE CLOVER, modelo VERO VILLARES, pág. 50

Siempre dudando entre salvar el mundo o salvarnos de él (26)


domingo, 23 de febrero de 2014


29


No es una creación mía

No es una creación mía.
Sus ojos. Su dédalo de rabia. Su
espiral en uña fuerte y pequeña. Iratxe no es.

Una creación mía.

Yo soy, me intento poeta.
Dibujo limones. Pero no hago fotografías.
Trabajo sin plomada.

Distorsiono.

Miento.

Las cosas que veo no son.
Las cosas. Al tocar el blanco,
se estiran o reducen.

Cambian.

No os fiéis de mí. La verdad. Qué es
la verdad. Decidme qué es
salvo Iratxe. Salvo.

Iratxe.

No es una creación mía. Os juro
que ella no es una creación.
Mía.

Ella no.


Iratxe nunca será literatura.


BATANIA / NEORRABIOSO, El amor es un ave sin nido que pone huevos en el aire, Madrid, 2014, fotografía de MERCHE CLOVER, modelo VERO VILLARES, pág. 48

Carta de presentación - NATALIA CASTRO


Soy el gusano de la manzana que quiso saberse anaconda. Soy otro de los tantos hijos del desierto, sin raza ni leche ni nombre. Soy la sombra agotada del tren que me huye y arrastra. Soy la bombilla, mi fulgor fuerte temiendo su última hora. Soy los cinco sentidos del asco, sabor a muerte, olor a muerte, tacto de muerto, la imagen del abandono y la música que hace una puerta al cerrarse. Soy la figura del infeliz perfilada según la simbología de un artista borracho. Soy una uña larga rasgando un calcetín sucio, en el fondo del hombre, las bases del hombre, su raíz. Soy la flor que arrancaste para aquella chica, descompuesta, seca, ya marrón. Soy el dolor del parto que no recuerdas, tu primer alarido de odio. Soy la mueca del golpe en la frente, la mueca en la caída, la mueca espasmódica a la llegada inesperada de la piedra.


NATALIA CASTRO, La intermitencia de los faros, Canalla Ediciones, Madrid, 2013, pág. 26

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