domingo, 18 de agosto de 2013

UNO NORTE. SARCO LANGE.

...igual que un puñado de poemas
a punto de ser narcotizados por el frío

justo ahí
en la intemperie fibrosa del silencio
en el borde casual de la matanza

como si morirse de verdad
fuera algo demasiado inútil

o apenas darnos cuenta
presos de la humedad y del mareo
que morirse
es también un pacto

una promesa

entonces
la gangrena del vacío...

la saliva pascual
como perjurio
un segundo antes del poema de amor

o la ambulancia deformada
que trina su feroz urgencia
en el medio de un océano de escarcha

como pensarte
y levantar ancla, pero bajar
bajar hasta tus sótanos
saberlo todo
para enmudecer

    (hay una casa frente al mar
    repleta de pájaros y traumas
    hay también una boca herida)

vamos
que afuera es adentro

no pretendo lavarle la mejilla a esta noche maldita que de tanto en tanto revive en su mirada y me dice cosas extrañas -tres secuencias y un solo cabello-, con viento norte pariendo lo que me escarbas de tan feroz, aprender a estar de pie cuando los demás están navegando detrás de las montañas, simular una maravilla de tragedias, o de milagros, y quedarse dormido, dormido pero sutilmente expectante, para surgir en el borde de la arena como sólo surgen las miserias cuando desde la noche alguien te arrebata sin asco el hijo del sosiego

porque hay una militancia azul de espantapájaros
incendiando
el fundamento agrio de la bofetada

y mártires que por ti dan la vida
en la gruta oculta
donde se mueren todas las palabras

que tengo tus serpientes
plasmadas en mis serpientes
que se avecinan las nubes
la ancianidad
y el truco fatídico del hambre

y la herida
que crece
mientras en los orfanatos del sol
las hienas
adoptan el llanto
como cruces
y enfisemas

sabes?....
 
tengo una hoja en blanco
más abajo del mar
 
y es tuya





S.






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