uno norte
I
hay una pregunta muy famosa que la filosofía moderna aún no puede dar con la respuesta: "si un árbol cae en medio de un bosque y no hay nadie allí para escucharlo, entonces, ¿existe el ruido?".
creo que de eso va la poesía.
creo que de eso va el amor
II
a nadie le importa ser o no ser la entropía del absurdo.
una musa es más que una musa. es una elegancia en el poema. quizás por eso esto no es un poema, para no restarle el sol a tu maldita belleza. ¿sientes cómo te hablo?
¿acaso no sientes cómo te hablo?
pues bien, TE HABLO, TE GRITO, ME AGAZAPO, TIEMBLO, LUCHO, PIERDO Y GANO, GANO POR PÉRDIDA DOBLE, escupo sangre y cenizas por los labios y gritar el nombre tuyo es cosa que no me va, solemos morir siempre debajo de los sauces, entonces resto. me callo y moriré en el silencio de los aeroplanos, mullido en el sofá primario de un te quiero a gran distancia. duerme tranquila, ya no te mato y somete el sueño al pasado que nos eligió en sus anales del turbio desafío, QUÉ PENA POR LA MIERDA, QUÉ PENA!!!!!!!!
III
pero de la pena asoma la rabia, y de la rabia el pecado de no haberte nunca hecho reír. nunca te hice reír, apenas una sonrisa cuando pisé un chicle en el medio de una carretera mientras estaba perdido. luego el baño, tu nombre de mujer al lado de mi asiento y la velocidad, él, la pasmada sincronía de un amor que no tiene pulso pero sí demasiados orgasmos. ORGASMO: correrse y saber que es Dios el que provee el todo esto. no sé si crees en Dios.
pero creemos en el poema.
IV
preso del abandono
inmerso en el delirio de tu pelo
asomo de la codicia en un cuerpo que se hace estaño
bienaventurado el poema que te nace en la memoria
y el tacto sutil de mi mano corrigiendo su plegaria
la lágrima puta lágrima ventana de tu lluvia sagrada
¡dónde la promesa del volverse árbol
dónde la tumba en la que pararse a recitar tu testamento!
te amo.
VI
es así, mi amor, mi dulce y gran amor, mi niña salvaje, mi cruel ventana al más allá. solemos abrir tanto los párpados que no nos damos cuenta que el poema es más grande que nosotros.
VII
pero mira lo qué es la vida, mira lo qué es el sufrimiento, mira lo qué es la admiración: tú eres más grande que el poema... el poema es una caja de palabras y tu vida es un baúl de cremación. una vez te lo dije, serás la reina de la poesía moderna. pero hoy somos el asesinato. Jo Sarco qué miedo!
VIII
pasó, pasó lo que pasó.
te amo
IX
noche carnaval. 2012. living, gata que no fuma, fumo afuera. conserje enamorado de tu amado. audio de canción guitarra True Love Waits el mundo váyanse a la mierda. foto fumando. mareo. tu nombre de pájaro. poema que se va. VEN TE NECESITO VEN VINISTE. luego el celo. la ambigüedad del hombre dormido. el perdón.
qué largo fue el perdón.
¿recuerdas el campo?, tienes un árbol ahí, es tuyo, cuando ya no tengas memoria ese árbol aún te recordará.
yo también.
mierda!
X
princesa, juré no decirte nunca más princesa
pero cómo llamarte si eres la flor de este jardín lleno de lunas
cómo no rezarte en la hidalguía de un prado falto de verde
falto de caballos
falto de espacio
ebrio de ti
XI
amigo, amigo hombre, poeta, escritor o simple bloguero: humillarse es la mejor manera de morir entre candados. no hay muerte mejor que pensando en tu musa y que tu musa sea el desafío de un vaso de agua a punto de explotar en el espacio.
XI
pasiva religión
llena de humedad
en la cavidad maldita de un verso lleno de orina
dame esa luz
para rezarla entre la humildad de mi eterna fatiga
porque nací en tu cuerpo
fui tu piel mientras sudabas el aroma soberbio de un calvario
el deseo de entrar en tu carne
como lo hace la hiena
cuando sabe que la noche acaba en funeral
XII
ahora es el duelo de los anagramas.
no me importa morir.
sabes?, ya estoy muerto.
y tú estás viva.
pero por favor
hagamos ese poemario
la épica del romperse mal
I
aprovechando que voy ciego de verde y aún más ciego de whisky podría hacer un poema de esos que los borro al otro día, pero no lo voy a hacer por dos motivos. el primero me lo callo... el segundo es porque LA POESÍA HA MUERTO. se le ha visto entera vomitada en una calle de....digamos que en una calle del mundo. pobre y apaleada poesía víctima de la mecánica feroz del sufrimiento. el pobre poema está arañado y con una barba de cinco días, como debe de ser, maldita en su propio hervor. atrás quedó el gentío y la ambigüedad de los árboles. atrás quedaron todos esos semáforos en rojo que culpaban al viento del atropello del deseo.
luego, la bandada de pájaros azules. el tracto siniestro de un insomnio a las tres y quince de la madrugada. la prosa le verba el carácter a la musa y la musa entiende porque nunca dejó de parecer una bella flor. entonces las ramas, el coágulo orinoso en la punta del morbo haciendo señas al abismo para ir a beberse un café en compañía del hombre que no fue.
II
prisión de un tema en el auricular viajando hacia el norte. Ceep que avanza y Thom que hace gestos a la platea sólo para verte bailar mientras en otros países los borrachos hacen fuego en las esquinas para calentar los huesos. los mismos que ahora tiritan delante de una pantalla de miel y zarzamoras verdes. el nombre...el nombre nunca ha importado: lo que importa es el predicado. y ese ojo que lo mira todo desde una oscuridad llamada caricia.
III
pero el nombre de mujer es sólo uno. el tuyo.
y el tuyo comienza con Cielo.
lo demás es nombrar lo que no se nombra mientras estás durmiendo el sueño alucinado y dices hola beso y chao.
(no soy orgulloso. soy más humilde que un plato de judías añejo).
IV
y el significado de los muros no es justamente el perderse en una altura piédrica. al contrario, los muros fueron hechos para saltar sobre ellos y ver desde sus alturas un tropel de almas de mierda mendigar un mísero pedazo de pan duro en las afueras de un hotel devorado por las llamas.
yo me quedo en el muro de tus ojos.
lanzarse desde allí es el mejor de los suicidios.
V
patria y muerte
en el centro del cuerpo
heroísmo del mirarte y palidecer en medio del daño
bajar hacia el vientre
como si todos los huracanes
reventaran en tu boca
originando el primer sonido del mundo
el llanto
VI
luz y sombra
derramadas en el período de tu piel
casi como una huída hecha de pueblos asustados
y de una niebla
poseída en el orgasmo
que se escapa a gritos desde la garganta
VII
yo no lo llamaría cobardía. al contrario. lo llamaría beso prisionero en el labio de la verdad.
tampoco lo haría poema, el beso.
¿has hablado alguna vez con el mar?
ya sé que me dirás que sí. perdona, pero no has hablado con el mar. para hablar con el mar es preciso no estar enfadado con nada ni con nadie. ni con la vida. no se puede hablar con el mar mientras en el cajón de abajo del carácter hay un temporal de uvas lanzadas como piedras en el ojo manco del poeta. el poeta que vive desmayado. el poeta ruido qué mierda es el poeta. el ex poeta. el ex todo. ex nada. ex-tinto.
pero he hablado con el mar, mujer
y el mar te dijo.
VIII
canto vano y sepulcral antes de tu piel sobre las bragas (ponle música, guitarra). pero también ponle una caricia a la palabra recuerdo, presente y futuro de un pasado cocinado en el jugo mórbido de un campo de fuego. no podría hablar de caballos ardientes ni lavas bajando presurosas desde las tetas del infierno. palpo la hemorragia y crezco como una sanguijuela pero para abajo.
el silencio.
sólo el silencio de la arena que es alarido infernal cuando llega el otoño.
IX
cómo no entender
lo que ayer se entendía en el ahogo
mientras temblaban temblores de flores
árboles del fruto del te necesito
luego el aguacero y su arcano funeral
dejándose caer sobre el poema
como en toda maldición que se precie de tal
el espantapájaros de greda
y su inefable puta desdentada
el crematorio del placer en otro sexo
la jodida muerte que silba dentro de la angustia
boca abierta pronunciando el beso
cuerpo de mujer tolerando el pétalo y su herrumbre
y ese anciano llamado olvido
viniendo a buscar el cadáver de los amantes
y la tragedia de mierda
de no haber podido
morir abrazados
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