Getulio Roncesvalles, poeta romántico y sentimental.

getulio roncesvalles

poeta romántico y sentimental

en el cine con getulio

¿sabes, getulio?, nunca nadie me dijo "eres hermosa";
desde que me acuerdo, los hombres sólo se mostraron
interesados en agarrarme las tetas, y en sobarme el culo,
y me invitaban al cine para sacarse la verga en lo oscurito
y pedirme que me agachara y se las chupara,
y yo se las chupaba, claro,
siempre se las chupé a los cabrones,
desde el principio se las chupé,
desde el primero que me llevó al cine se las chupé;
la película era bambi;
y yo tenía 12 años y mi padrastro me compró una bolsa de palomitas
y nos fuimos a sentar a la parte de atrás del cine;
y bambi corría por la pradera y yo tenía
aquella enorme cosa hinchada y caliente y torcida
bien incrustada hasta más allá de la garganta;
y bambi cantaba en el bosque y mi padrastro hacía
aquellos sonidos como de volcán a punto de estallar;
y bambi lloraba porque su madre había muerto y a mí
me escurría aquella sustancia lechosa por fuera de la boca;
allí fue cuando supe el destino que me esperaba;
fuimos a ver bambi unas cuantas veces y después
el hijo de puta me llevó a ver cenicienta,
y luego blanca nieves,
y la vuelta al mundo en 80 días,
y otras que no recuerdo;
hasta que un día llegamos al cine y me presentó
a un cabrón gordo y feo y me dijo que aquel cabrón
se metería al cine y vería la película conmigo,
y el cabrón gordo y feo me compró una bolsa de palomitas
y me llevó a sentar a la parte de atrás del cine,
y la tenía tan pequeña que yo casi no podía chupársela,
aunque de todos modos arrojó aquella descarga lechosa
apenas en cuanto le apliqué los primeros lenguazos;
fue la primera vez que pude ver completa una puta película:
dos enamorados en parís;
después del gordo vi otras películas con otros tipos,
hasta que un día mi madre encontró de casualidad
aquellas manchas lechosas en mi falda;
mi padrastro se esfumó esa misma noche a bordo
de su lincoln último modelo y luego ya nunca volvimos
a saber nada más del cerdo degenerado;
pero yo tenía ya 16 y en realidad no me gustaba la escuela;
mi madre trabajaba doble turno de enfermera
en un hospital del estado y ganaba una mierda,
así que yo decidí...
decidí...
¿sabes, getulio?, en realidad no sé para qué chingados
me tomo la molestia de contarte todas estas cosas;
he leído tus pinches poemas y supongo que aprovechas
las historias que te cuentan tus putas para escribirlos,
así que imagino que algún día escribirás un poema
donde hablarás de mí, ¿no es cierto?;
bueno, pues ojalá no se te ocurra poner mi nombre,
maldito poeta tercermundista de pacotilla

"¡shhhhhh!: deja ya de hablar, hedoclobia, la película
está a punto de comenzar... y acábate de una vez
las palomitas que luego me dejas la puta verga
completamente embadurnada de mantequilla"

viernes, 15 de febrero de 2013

cómo vivir sin trabajar

me iré a bangladesh
buscaré un cuarto a las afueras de dakha
conoceré a una chica de 14 que se ofrecerá a tener mis hijos
¿para qué quiero tener hijos? me preguntaré a veces
pero los tendré de todos modos
primero uno y luego ocho más
viviremos todos apretados entre cuatro paredes
y los piojos y las liendres bullirán en nuestras camas
el techo del cuarto será una simple lámina acartonada
y cuando llegue el monzón inundará muestra habitación
rebuscaré entre las montañas de desperdicios del tiradero municipal
para llevarles comida a mis hambrientos hijos
y en invierno la ciudad nos regalará cobijas para cubrirnos del frío
ellos crecerán flacos y malnutridos y no serán felices
sus escuálidos cuerpos se llenarán de manchas y protuberancias
y extraños bichos colmarán sus intestinos y sus pulmones
me verán siempre con ojos de odio y se drogarán
aprenderán a cazar ratas y mapaches
se empezarán a prostituir apenas rebasada la niñez
y tres o cuatro de ellos enfermarán de sida antes de los 18
los tres o cuatro restantes acabarán siendo raptados o asesinados
aunque tal vez alguno sobreviva y logre emigrar a china o a corea
si bien lo más seguro es que no sobreviva ninguno
yo pasaré los años escuchando el viento soplar sobre las llanuras
y mirando los destellos de la luz del sol al incidir sobre las aguas del buriganga
perderé todos los dientes y el pelo
y antes de los 60 la memoria
mis últimos años los pasaré sin pronunciar palabra alguna, casi sin moverme
la gente empezará a decir que soy un hombre sabio, un iluminado
y vendrán de lejanos lugares a preguntarme cosas
yo escribiré para ellos de vez en cuando con un palito de madera
algún garabato en el piso de tierra delante de la puerta de mi casa
y bastará con eso para convertirme en objeto de veneración
supongo que al cabo de un tiempo yo me empezaré a creer la cosa
y los garabatos que escriba en el piso se irán volviendo más complejos
empezaré a trazar espirales cruzadas por extraños símbolos
y de vez en cuando algún jeroglífico
los fines de semana que haya más gente simularé convulsiones
y mi fama crecerá vertiginosamente cuando las noticias digan
que un ciego volvió a ver después de tocar mi cráneo
y que una vírgen quedó preñada del espíritu santo luego de visitarme
cuando volvía a su pueblo en un camión donde viajaban 80 albañiles
el gobernador de la provincia acudirá a verme
y dará órdenes de que me sea construida una casa con jacuzzi
kawasaki me regalará una motoneta
y las dos hijas adolescentes de mi vecino vendrán a vivir conmigo
desde luego echaré a mi anciana y desdentada esposa de la casa
y a finales de año emprenderé una gira de salvación y compenetración
que me llevará a recorrer una docena de países y en cuyo transcurso
compenetraré a todas las mujeres que se pueda
al final contrataré a dos o tres viejos calvos que se me parezcan
para que se hagan pasar por mí a cambio de la mitad de las ganancias
que obtengan diciéndole a la gente "el poder de cambiar está en tu mente"
mientras yo termino mis días meditando sobre la fugacidad de las cosas
y paseando en motoneta por los campos de la toscana
en compañía de la hermosa chica italiana que a mi muerte
escribirá mi biografía y le pondrá por título
"el monje que me comió el coño aquel verano"