NEORRABIOSO

martes, 27 de noviembre de 2012

Los poetas de amor deberían ser fusilados antes del amanecer

La poesía de amor MATA. La poesía de amor

MIENTE y ASESINA. El amor no existe,

el amor sigue siendo un neologismo

con barba de tres días, una rata peluda

que ríe la bomba y se come los víveres,

un polizonte que causa el naufragio

y roba los chalecos salvavidas

mientras tú llorabas, te recuerdo

saliendo del súper tus bolsas llenas

de daño, saltaste de nuevo la valla de lágrimas

y ni siquiera un cactus, ni siquiera

podías una coma porque tu amor era el novio amor,

el maldito amor que se inventan los poetas de amor

para no mancharse, para

evitarse las rúas del querer verdadero y dejarte a cambio

unos versos, un “te amo” de tres alfileres,

los ruines y farsantes como yo, los

poetas de amor como yo,

deberían fusilarlos a todos antes del gallo,

en un jardín de rosas con los brazos en jarras,

la luna frotándose el clítoris a cada disparo,
muerte a los que sólo quieren dentro del verso,
las manos atadas, sus ojos blancos, muerte a
sus yemas y teclas frías, que aman a nadie.

.