Cuchillas
Algo
que está por llegar,
como
el vuelo ruidoso de una mosca
callada,
el
miedo a los espacios sin lugar
al
que agarrarse,
las
llaves que colean felices en las puertas
derrumbando los secretos
adentro ,
los
malos tiempos que resultaron buenos,
los
buenos tiempos que resultaron malos.
Nuestra
mentira camuflada durante
una
y otra estación,
como
dos indecentes que quedan a la luz del sol
en
los suburbios bañados en alcohol
y
cuchillas de afeitar.
Compañeros,
hermanos de circo
se
cansan del silencio y los aplausos,
solo
salen para renovar
la
necesidad de estar solos.
¿Y
qué?, si se preguntan
lo
que se pregunten de nosotros:
Ni
siquiera nosotros lo sabremos.
Aún
así, sigo dándotelo todo
aun
viviendo engañado, aun viviendo
tras
esta membrana solemne e inútil.
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