Lolo
Oregano Diez (Peranzanes, 1973) nace en el Bierzo y en cuanto puede se
marcha a Londres, luego a Nueva York, y San Francisco. Ha escrito varios
libros de poesía. Tiene publicadas varias plaquettes. Él las llama
plaquetas porque le cortan la hemorragia de su decadencia.
Su paradero actual no es seguro: sus pocos pero escogidos seguidors dicen que anda en alguna pequeña y oscura universidad del medio oeste americano, impartiendo clases en un taller de Creative Writting. Otros dicen que si se fue a Londres a unos asuntos no se
sabe si amorosos o de bisnes de lo suyo (se rumorea que vive del tráfico
de productos ilícitos. Otros dicen que es chapero)
Publicaciones
Baladas para viejos verdes y chuchos putrefactos (No Future eds., 2000)
Grumos (No Future eds., 2001)
Mi período Punk (Los libros de la Mármola, 2005)
Rosario se ha escapado…y yo me fui con ella (Los libros de la Mármola, 2006)
Blenorragia. Verdadera autobiografía (inédito)
Haciendo un pan con unas hostias (Eds. La Blandengue, 2008)
Penetraciones y otras baladas acólitas (Eds. Ultramontanas, 2010)
Singulares e-leciones de agua bendita (Eds. La Blandengue, 2011)
Poética
Alguien me preguntó: ¿esto cómo se hace?
Yo le puse Mind the Bollocks. Se fue a su casa con jaqueca.
Alguien quiso saber cómo lo hacía y nos escuchamos todo Ramones.
La Nena vino y no preguntó, simplemente me lanzó contra la pared.
Así se hace, musité (¿qué significa?) al final.
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¿Eres homosexual o es pose?
Yo les digo que no es pose, que lo soy porque el amor es sexo y el sexo es placer.
El sexo no son barreras
No son complementarios
El sexo no es nada. El, todo lo más,
Una huida. El sexo.
Claro que ¿quién define lo que es el sexo?
Poemas
Sonaron The Clash, sonaron.
Los
Ramones pasaron por aquí un buen día. Yo ya los había visto en Londres,
Edimburgo, Aberdeen, Exeter y tantas otras ciudades, un invierno frío,
desapacible que viví en Inglaterra.
Sí, allí viví, allí nací.
La rabia del fin, el siglo se acababa, y nos alegraba.
Más vida, más libertad. Alegría.
Al final los sueños terminan en pesadilla. La del presente.
El presente es la muerte.
En Inglaterra hace frío y mis colegas desaparecieron. Debajo del puente.
Putney Bridge.
Que interesante este Lolo, gracias Casilda por traerlo aquí para que lo conozcamos, esperemos que nos vea y nos diga que está bien. Un abrazo para ti y para él si nos ve. Besos.
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