VENDETTA

Como cada noche, me despierto empapado en sudor, provocado por la misma pesadilla que atenaza mi alma. Ellos, los sicarios, vienen a matarme por una traición cometida hace mucho tiempo…….

NAPOLES 1940

Mi padre regentaba un pequeño negocio que ,junto con mi madre y hermanos, nos hacía dejarnos el sudor y la vida,para pagar el tributo a la mafia napolitana que, mes tras mes, nos arruinaba más.

Se acercaba el día del pago y mi padre, estaba angustiado, por no tener el dinero necesario que le exigían. Trabajaba de sol a sol y no teníamos dinero ni para comer. Cierta mañana me dirigía a clase y un presentimiento me hizo dar media vuelta y correr hacia mi casa.

Corrí todo lo que las fuerzas daban de sí y, al girar la esquina, escuché el sonido de una ametralladora.

No pude hacer nada por ellos. En la puerta del local, me topé con dos matones enfundados en sendas gabardinas y, sobre sus cabezas, llevaban unos sombreros de ala ancha, con lo cual apenas se distinguían sus rostros.

Uno de ellos me empujó al salir y caí al suelo mientras me decía:

¡Aparta muchacho!

Sólo pude apreciar una larga cicatriz en la mejilla de uno de ellos y las iniciales de la matrícula en el coche con el cual huyeron a gran velocidad.

Entré en el local y la imagen que vi, jamás se borrará de la retina.

Las paredes estaban pintadas de sangre que caía deslizándose por las paredes como el agua de lluvia en un cristal. Los cuerpos de mi familia, o lo que quedaba de ellos, era una mezcla de vísceras, miembros amputados y restos de jirones de piel que colgaban como si fueran manteles sobre una mesa. Al acercarme un  poco más, mis pies notaron algo pegajoso, se trataba de un trozo de intestino envuelto en sangre.

Salí a gran velocidad de allí y vomité durante un largo rato. Lo que en un principio era dolor, se fue transformando en odio, ira y venganza.

Me juré a mi mismo que sus muertes no quedarían impunes y durante tres días vagué por la ciudad sin probar apenas bocado hasta que al cruzar una calle, vi el coche aparcado frente a un bar.

Me dirigí henchido de odio hacia allí, pero me detuve y sopesé la situación.

Ellos estaban armados y yo era un chaval de catorce años, poco podía hacer. Durante un tiempo estuve trazando el plan de mi venganza y armado de valor, pero tiritando por dentro, entré al bar.

El matón de la cicatriz me puso la mano en el pecho y me preguntó:

-¿Dónde crees que vas? ¿Acaso puedes entrar así como así?-dijo

-Busco trabajo-dije clavándole una mirada llena de odio.

-¿Qué sabes hacer?-me dijo él.

-Puedo hacer de chico de los recados-contesté levantando la barbilla.

Una sonora carcajada salió de la garganta del matón y alguien a su espalda preguntó:

-¿Qué ocurre Vittorio?

-Nada señor, este chaval se cree que somos la caridad-dijo riendo entre dientes.

El jefe, debía ser, me hizo una seña para que me acercase y me dijo al oído:

-Mucho valor demuestras tener, sabiendo que de aquí no sales vivo si queremos-replicó.

Tragué saliva pensando que mi final estaba decidido pero él solo dijo:

-Está bien, comenzarás haciendo ciertos recados y, según te portes así te trataremos.

Habían tragado el anzuelo, por lo menos tuve suerte y no me liquidaron con sus enormes pistolas. Mi carrera fue ascendiendo vertiginosamente; al principio eran trabajos de poca importancia, llevar paquetes a cambio de dinero, quemar camiones con licor…

Pero a medida que fui creciendo me gané su confianza y pasé a ser su mano derecha.

Aunque era algo que odiaba, tuve que matar a demasiada gente, pero cuando reventaba sus cabezas pensaba en Vittorio y me sentía mejor, lo que menos me gustaba eran las torturas a las que sometíamos a los soplones.
Continuará...