miércoles, 17 de diciembre de 2025

me escribe melesio desde la habana


que siempre no emigró a san francisco
porque uno de sus compas cubanos del callejón de los drogadictos
allá en tijuana
le dijo que en cuba podía vivir como un puto jeque árabe
con los 1500 dólares que le costaba
cruzar la frontera gringa de ilegal
y le dio la dirección de una prima en la habana
que podía conseguirle alojamiento barato

"la habana es una puta mierda, villa
si te agarran con droga vas al tambo derechito
no sé cómo chingados voy a sobrevivir
sin meterme una raya de vez en cuando:
de haber sabido ni vengo"

que traga antihistamínicos a cascoporro
porque el puto colchón, las paredes, el techo, las escaleras
del edificio en ruinas donde vive
están infestados de ácaros
y la habana entera es un depósito monumental de ácaros

"el apartamentico está en centro habana
quinto piso sin ascensor, peste a meados de gato
la puerta de madera está podrida, no hay agua ni internet ni luz
excepto una hora cada tres días
pero la azotea tiene una vista que te cagas
y en las noches se alcanza a ver hasta miami"

que en vista de la escasez de droga
todo el dinero se lo gasta en putas
ron, tabaco y algo de comida

"en el cuarto de la azotea vive un pelón de 70 y tantos
que dice que ha escrito varios libros
y que es famoso a nivel mundial
porque sus poemas son mejores que los de bukoski
y ni se diga que los tuyos
que no los conoce ni el putas"

que se enamoró de una jinetera
que viste con uniforme de secundaria
menea el culo como una puta lavadora descompuesta
y dice que estudia medicina

"la otra noche agarré un buen pedo
tomando ron con pedro luis
-el pelón de la azotea-
y se me ocurrió decirle
que yo también soy poeta
y le recité aquel poema tuyo
que trata acerca de un fulano 
que se cogía a todas las mujeres que se le antojaba
con sólo decirles al oído una frasecita en bielorruso
y el cabrón me dijo que si él escribiera ese tipo de mierda
hace mucho que se habría tirado desde la azotea"

que fue con yurisleidi -su novia jinetera-
a visitar a su familia en santiago
un viaje de 3 putos días en camioncito
en medio de un calor de la verga
y todo para encontrarse con un montón de primos borrachos
primas que le tiraban los perros en la misma jeta de yurisleidi
y una madre alcohólica medio bruja
que le leyó la palma de la mano y le auguró
que moriría a los 105 de una muerte dulce y apacible

“una noche fui con el pelón
a recorrer la habana de madrugada
en un estudebeiker del 45
con motor de tractor soviético alimentado con ron
que le prestó unos de sus compinches del ministerio de cultura:
nos pasamos toda la noche dando bandazos por las calles
desiertas, oscuras y llenas de basura
y acabamos sentados en el malecón
borrachos, al amanecer
discutiendo sobre la dialéctica post-marxista en la obra de haisenberger"

que se casa con yurisleidi el próximo mes

"pedro luis se va de cuba en unos días
a parecer tiene casa y una esposa en dinamarca o uno de esos lugares
sus libros se venden un huevo y da conferencias en europa
pero le gusta regresar a cuba y refugiarse en la pocilga de la azotea
para pasarse todo el rato empinando el codo y cogiendo con mulatas
porque sólo así consigue inspirarse para escribir sus poemas:
en el fondo es un pendejo subnormal" 

que nunca antes había estado enamorado
ni sentido lo que yurisleidi le hace sentir
cuando ella lo mira a los ojos
y clavando su pupila verde esmeralda - la de ella-
en la pupila turbia y fangosa de él
le pregunta "qué es el amor, melesio"
a lo que él, sin dudar un instante responde
"¿y tú me lo preguntas, mi amada yurisleidi?:
el amor eres tú, preciosa"

que dejó de hablarle a pedro luis
e incluso llegaron a los golpes
porque el hijo de puta se cogió a la yurisleidi

"mi compa del callejón allá en tijuana
tenía harta razón:
aquí se vive de puta madre
no hay comida, no hay luz, no hay nada
pero levantas una piedra y te salen
dos o tres nenas dispuestas a aflojarte el culo
a cambio de un jodido trago de aguardiente"

que quiere que yo sea su padrino de boda
y le lleve unos cuantos paquetes de marlboro
para venderlos por pieza en el mercado negro
a ver si alcanza a comprarse un terrenito
y fincar una casa para vivir con yurisleidi

"se me está olvidando cómo se siente
que te hagan una buena mamada
estando puesto hasta el culo de perico"

que después de casarse con ella
sólo dejara que yurisleidi se prostituya los fines de semana
en lo que él consigue un permiso de trabajo
para trabajar de mesero en uno de los bares del centro

"cancelé la puta boda
porque yurisleidi se fue con un vejestorio italiano
que tiene un castillo en la toscana
con viñedos, un río, una bodega con 10 mil botellas
y le regaló un anillo de diamantes a esa perra:
hasta yo me habría largado con el hijo de puta"

que se contentó con pedro luis
la noche antes que cogiera el avión a europa
y quizás más adelante vaya a visitarlo

"se despide cordial y afectuosamente
y con un millón de ácaros comiéndole los putos huevos

melesio"



martes, 9 de diciembre de 2025

sobre el inconveniente de suicidarse estando borracho


puede resultar un tanto irónico
que, siendo la vida lo único que tenemos para
no sé, plantar un pinche árbol
tener un hijo, enamorarse, escribir un libro

ese tipo de cosas

lo que a veces te acaba empujando, sin embargo
a tomar la decisión de quitártela
-cuando estás ya hasta la madre de ella y de sus
pequeñas alegrías y todo lo demás-

sea darte cuenta, de pronto
-mientras le das vueltas y más vueltas a la idea-
de que podrías, por primera y única vez en los más de 50 putos años
que llevas empinando el codo
-y suponiendo que por fin te animes y lo hagas-

acabarte una maldita botella completa de jaks, tranquilamente
y ponerte hasta el culo de borracho
sin tener que preocuparte lo más mínimo
por la pinche cruda al día siguiente, la almohada vomitada
el recibo vencido de la luz, tu jeta cada día más fofa

y haberte tragado los 40 diazepanes sin dejar escrito

vayan todos y chinguen a su puta madre




sábado, 6 de diciembre de 2025

me escribe melesio desde tijuana


que alquila una especie de cuartucho
en un multifamiliar de la zona proletaria y marginal
con paredes de yeso reforzado o alguna mierda parecida
que usaron para compartimentar a la "n" potencia
el espacio del departamento original 
y habilitar así el mayor número posible de ratoneras
perfectamente diseñadas para que solo quepa en ellas
el inquilino, su miseria y poco más

"tijuana es la misma mierda, villa
de haber sabido ni vengo"

que se cogió a una ucraniana de 18
a cambio de una raya de coca
y ahora lo busca la mafia ucraniana 
para cortarle los huevos por ventajoso

"tengo un camastro y una silla y una mesa
un lavabo y para mear
recorto un tetrabrik de boing y meto el pito en él"

que se pasa buena parte de los días
acurrucado en la penumbra de su cuchitril
metiéndose de todo y bebiendo alcohol
acordándose de los buenos viejos tiempos en vallarta
cuando tenía la concesión para alquilar sombrillas en la playa
una increíble vista de la bahía
gringas en bikini enseñando el culo todo el puto día
y la cartera llena de billetes verdes

"tijuana no es lo que yo pensaba, villa
aquí hay mucho matón hijo de puta
que sólo anda buscando un pretextito pendejo
-la razón más estúpida que te puedas imaginar-
para ir por ti a rellenarte el cuerpo de plomo"

que se cogió a una venezolana de 19 
a cambio de media cajetilla de marlboro
y ahora lo busca la mafia venezolana 
para meterle un palo de escoba en el culo por cabrón

"anoche soñé que volvía a vallarta
la arena estaba limpia, las gaviotas planeaban en lo alto de un cielo azul
las sombrillas relucían multicolores bajo el sol de mediodía
desperté de pronto y recordé dónde estaba
y me puse a llorar de nostalgia y encabronamiento
al pensar que allá vivía en el paraíso
y lo cambié por este pinche rancho de mierda"

que drogarse es barato, por cierto
gracias al exceso de oferta de sustancias ilícitas
derivado de la circunstancia
de que muchas veces los cargamentos que vienen del sur 
se quedan sin poder cruzar la frontera gringa
y los narcos la riegan entonces a este lado

"el único baño que hay en el piso
apesta porque nunca hay agua
el cristal del ventanuco del cuarto está roto
y puse un pedazo de cartón para cubrir el boquete:
del otro lado pasa un callejón
donde se junta a drogarse buena parte
de la flor y nata del planeta
refugiados centroamericanos, orientales, caribeños, europeos del este
toda la puta escoria de la humanidad
concentrada en un radio de apenas 30 metros"

que los fines de semana trabaja
halconeando en los tugurios de la zona roja
-el adelita, el tropical, el centauro del norte-
posibles objetivos para bandas que se dedican
a desplumar a jóvenes turistas gringos pasados de copas
y le dan 50 dólares por cada pendejo que se tuercen

"me cogí a una haitiana que parecía de 18
negra como el weltanschaum de tu compadre eschopenhauser
-me juró que era mayor de edad-
 a cambio de un puto seis de cervezas
y ahora me busca la mafia caribeña para desmembrarme
por ser un degenerado y un depredador sexual"

que a pesar de que en término generales
no es que se la pase muy jodido
lo cierto es que su estancia en tijuana tiene los días contados
la ciudad no acaba de sentarle del todo bien
él no está a gusto en su propio pellejo
y salvo por algunas refugiadas haitianas con cuerpo de velocista
una que otra ucraniana, dos o tres venezolanas
y la hija de la dueña de los cuartos
que a veces se la chupa a cambio de una raya
todos los tijuanenses son unos hijos de puta del copón

"el chino que alquila el mini depa junto al mío
tira fentanilo en los alrededores del multifamiliar
de vez en cuando probamos esa mierda
y aunque yo no hablo ni putas de chino
y él apenas chapurrea dos palabras de español
cuando estamos bajo los efectos de la droga
nos ponemos a cotorrear largo y tendido como si de niños
hubiéramos ido al mismo kinder
un fuerte sentimiento de hermandad fusiona nuestras almas:
cualquier día de estos vamos a acabar
metiéndonos la verga por el culo"

que la ciudad es un enorme lupanar
putas de todos colores y sabores
montañas de droga, delincuencia everywhere
policía corrupta, jueces corruptos, todo vale
nadie sabe nada, nadie ve nada:
el viejo oeste americano
aun con el salvajismo y la depravación que imperaban en él
era un modelo de civilización, decencia y compostura
-una maldita disneylandia suiza-
comparado con el pinche desmadre de tijuana

"entre semana me doy la gran vida 
culeando y poniéndome hasta el huevo de perico"

que una noche la hija de la dueña
llevó a su cuarto a una amiga salvadoreña
y entre los tres se chingaron
2 gramos de merca y un litro de mezcal gusano rojo
la salvadoreña le juró amor eterno
mientras la hija de la casera le chupaba los huevos
y huang li chong, del otro lado del yeso
golpeaba el puto tabique gritando
"fuck, yeah, fuck yeah!"
como si estuviera viendo un jodido partido de futbol

"cualquier chico rato me voy a la verga
cruzar la frontera de ilegal me sale 2000 dólares
me han dicho que en san francisco hay buen jale
y tengo un amigo en oakland que me presta un cuarto"

que si veo a la isaura le diga
que se llevó la tanga roja que traía la última vez que cogieron
y a veces la saca y la huele como perro bramudo
para acordarse de aquellas cogidas en la playa
borrachos de tonayan y emputados
porque la arena les picaba el culo

"esperando y deseando que te encuentres bien
se despide atenta y afectuosamente

tu compa melesio"





domingo, 30 de noviembre de 2025

la melancolía suicida de los viajes en el tiempo

 

cuando elon invente la jodida máquina del tiempo
y venda viajes ida y vuelta por sólo 99.90 USD 
pagaré, entraré en una de ellas y me plantaré
una tarde de julio del 75
frente al cuartucho encima de la blue rabbit laundromat
esquina madison y la 98
en stokton, california

ominoso escenario de mi malogrado idilio adolescente
con maría edoclobia, encarnación de mis anhelos amorosos
musa de mis pajas, herida al rojo vivo de mis insomnios
-prima lejana, compañera de mis juegos de infancia
allá en guajolotlán de los horcones
emigrada a eeuu con su familia a los 8 años
y tras cuyos pasos cruzaría yo la frontera
algunos años después-

daré dos golpes a la puerta
abrirá un chico flaco, desgarbado, nada del otro mundo
-su jeta será la que fue mía a los 18-
flaco, ojeroso, la bragueta a medio subir
probablemente recién masturbado
en honor a maría edoclobia
-a la sazón una hermosa morena de 17
ya con hechuras de mujer
a un año de graduarse de la high school
y empleada a tiempo parcial por las tardes
en el target situado a 10 minutos caminando 
de la blue rabbit laundromat-

el caso es que ni bien lo tenga enfrente
le soltaré, sin andarme por las ramas
toda la sopa de una puta vez

soy josé villa, recién llegado del futuro
retrocedí 50 años en el tiempo
para ayudarte a superar la malsana obsesión
que sientes por maría edoclobia
y que ha propiciado como consecuencia
tanto tu inmadurez emocional como un pobre desarrollo psicosexual
haciendo de ti literalmente
un onanista enajenado con el cerebro inundado de pornografía

¿acaso tu pendejismo no te deja ver, cagoncito de mierda
lo que ella es en realidad, lo que siempre ha sido
no esa diosa intocable que tienes encaramada
en el puto altar de tus interminables pajas
no la princesa de hielo instalada
en la torre más alta del castillo de la castidad
sino una simple mujer común y corriente
quizás más cachonda que otra cosa?

desflorada a los 14 en una piyamada
por el hermano de su mejor amiga
siguió viéndose con el fulano regularmente
hasta que él se cansó de ella y la terminó

cosa que, sin embargo
no le causó mayor apuro a tu ángel divino
porque para entonces ella tenía ya un buen rato
cogiendo con su profesor de ciencias
-todavía cogen ocasionalmente-

en el 77 -dentro de dos años-
será arrestada por posesión de drogas
dejará la casa de sus padres y se irá a vivir
con un puto marihuano a san francisco
donde aguantará durante varios años
la vida de mierda que le dará ese cabrón

en el 82 ejercerá la prostitución por temporadas
para pagarse las drogas y darle dinero al marihuano
se practicará un aborto y sufrirá un desgarro vaginal
que clausurará su fuente de trabajo al menos por un año
el marihuano la echará de su casa para meter a otra en su lugar
y ella acabará de cajera en un 7-11

allí la conocerá en marzo del 86
un tal barak feeman
policía afroamericano de la zona de berkeley
con quien contraerá matrimonio en diciembre del mismo año
-por supuesto no te invitará a la boda
y además para ese entonces tú estarás casado en méxico
tendrás hijos, te habrás convertido ya
en un completo alcohólico
y serás perfectamente infeliz y desgraciado-

a mediados de los 90 será internada de emergencia
en un hospital de fresno 
por paro cardiorrespiratorio por sobredosis
sobrevivirá, se recuperará, asistirá a terapia
tendrá dos hijas y durante unos pocos años 
dará la impresión de que por fin
logró sobreponerse a sus demonios

en el 2001, a pesar de los promisorios augurios
la encontrarán tirada en un callejón de oakland
con una aguja clavada en el brazo y los ojos en blanco
la resucitarán de milagro pero ya nunca
volverá a ser la de antes:
barak la abandonará ese mismo año
llevándose con él a su dos hijas
de las que nunca volverá a tener noticia

en el 2002 intentará rehabilitarse
en un centro de desintoxicación en bakersfield
durará 6 meses y saldrá peor que entró
se irá luego a vivir con un mecánico hondureño a sacramento
y dos años más tarde podrás encontrarla
trabajando de mesera en un cochambroso bar de topless
en el este de los ángeles

en el 2009 volverá a guajolotlán
vieja, madreada, gorda y medio loca
allí la volverás a ver, te emborracharás varias veces con ella
te contará su vida con pelos y señales
-por eso puedo contarte todo lo que te estoy contando-
te dirá que en stokton fue feliz, que soñaba con ser artista
pero que después del aborto su vida se empezó a torcer

te dirá: "cuando ibas a verme al target
allá por el setentaitantos
yo sabía que estabas loco por mí
que te morías por tenerme, pero te faltaban huevos
para decírmelo de frente, me hubiera bastado
una sola palabra para entregarme a ti
so i could´ve had a different life, who knows"

entonces escucha bien, querido yo de mis 18 años
-continuaré diciéndole al mozalbete aquel, sólo que ahora en modo exhortativo-
para eso vine a verte, cabrón, sólo para esto viajé 50 años en el tiempo
y me gasté 100 putos dólares:

baja, pues, ahora mismo
esas putas escaleras de dos en dos
corre hasta el target antes de que cierre
y cuando la veas salir con su uniforme rojo y esa coleta que te vuelve loco no te quedes ahí parado como un idiota

dile que la quieres, que te mueres por ella
que cuando se vino de guajolotlán por poco te matas
que tu introversión no te ha dejado decirle lo que sientes
y que tu vida por ello es un maldito infierno

hazla venir aquí, si es preciso arrástrala
métela al cuarto, cierra con doble llave
arráncale las bragas, tírala a la cama
y cógetela como si fuera el último palo
que echarás en tu maldita vida

ella no dirá nada, se dejará hacer, aflojará el cuerpo
se pondrá de todas las maneras que le digas
podrás hasta metérsela doblada por el culo
podrás aliviarte por fin de toda la tensión de la lujuria acumulada
con la que has vivido los ultimos años

tu vida a partir de hoy ya no será la misma
serás otro hombre al abrir los ojos mañana
en adelante te esforzarás por cuidar tu apariencia, comer bien, hacer deporte
dejarás de gastarte todo tu puto sueldo de mierda
en comprar cada número de playboy, penthouse y hustler
y en mamadas de 5 dólares con las putas de watt avenue
empezarás a forjar un ser humano digno de admiración y respeto
podrás alcanzar todas las metas que te propongas
tendrás dinero, mujeres a carretadas, una vida increíble
pero tienes que hacer lo que te digo

¿que cómo puedo saberlo, cómo estoy tan seguro de ello?

porque si haces eso si por una puta vez en la vida tienes huevos
y te coges a maría edoclobia
-haces lo que yo no hice cuando yo era tú-
entonces yo me esfumaré esta versión decrépita, achacosa y decadente de ti mismo
este patético ejemplar de fracasada estampa
que ahora tus ojos contemplan con azoro
se borrará igual que se desvanece una pesadilla al romper el alba

todo vínculo que hubiese podido existir entre tú y yo
en esta línea de tiempo
se romperá, se volverá una imposiblidad cuántica
tus acciones te librarán por tanto de acabar convertido
a medida que los años vayan transcurriendo
en lo que yo soy ahora
-mientras que yo, paralelamente, quizás tangencialmente
me haré polvo, aire, en realidad no tengo idea
en qué puta cosa me convertiré-

llegado a este punto de mi larga exposición
una vez dicho todo aquello que necesitaba ser dicho
para que las cosas le quedaran claras a mi yo de medio siglo atrás
dejaré de hablar, inhalaré una profunda bocanada de aire
y consideraré cumplida mi misión

el joven villa, por su parte -es de esperar-
no dirá nada, sólo se me quedará mirando fijamente
por un momento dudará si meterse al cuarto, dar un portazo y volver
a seguírsela meneando como mandril enajenado
o llamar al 911 para reportar al anciano demente con ojos de lunático
que asegura haber venido del futuro para hacerle abrir los ojos

al final no lo hará, no llamará al 911, no volverá a encerrarse en el cuarto
-quiero suponer que su notable inteligencia
le permitirá captar de inmediato el sentido de mi mensaje-

en vez de ello cerrará el cuarto y se pondrá en movimiento
pasará a mi lado -quizás me dedique una fugaz sonrisa-
bajará las putas escaleras de tres en tres, correrá hasta el target...

yo subiré entonces a la máquina de elon -el plazo para volver es corto-
bajaré la palanca del freno, me iré de stokton para siempre
de regreso a mi jodida vida en el futuro

desapareceré a mitad del viaje, como un montículo de arena
al ser arrasado por las olas que revientan en la playa


y nunca habré existido























martes, 25 de noviembre de 2025

la muerte es una top model ucraniana

 

hace rato que no mojo la brocha

hace rato que, arrellanado en el sillón
a media luz, oyendo un blues perrón del misisipi
no me entrego al deleite de romperle el sello
al tapón de una botella de jak daniels
para dedicar luego las siguientes 3 o 4 horas
a chingarme el contenido de la misma al tiempo que despacho
uno después de otro todos los putos cigarros
de una cajetilla de marlboro

hace rato que el máximo placer
que me proporciona la perra vida
se deriva de bajar cojeando
a la playa, a eso de las 3 pm
a tirarme en la arena a tomar el sol
un par de horas, con objeto de que el calorcito
me aliviane las malditas reumas

como un puto vejestorio jubilado
 
a veces fantaseo con poder meter el rabo
en el coño veintiañero de una top model ucraniana
tetona, culona, piernas largas como enredadera de babel
-ella y yo desnudos bajo la luna y medio ebrios
sobre la cubierta de un yate anclado en el mediterráneo-

pero no es que me obsesione con ello
y en realidad me tomo con filosofía
el hecho de saber que tengo de muy pocas a ninguna
malditas chances de cumplir mis fantasías

tampoco es para tanto, me digo a mí mismo:
es sólo un jodido coño
un poco del mete-saca de toda la vida
la nena simula que la estás llevando a la gloria
el puto yate se menea al vaivén de las olitas
5 minutos después acabó todo
coges el whisky y le metes un trago
la chica pregunta a dónde la vas a llevar
tú sólo quieres tomar otro par de tragos y meterte a la cama
ella quiere reventarse hasta el amanecer en alguna mierda de antro

"eres un puto carcamal aburrido y amargado, villa"
"y tú eres una pobre diabla dándose los aires de emilia rajatoski"

hay que ser realista -me sigo diciendo a mí mismo-
mi potencia sexual está por los suelos
el pájaro sencillamente no se me levanta
si antes no me encajo dos viagras
-así y todo solo consigo tener media erección-
la puta pensión por vejez 
apenas me llega para cubrir
el alquiler de la pocilga de mierda en que vivo
una despensa con lo básico, señal de internet 
la luz, el gas y una hoja de papel
para hacer un barquito con ella

aunado a ello -vamos siendo francos-
lo cierto es que, ni siquiera en mis mejores épocas
he sido un tipo lo que se dice favorecido por las mujeres
en otras palabras:
me llevaba a la cama a puros esperpentos
gordas, viejas, fofas, celulíticas
alcohólicas perdidas, divorciadas resentidas y amargadas
liposuccionadas del culo, empoderadas del falopio
adefesios que nadie se quería coger
y que al final consentían en aflojar las nalgas
-eso si antes no me mandaban directamente a la verga-
solo porque les daba lástima
o porque les daba dinero 
o porque de plano sabían que nunca más tendrían otra oportunidad
de que un hombre quisiera copular con ellas
si no dejaban que yo me las cogiera

así que sí:
ya no se me para, no tengo dinero, no tengo mujer
llevo más de un año sin comerme una rosca
el whisky empeora mis problemas de reflujo gástrico 
una debacle depresiva se cierne sobre mi atribulada psique
he tenido un micro infarto por abusar de la viagra
-el puto doctor me recomendó olvidarme del sexo:
"hay otras cosas en la vida, señor villa:
puede coleccionar timbres postales
pescar, aprender otro idioma, practicar feng chuy"-

he pensado que un día de estos
amarraré una cuerda a la viga del techo de mi cuarto
y me colgaré del pescuezo para ahorcarme;
ignoro la fisiología del estrangulamiento, pero no dudo
que un agónico estertor convulsionará los fundamentos de mi carne
y exprimirá de mis bolas todo lo que quede en ellas:
la muerte será la top model ucraniana

que me hará eyacular como un maldito géiser antes de estirar la pata



lunes, 20 de octubre de 2025

lo más cerca que he estado de bukoski


los ángeles a finales de los 70 del siglo pasado

sonaba david bowi juan gabriel flitwood mac entre otros

todo mundo estaba medio loco y se metía crak

yo estaba medio loco y enamorado de maría cristina

ella acababa de autoinducirse un aborto a base de pastillas

y atravesaba una fase de odio y aversión al contacto con los hombres

un tal bukoski que tenía ya unos cuantos libros de puta madre pero no alcanzaba todavía

la categoría de mito tragaba whisky en algun bar de huntington o pasadena 

yo tenía un toyota corolla del año de la tostada

y hubiera podido agarrar el freeway cualquiera de esas noches rumbo a huntington o pasadena

y sentarme junto al hijo de puta a oírlo hablar de sus putas y sus caballos y de cómo 

se despertaba con resaca cada día y vomitaba como un loco y hacia mediodía

destapaba la primera lata de budweiser y volvía a empezar todo otra vez

hubiera podido preguntarle si lo que decía en sus cuentos era cierto

si su padre lo puteaba todo el tiempo si en nueva orléans habia vivido 

en un burdel si había estado casado con una ninfómana si...

pero en aquel entonces yo no sabía que existiera ese cabrón y aun si lo hubiera sabido 

me habría chupado un huevo tanto él como sus putos caballos como su

jodida infancia y la esposa devoradora de hombres y todo lo demás

porque en aquella época yo estaba colado por mari y no había otra cosa en el mundo que no

me chupara un huevo

y aunque ella me había dicho que estaba asqueada de los hombres y del sexo 

y que no quería verme ni en pintura ni oírme ni que me hiciera el encontradizo con ella cuando

salía al trabajo o a la tienda o a caminar al parque

yo no dejaba de espiar sus idas y venidas todo el tiempo y seguirla cuando salía

al trabajo o a la tienda o a hacerse pendeja en el parque

en eso se me iban todas las malditas horas que me quedaban libres después de pasarme

8 horas diarias de lunes a viernes en el trabajo de mierda que tenía entonces

¡qué jodido lo pone a uno estar enamorado de alguien que no quiere verlo ni en pintura!

así que por las noches yo me acercaba sigiloso hasta la parte trasera de su casa

y la espiaba a través de una pequeña rendija que había hecho entre el marco de la ventana y 

la pared del cuarto de baño

para mirarla a dos metros de distancia cuando ella entraba a cepillarse los dientes

-aquellos fabulosos dientes suyos entre los cuales yo fantaseaba

que ella me atrapaba la verga para hacerme la mamada del año-

para mirarla cuando cagaba y cuando se metía en la ducha

y se pasaba una esponja por el chochito y se lo restregaba con fuerza

y masturbarme allí afuera junto a uno de los arbustos que crecían pegados

a la pared exterior del baño 

qué feliz era yo en aquellas noches sin luna bajo el cielo resplandeciente de l.a. city

sacudiéndome el pájaro con ahínco pegado a la ventana del cuarto de baño

de la pequeña casa que habitaba mi amada maría que mientras tanto

al otro lado del cristal soltaba la mierda sentada en el retrete 

oyendo stayin alive una y otra vez en el walkman

en aquel barrio no muy lejos del centro de aquella puta ciudad plagada de adictos

al mismo tiempo que más o menos a esas horas bukoski se estaría zampando

el cuarto o quinto whisky en la barra del crazy dog de balboa park o un tugurio parecido

y contaba por enésima vez su viaje en un puto autobús greyhound a principios de los 50

rumbo a luisiana y el tipo que atendía la barra

disimulaba un bostezo porque había oído aquello por lo menos unas veinte veces

y estaba ya hasta el culo de tener que parecer interesado todo el tiempo en las pendejadas 

que contaba aquel jodido viejo de enorme cabeza y una cara que tenía el aspecto

del fondo pedregoso de un río y que nunca dejaba más que un par de monedas de propina

cuando se largaba bien cocido a eso de las 12 mascullando

que un tal hemingway le chupaba las bolas que un tal carver le chupaba las bolas que todos eran

unos jodidos mariquitas que solo escribían cosas de mariquitas y que el único que escribía

como un dios era un tal chinaski bla bla bla...

qué feliz era yo en aquellas noches de hace cuarentaitantos años en l.a. city

machacándome el rabo como un puto enfermo mental apostado ahí detrás 

de la pared del baño de la casa de mari con toda la vida por delante

y un montón de años antes de saber que andando el tiempo yo terminaría convertido

en una mala copia barata de aquel vejestorio alcohólico que bajaba ya la rampa hacia la tumba

a unos cuantos kilómetros de allí




domingo, 19 de octubre de 2025

nunca pude decirle a una mujer "te amo"

 

ahora, de viejo
me crujen los huesos, la memoria me falla
vivo solo, nadie viene a verme
salgo a la calle para ir a la tienda
y a mitad de camino tengo que sentarme
porque me pega la temblorina en las piernas
y mis rodillas se entrechocan

descanso 10 minutos, me pongo de pie
¿a dónde chingados iba?
¿qué hago aquí, por qué estoy agarrado
al tronco de este puto árbol?

regreso a mi cuchitril tratando
de recordar si me tomé las putas pastillas:
¿me tocaba ya el antibiótico?
¿la que me mantiene estable la presión?
¿la que tomo para la disfunción eréctil?
¿y para qué vergas voy a querer 
que se me ponga tiesa la ídem
si de todos modos no tengo un puto peso
para pagarme un culo?

eres un viejo pendejo, villa
andas haciendo el ridículo y arrastrando
la poca dignidad que aún conservas
trayendo pollitas al cuarto
y tirando el dinero de la mierda de pensión que te da el puto gobierno
para que te la chupen un rato y que a la mera hora
ni siquiera se te levante

-atrás quedó la época, ¡ay!
donde podía cogerme a dos al mismo tiempo
mientras pasaba el décimo nivel
de mario bros en el nintendo 64-

ahora transcurro los días
tumbado en un camastro, viendo películas pirata en internet
aplicándome emplastos de árnica en las pinches rodillas
atiborrándome de pastillas para desinflamar
la próstata, apagar
el ardor de estómago, quitarme una especie
de punzadas que me pegan en el hígado

y bajándome a tragos el contenido de una botella de whisky
cuando no me siento tan jodido y mi optimismo natural
me lleva a pensar erróneamente que quizás la causa real de mis males
sea la simple autosugestión nerviosa y que por tanto
si tomo alcohol podré relajarme y estaré de puta madre

¿cómo putas me las fui a arreglar
para acabar terminando de esta manera:
solo, enfermo, medio inválido
sin amigos, sin familia, sin siquiera una triste mujercita
que me haga compañía y me dé consuelo
en las frías y oscuras noches invernales?

¿por qué ninguna aguantó y se quedó conmigo?
¿las trataba mal, les ponía los cuernos?
¿las golpeaba, las echaba a la calle?
¿metía putas a la casa y me las cogía en su cara?

vete tú a saber

ya no recuerdo más que vagamente
algunos nombres, unas pocas caras
y que nunca fui capaz
de decir "te amo" a mujer alguna
-sencillamente nunca amé a ninguna-

¿eran quizás demasiado gordas?
¿demasiado flacas, bizcas, feas, neuróticas?
¿carecían de sentido del humor?
¿tenían el culo flojo, estrías en el abdomen, mandíbula cuadrada?
¿o coincidimos en la vida cuando ya tenían su edad
y estaban amargadas, locas de remate, inservibles
y lidiar con ellas resultaba un puto infierno?

al final, todas tenían algo y por lo tanto
nunca llenaban mis expectativas por completo
como si yo fuese un puto príncipe de algún cuento de disney
y no el jodido alcohólico que siempre fui
obseso sexual degenerado
incapaz de resignarse a coger con una sola
y al que siempre le sonaron a anuncio de peluches
esos dos vocablos -te amo-
totalmente extraños a la órbita
del léxico trasnochado y cínico de un borracho
que sólo creía en el vicio, el placer de la lujuria exacerbada
y hacer que las tipas se fueran muy de mañanita
para que verles la jeta a la cruda luz del día
no estropeara la experiencia de la noche

pero como, aun con todo y sin embargo
soy un maldito romántico empedernido
-y moriré siéndolo-
mantengo a estas alturas la creencia de que puede haber
y andará seguro por ahí -todavía indetectable-
una mujer con la cual podría congeniar

morena, joven, guapa, educada
curvilínea, con un buen par de tetas
y un culazo de puta madre
dispuesta a escuchar mis delirantes monólogos alcohólicos
escribir mis poemas al dictado, ir a la tienda por cerveza
prepararme espaguetis a la boloñesa cuando se lo pida
no cagarme por ser un puto miserable sin ambición alguna
no hacerme escarnio porque no se me para la verga, porque me baño muy de vez en cuando
por tener todavía, a pesar de todo
la estúpida pretensión de ser el último de los mohicanos, un tipo especial
llamado a figurar en los anales de la historia
por no sé exactamente qué motivo, hazaña u obra
genial, deslumbrante y revolucionaria
-al final todo lo que he hecho ha sido escribir un montón de jodidos poemas de mierda-

y es a tal punto enfermizo mi dichoso romanticismo
que incluso estoy seguro de que ella me terminará encontrando
así yo no mueva ni siquiera un dedo:
de alguna forma dará con el camino
y un día simplemente llegará a mi puerta
traspasará el umbral, caminará unos pocos pasos
hacia mi cama, probablemente yo esté ya para entonces
con un pie y la mitad del otro en la tumba
agonizante, medio zombi, conectado a un puto respirador artificial
ella me tomará de la mano, se inclinará sobre mi exangüe humanidad
-una lágrima brillará en su mejilla- acercará su boca
a mi oído, me dirá: 
¡por fin te encontré, amor mío, encanto de mi corazón!

y entonces yo moriré sabiendo que mi puta vida fue gloriosa
increíble, fantástica, perfecta

y que fui el mejor de todos y seré leyenda







sábado, 4 de octubre de 2025

filosofía barata para un domingo en la playa

  

después de chingarme varios días
profundamente sumido en el estudio de la obra de eschopenhauser
sentí de pronto que me daba el soponsio:
todo ese montón de pesimismo, misantropía, desprecio del mundo
se me clavó en el cogote como un clavo oxidado
mi mente se bloqueó, me faltaba el aire
el corazón me latía a mil por hora:
"su puta madre, necesito salir de aquí"

cerré los libros, apagué el ventilador
bajé a la tienda y compré cerveza
un paquete de marlboro y enfilé
hacia la playa, donde no tardé en distinguir
la colorida mancha de la sombrilla de mi compa melesio
homeless mariguano de 60 y tantos, maestro de la decadencia
filósofo de la vida graduado suma cum laude
en los peores congales y cantinas de mierda del sur de nayarit
quien acampa ahora al pie de un roquedal

"volví a fracasar en el esfuerzo
por ahondar en la vertiente polisémica
de los arquetipos ontológicos milenarios
que eschopenhauser propone como explicación al enigma del no-ser"
le comenté a melesio una vez instalado 
y dándole un trago a la primera del día

él me miró de reojo
como diciendo "ya valió madres"
puso el churro de mota arriba de una piedra
cogió una lata de cerveza
la destapó
se rascó un huevo
se tomó la cerveza de una sentada
eructó
arrojó la lata vacía a un lado
y dijo:

"no empieces con tus mamadas, pinche villa
ya te dije la otra vez que ahora soy budista 
todo me chupa un huevo
fluyo con el universo
mi espíritu danza con el viento
échame el tabaco, anda"

la playa reverberaba a la distancia bajo el tórrido sol de media tarde
me empiné el resto de la lata y prendí un marlboro y abrí la segunda
un vientecillo suave y cálido soplaba sin pausa desde el sur

"¿como puede existir el no-ser? -insistí-
¿no se niega a sí mismo al definirse?"

"no seas pendejo, villa
toda la puta filosofía trata de lo mismo:
mamadas sin sentido ocultas
bajo un rollo intelectualoide aparentemente profundo
que se sacan los filósofos de los huevos
porque en las madrugadas con insomnio
no hay una mujer en su cama que les eche un cable
para bajarlos de las putas nubes"

cuando iba por la cuarta chela
una mujer en tanga brasileña invadió de pronto
nuestro campo visual, pasando a escasos 10 metros
frente a nosotros siguiendo la orilla del mar
y con el puto celular en la mano

al contemplarla me dio por imaginar
lo que ella pensaría al mirarnos:

"hete ahí ese par de momias
alcoholizándose como cerdos con total desfachatez
dos perdedores de mierda, dos pobres imbéciles 
que nunca dieron pie con bola
el repugnante calvo barrigón con una erección de elefante
y el otro con cara de violador seguro fantaseando
con ponerme en cuatro y encularme"

oh, bella mujer de la tanga brasileña
-reflexioné para mis adentros-
cuánta razón tienes al atribuirnos
esas turbias intenciones fornicatorias
pero dime, qué otra cosa le queda 
a dos viejos filósofos desengañados de la vida
sino mirarle el culo a las bañistas para hacerse pajas mentales

"mira ese culo, villa, y fíjate bien lo que te digo:
ahí tienes la respuesta a todos tus putos interrogantes filosóficos:
el ser, la nada, la cuadratura del círculo
la vida en otros planetas, el sentido de la puta vida
a quién le importan esas pendejadas cuando tienes
un buen pedazo de culo por un lado
y una lata de cerveza fría en la mano"

a medida que la mujer se alejaba
sus formas se fueron difuminando en la distancia:
vista por detrás, con la enorme mata de cabello rizado
su silueta recortada sobre el mar me trajo a la mente
la de eschopenhauser: un tipo barrigón y bajito
con una pelambrera loca adornando su cráneo

¿y si por una especie de justicia divina
el destino hubiese querido escarmentar al filosófo
haciéndolo reencarnar bajo la forma
de aquel seductor espécimen de hembra latinoamerica
-curvilínea, culona, con aquellas tetas increíbles-
a la que seguramente cada noche le ensartarían por el culo
-a cuenta de los denigratorios exabruptos lanzados contra las mujeres
en el curso de su pasada existencia-
un buen pedazo de verga de macho mexicano?

le compartí a melesio mi ocurrencia y él sonrió
se rascó la panza, prendió el churro
le dio una calada y me lo pasó:
"podrías alcanzarla y preguntarle
que chingados quiso decir exactamente
cuando escribió aquello de los arquetipos tecnológicos de los cojonsios
y que de paso te aclare lo del no-ser"

y así estábamos, dos viejos pendejos
sentados en la playa, bebiendo y pitorreándonos de todo
no tan amargados como hubiese sido de esperar
dada la clase de vida de mierda que habíamos llevado
malgastando nuestros mejores años en cantinas y burdeles
metiéndonos de todo, esquivando siempre
cualquier compromiso emocional que nos hubiera permitido
sentar cabeza, formar una familia
perseguir una meta edificante y escapar así 
a la acción corrosiva del envilecimiento moral
en que nos había sumido nuestro desenfreno

se hizo tarde, el cielo coloreó el horizonte de naranja y púrpura
melesio había terminado noqueado
y ahora yacía como una morsa desparramada sobre la arena
yo no había resuelto mis dudas, pero estaba borracho
y me sentía ligero, ingrávido, insustancial
como una cometa planeando en mitad del cielo
un soleado mediodía de abril en la campiña francesa
o algo bastante parecido

me levanté y eché a caminar hacia la tienda
compré más cerveza y otra cajetilla de marlboro
regresé a la playa, el mar tenía ahora un tono gris metálico
en el cielo habían aparecido grandes nubarrones
y la vida seguía transcurriendo, para no variar

sin que nadie tuviera la menor idea de por qué ni para qué



jueves, 2 de octubre de 2025

deconstrucción del amor


dicen que el verdadero amor
es eterno

pero
¿qué es el amor, si no
un simple ritual, un disfraz barato
para encubrir la lujuria refrenada
detrás de la danza del cortejo?

tú le llevas unas flores
un puto peluche del todo a cien, le dices
que sus ojos son hermosos
ella, con un guiño, los acepta
su pulso se dispara, la aceleración cardíaca
le sube la temperatura, el calor extra
se expande por su cuerpo, al final ocasiona
que sus caldos vaginales se desborden, las bragas
le terminan empapadas

suelta las flores, el osito rueda
choca contra el suelo, el golpe activa
un mensaje pregrabado: "te amo, beibi"
a estas alturas, sin embargo
a ella le viene chupando un huevo y la mitad del otro
el puto amor y todo lo relacionado
con ese noble y bello sentimiento

está cachonda, febril, desesperada
-probablemente cursa su fase ovulatoria-
se arranca las bragas, se deshace del vestido
lo arroja como estorbo a donde caiga
alarga la mano, sus dedos reptan
por encima de tu cremallera
te saca el pájaro, está poseída
por un frenesí fornicatorio demencial
se acomoda tu verga en la entrepierna
y te implora con voz ronca y temblorosa
"¡métela hasta el fondo, rómpeme por la mitad!"

tú no tienes más que empujar un poco
arremeter hacia adelante, entrar en ella
como cuchillo en mantequilla

para empezar a prodigar entonces
a tu miembro henchido y tumefacto
-con su vagina-
los treinta y tantos frotamientos que te toma
usualmente, con la mano

eyacular





domingo, 28 de septiembre de 2025

josé villa, máximo genio poético mundial, muere a los 85


con profunda pena y dolor
e inenarrable aflicción
asumimos el desgarrador deber de comunicar
a través de las páginas de notiexpress de la bahía
-todo el acontecer noticioso del sur de nayarit
y puerto vallarta, a su alcance con un solo clic-

que hará cosa de un par de semanas, minutos más minutos menos
en su domicilio particular ubicado en calle del guayabo torcido #67 interior 12 fondo derecha
de sayulita, nayarit

falleció, a los 85 años de edad
el enorme poeta pornorromántico y sentimental josé villa
-vecino ya de años en la localidad- 
víctima de dolencias y trastornos varios, entre ellos
cirrosis, reflujo bilioso, hiperplasia prostática intravenosa
cistitis, anemia globular, sedimentación arterial
pleurotrombosis, principio de nefritis, sordera al 90%
cardiopatía nostálgica ulcerativa, febrícula testicular intermintente
con picos de intensidad violatoria in extremis
melancolía aguda del hipotálamo y males menores
de diversa índole

y aunque nada nos complacería más que anunciar
que apenas empezó a correr la voz
del lamentable deceso del poeta
importantes personalidades del mundo de la cultura, las finanzas, la política, las artes
la gastronomía, la aeronáutica, washington, londres y moscú
así como entes de menor jerarquía pertenecientes a conglomerados sociales cercanos al poeta
se dieron prisa en manifestar, por medio de los conductos habituales
su consternación, horror, incredulidad, tristeza y bla bla bla
por la pérdida del genio máximo de la poesía mundial

y aunque bien quisiéramos poder asentar 
en esta funeraria crónica
que la muerte de villa causó un efecto dominó de alcance global
suscitando titulares en el new york times, la bbc y el beijing news
llevando a planear futuros homenajes en la feria del libro de guadalajara
organizar recitales poéticos en plazas y teatros de todo el orbe
crear fundaciones para preservar su legado
renombrar calles y vialidades con su nombre en cada rincón de méxico
celebrar un funeral multitudinario en la playa de sayulita
con mariachis tocando rancheras y jóvenes y virginales poetas ataviadas con túnicas translúcidas
arrojando flores al mar
así como simposios en cientos de universidades donde se analizaría
su “melancolía aguda del hipotálamo” como un canto universal al desamparo humano
etc etc

pues no, desgraciadamente no podemos publicar nada de eso
-somos un noticiero con firmes principios éticos y universales-
porque la mera verdad es que nadie se dio por enterado de que villa había muerto
nadie tocó, el día de su defunción
a la puerta del cuartucho en guayabo torcido #67
interior 12 fondo a la derecha junto a los baños
ni tampoco nada dio motivos para sospechar lo que había ocurrido
excepto el zumbido de las moscas y un tufillo sospechoso a pudrición
que después de 4 días fue lo que llevó a un vecino
a desatrancar la puerta con un pedazo de rama seca
y encontrarse con la estampa final que dejaría villa a la posteridad:
un bulto encogido ya descompuesto, sentado en el piso cerca de un rincón
rodeado de latas vacías de cerveza, condones usados, una botella de mezcal
a medias, botes de pastillas, varios blisters de viagra vacíos, un ventilador de aspas herrumbrosas
dando vueltas lentamente, como perdonando al viento
-citando cierta antigua canción-

la policía llegó a las 3 horas de reportado el caso 
un par de uniformados con resaca, ahuevonados, murmurando entre sí
"qué puto escándalo por un pinche vejestorio de mierda"
y consignaron "masculino de avanzada edad, probable muerte natural por alcoholismo crónico
soledad de perro absoluta, tristeza profunda
sin señales de violencia a la vista, vivía solo, molestaba a las vecinas
cuando estas salían al patio a tender la ropa en el tendedero
de vez en cuando metía una puta que se levantaba en el farolito
y le daba matanga entre mugidos, aullidos, gritos de "¡no sirves ni para puta mierda
pinche pendejo inútil: es la última vez que me convences
para que venga a culear contigo!"

se recogió el cuerpo al anocher y fue trasladado
al depósito de fiambres muncipal
donde se le practicó la autopsia de rigor para descartar 
que sólo estuviera catatónico, dormido, fingiendo su muerte
o alguna otra pendejada por el estilo

su entierro tuvo lugar dos días después
en el panteón de dolores, al sur del pueblo
un entierro rápido, sin dolientes, sin flores, bajo una leve llovizna
y al que no asistió más que el sepulturero y un compadre que fue a ayudarlo
y con el cual estuvo bebiendo cerveza mientras sacaban la tierra
del hoyo donde al final fue echado el poeta

dos docenas de cuadernos garabateados, empapados de cerveza y cenizas
que fueron encontrados dentro de un cartón de whisky jak daniels
fueron arrojados a un basurero por el dueño de la vecindad 
junto a latas vacías de tecate, colillas de marlboro, unas pocas playeras sucias y raídas
varios pantalones cortos también sucios y desgastados
y una docena de libros de paulo cuello profusamente subrayados
-se sospecha que el poeta plagiaba líneas enteras de dicho autor en sus poemas-

desde la dirección de este noticiero elevamos una plegaria por el descanso de su alma
y que la paz eterna lo acompañe

y recuerde. si viene a sayulita no deje de visitar
mariscos "punta negra", donde podrá disfrutar
de una extensa variedad de platillos a los mejores precios de la bahía
-pregunte por nuestra promoción en bebidas nacionales-
















martes, 23 de septiembre de 2025

pronóstico del tiempo para después de mediodía

 

lloverá dentro de un rato

nada del otro patio, una poca de agua

como un telón de fondo perfecto

para salir a caminar por el estanque

cerca del bosque, con chaqueta de gamuza

pantalón caqui, boina a cuadros y botas de trekking

una flor en la mano, un libro de neruda bajo el brazo

por si te cruzas con alguna pendeja soñadora

de esas que agarran la bici y se largan al campo

cuando el cielo se pone gris

creyendo que fueron ninfas en otra vida

o sacerdotisas del oráculo de tutankamón


ella te verá, registrará tu estampa

pensará que eres como ella

un alma poética o alguna mierda así

no se hará lío en parar

para hablar del día nublado

la hierba mojada, el perfume a corteza húmeda de roble que transporta el viento


y dirá que le gusta neruda

que lo lee cuando está jodida

cuando le baja

cuando el mundo le llega a parecer

un puto manicomio infernal de los cojonsios


luego la lluvia se detendrá

las nubes se abrirán, el sol pintará de oro el estanque

los árboles brillarán como si fueran de cristal

la tipa dirá que tiene hambre

que hay una fonda justo pasando el puente sobre el río


subirás en el sillín trasero de la bici

cruzarán el campo entre hierba, hojas y ramitas rotas

la abrazarás por la cintura

se te pondrá duro el rifle

y querrás tirarla de la bici

bajarle la falda

sacarte la verga y partirla en dos

que le salga por la garganta


porque, la verdad, eres un cerdo fornicador

-qué alma poética ni qué ocho cuartos-

neruda te vale verga

las estrellas titilando como el alma al rocío te valen verga

la poesía te vale verga

piensas que es cosa de maricones

de nenas idiotas que viven en narnia y no tienen ni puta

idea de lo que es la vida

de solteronas locas que conviven con un periquito y dos gatos


a partir de cierto instante

la tarde perderá su bucólico encanto

el estanque quedará oculto por un manto de bruma

la bici pegará contra una piedra

y tú y la chica caerán al suelo


a ella la falda se le subirá hasta el cuello,

dejando a la vista un coño depilado, húmedo, reluciente

ella no se tapa, al contrario, abre las piernas

se sube la blusa, se saca las tetas

te clava una mirada sucia, su lujuria es una hoguera rabiosa

te lanzas sobre ella sin dudar

la clavas al suelo como mariposa pinchada en un corcho


al anochecer soplarán ocasionales rachitas de viento frío

se oirá el croar de las ranas, el aullido de un perro o coyote

en algún lugar cercano

el libro de poemas quedará aplastado y mojado

bajo el culo tembloroso de tu amiga


"¿de verdad te gusta ese pendejo de neruda, amélie?"

"lo leí hace años, villa, ahora el que me pone un huevo es bukoski"




martes, 2 de septiembre de 2025

la vida es una mierda



la vida es una mierda y el mundo un ingente montón de mierda

-pero no tenemos otra cosa-

así que te dices, "bueno, villa, su puta madre

ni modo que te metas un plomazo a los 22

tan joven, tan guapo, con este pedazo de verga de actor porno"

y sigues adelante tratando de no comerte mucho el coco

urdiendo reflexiones existencialistas que no llevan a nada


a nivel práctico, por lo demás

las cosas no te pintan mal:

un familiar bien enchufado te consigue trabajo en el ayuntamiento

6 horas al día cinco días a la semanas

una pendejada relacionada con llenar formularios y ese tipo de basura burocrática

un retrasado mental podría hacerlo sin mayores problemas

incluso un poeta romántico o un escritor de haikúses podría hacerlo aceptablemente

y si bien al principio te cuesta un poco acostumbrarte 

a no poder quedarte en cama hasta después de mediodía

con el paso de los días terminas por ajustarte al maldito horario


animado por el éxito obtenido

te enfocas entonces en hallar una tipa 

para llevarla a que viva contigo:

no aspiras a conquistar ninguna diosa, claro

sólo una simple mujer no demasiado puteada

ni demasiado ensartada por anteriores relaciones

para que te brinde un poco de afecto

y que de paso te haga salir de las ominosas filas

del grupo de masturbadores crónicos


desde luego, siendo que

no eres lo que se dice un adonis

y tu salario tampoco es una cosa que te cagas

tardas algunos meses en dar con la indicada:

madre de un chico de 3, morfología de balón playero, baja de estatura, aficionada al trago

varios años mayor que tú y con un carácter de mierda

"me la cojo un par de años -te dices un tanto resignado-

y cuando consiga un mejor trabajo

la mando a la chingada y agarro una escort de 19"


pero los dos años se convierten en 5 y luego en 10

y tus planes se estrellan contra la cruel realidad 

-tú has sido el artífice de tu propia derrota-:

le hiciste 3 hijos a la demonia y a pesar de que 

eres ahora dueño de un taxi y te partes la madre

trabajando hasta 14 horas al día

los gastos de mantener a la familia no paran de aumentar:

tu media naranja se baja un litro de vodka todos los días

el hijo de en medio requiere tratamiento especializado por ser autista

tienes un affaire con la cuñada y te gastas una buena pasta cada mes

en llevarla a comer a restaurantes exclusivos y

como no le gusta coger en hotelitos de putas

otra buena pasta en hoteles de 3 estrellas 


la vida sigue su marcha y un día de tantos

te encuentras con 40 tacos y sumido hasta el fondo 

en un puto agujero del que ya dificilmente saldrás

la cuñada espera el segundo hijo tuyo

la godzilla ha metido los papeles del divorcio y 

todo parece indicar que la muy hija de puta se quedará con todo lo que tienes:

la casa, los 3 taxis, el bungalow en sayulita

el ibiza tuneado y hasta la harley en que sales a padrotear los domingos

con tus compas moteros y una que otra zorrita gótica


tu hija mayor está en rehabilitación por drogas

y le ha dicho al loquero que su mayor fantasía

es meterte un plomazo en la cabeza

-"odio a ese asqueroso borracho hijo de puta"-

para colmo, aparte de ser ya practicamente un alcohólico

y como el efecto del whisky ha ido decreciendo con los años

ahora también te metes una raya cada día


eso sí, hace tiempo que dejaste de pensar

que la vida es una mierda y que el mundo es un puto montón de mierda

has logrado escapar a la atracción gravitatoria de los pensamientos suicidas:

¿cómo chingados vas a tener tiempo de leer a eschopenhauser

y cultivar adecuadamente la introspección filosófica y el nihilismo

cuando tienes que joderle duro para cubrir los gastos

que implica tener dos familias, una querida, una maldita harley

y encima todo lo que te chingas en borracheras y droga?


a los cuarentaitantos sufres un infarto

te internan en uno de los putos hospitales de mierda de la sanidad pública

desde el divorcio, hace cinco años

tu decadencia ha sido imparable

ninguno de los 6 o 7 hijos que tienes

quiere saber nada de ti

tu ex se quedó con todos aquellos bienes que

pudiste reunir a lo largo de 20 años de una vida de trabajo y sacrificio

de pronto te has visto en la puta calle

sin dinero, sin familia, sin amantes

-la cuñada se largó con un gringo jubilado que conoció en acapulco

las últimas vacaciones que pasaste ahí con ella-


"el hígado hecho mierda y los pulmones deshechos"

aparece en el reporte de los putos exámenes de laboratorio

"probablemente no llegará a los 50

se recomienda dieta vegetariana, sesiones de mindfulnes

lectura de paulo cuello, dejar de fumar y bla bla bla"


te dan el alta en calidad de desahuciado

antes del infarto pernoctabas debajo de un puente

a orillas del mar, junto con otro montón de perdedores que, igual que tú

arrastran sus días en estado de intoxicación perpetua

los compis hacen coperacha y te reciben de vuelta

con 3 gramos de merca y dos litros de jaks daniel

de noche el viento sopla húmedo y desapacible

se pasan la botella y empinan el codo

en el círculo de malvivientes te llaman "el poeta"

porque a veces, en pleno delirio etílico

te da por recitar pedorros versos de mierda

acerca de la puta vida, la perra suerte, las malditas mujeres

y la ingratitud humana en general


a los 50 y pico por fin estiras la pata

la empleada de un super 24 encontró tu cuerpo tieso

detrás del contenedor de basura del parking 

"era un pobre diablo trastornado mental de mierda

-le dice la hija de puta a los paramédicos del 911-

a veces entraba a la tienda a comprar un litro de alcohol

y me decía "chúpame la verga, putita"

pero en general se la pasaba tirado en un cartón

farfullando algo acerca de ser el poeta supremo de la galaxia

sin hablar ni meterse con nadie:

dios lo tenga en gloria eterna"


el ayuntamiento te obsequia un puto cajón de conglomerado de triplay

dentro del cual, un tanto apretujado y medio asfixiado

y antes de que te refundan para siempre en el hoyo

todavía te das un tiempito para recapitular:

mi vida, total, fue una mierda 

y el mundo otro puto montón de mierda


Y YO ME LA TRAGUÉ TODA COMPLETA



martes, 26 de agosto de 2025

la profunda decepción de los años terminales


pasé la mayoría de mis mejores años
metido en tugurios y cantinas
creyendo que en alguna de aquellas interminables noches
empinando el codo en compañía de disolutas damiselas
encontraría por fin alguna pista
que me permitiera entender el misterio de la vida 

fueron incontables los amaneceres
que me hallaron ebrio regresando a casa
trastabillando y tarareando todavía las notas
de aquella última canción en la rocola
y en los dedos de las manos una mezcla de perfume rancio
a cerveza, nicotina, efluvios vaginales
y black opium del que venden en el todo a cien 

la poesía de ver salir el sol desde cualquier esquina
me llegaba de pronto a infundir la inexplicable
y épica impresión de que bastaba con estar ahí
desvelado, borracho y hecho polvo
para sentir que a la vida le exprimía
hasta la última gota de su esencia más valiosa
el insustancial y esquivo elixir de su fundamento;
y que merced a la experiencia de atisbar siquiera brevemente
ese misterio profundo más allá de su esplendor
yo me convertía así en alguien diferente
el águila solitaria que planeaba por encima
de la vil mediocridad de los demás
una especie de semidiós entre un montón de subnormales
dignos de compasión por la profunda imbecilidad que padecían 

en ciertos momentos, sin embargo
ya rebajada la euforia etílica y el estupor emocional
no podía sino darme de bruces con la idea
de que no era yo, a fin de cuentas
màs que un jodido borracho de mierda como muchos otros
que malgastan sus mejores años 
empinando el codo con lascivas damiselas
adictas a la noche y la fornicación

hace mucho que mi edad dorada terminó
llevo años sin pisar nigún tugurio
mis amigos de entonces han muerto, las fulanas también
-alguna momia seguirá vegetando en algún rincón perdido-
entretanto envejecí, me amargué, se me oxidaron
los resortes

ultimamente me paso sentado o acostado 
la mayor parte de los días
y si salgo a la calle es sólo porque necesito comida o cobrar la pensión
o porque me hace falta algún medicamento o por ver al puto doctor
para que me dé alguna mierda que alivie 
el más reciente padecimiento que haya empezado a agobiarme

ahora me causa incluso verguenza
repasar aquellos patéticos años de perdición
donde me empujaba el convencimiento de que, mientras más alcohol me metiera en el cuerpo
más cerca estaría de desentrañar el secreto profundo de la vida
o alguna pendejada de ese estilo

¿el secreto profundo de la vida?

¿qué clase de tarado hay que ser 
para pretender que eso pueda ser dilucidado
en el fondo de una botella, en el relámpago de un 
orgasmo ardiente o en el primer contacto
que ocurre entre uno y la mujer desconocida
con la que ya anticipamos la próxima copulación ?

tiré por la borda décadas enteras
persiguiendo una quimera que nunca existió
sino en mi cabeza, un espejismo de cantina
un delirio de borracho, la excusa que le permitía
al trasnochado imbécil que yo era
vociferar aquellas fanfarronadas del águila solitaria
el semidiós invencible que se abría camino
sorteando impunemente los embates del destino
como moisés separando las aguas del mar rojo o el puto john wick
cargándose a un ejército completo de pistoleros

y sin embargo, a decir verdad
no me arrepiento del todo
porque en esas noches perdidas, en ese vértigo sin sentido
había algo vivo, algo que ardía, aunque fuera una puta mentira

había poesía en aquellos cuartos de hotel de paso
donde yo pugnaba frenéticamente por intentar, a punta de metidas de verga
partir en dos el culo de una mujerzuela alcoholizada
-poesía sucia y enferma, pero al fin poesía-

había poesía en compartir un cigarrillo en la desolación poscoital del apareamiento
había poesía cuando me arrastraba de regreso a casa
por las calles vacías del puerto en la madrugada
y el amanecer empezaba a insinuarse detrás de las colinas
había poesía en la idea de que un misterio, una magia
como una especie de resplandor inextinguible
subsistía en alguna capa profunda de la vida que vivía

hoy, en cambio, no hay poesía en nada
no hay poesía en la vejez, el cansancio, la sensación de fracaso
no hay poesía en las pastillas, el té de manzanilla, el puto brócoli
en realidad lo que me tiene hundido es la insipidez de mi vida
y si un semidiós invencible apareciera un día y me diera a elegir
entre poder regresar a vivir algunas horas
de cualquier día de aquellas décadas enloquecidas
o conocer por fin el secreto profundo de la vida
no tendría ningún problema en escoger la opción correcta
y volvería cagando leches sin pensarlo

a culearme una de aquellas malditas furcias del averno






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