domingo, 14 de agosto de 2016

si un viajero del tiempo, un día llegara del futuro...


si un lector desinteresado me preguntara
¿para qué escribes, villa?
quizá no sabría qué responderle;
no gano nada escribiendo
donde vivo nadie sabe que escribo
-así que cuando salgo a la calle a comprar cerveza
nadie me señala con el dedo y exclama "oh, ahí va el gran poeta villa";
y ninguna chica amante de la poesía y los poetas
me acecha y persigue para colarse en mi cuarto y hacerme una mamada-
el tiempo que pierdo componiendo mis jodidos poemas
podría usarlo mejor para hacer otras cosas
podría arrancar la mala hierba del patio
podría pintar la fachada de la casa
podría masturbarme espiando por la ventana a la vecina
o leer alguna novela policíaca
o depilarme la zona de la entrepierna
o, simplemente, no hacer nada
más que quedarme tumbado en la cama rascándome los huevos
-mi pasatiempo favorito, por cierto-
anoche que reflexionaba sobre este asunto
vislumbré de pronto cierto paralelismo
entre el producto de mi quehacer poético y las pinturas rupestres de los cavernícolas
¿qué pensaban los autores de estas burdas obras
mientras su palito de madera trazaba las irregulares formas
de aquellos mamuts y elefantes un tanto impresionistas?
¿"mi arte pictórico incitará el deseo irrefrenable de chuparme la verga
en todas las mujeres que habitan el valle y sus alrededores"?
¿"voy a ser famoso y tendré provisiones de carne de bisonte
aseguradas para el resto del año"?
¿"dentro de 20 mil años todavía se hablará de mí
y dirán que fui un gran artista
precursor de van gogh y monet y su puta madre"?
lo más probable es que se tratara de tipos ociosos
aburridos en aquel encierro forzoso dentro del refugio
que después de cenar y coger con sus peludas mujeres y preparar
sus armas para la caza del siguiente día
mataban las horas embadurnando las paredes con sus pigmentos
-como una especie de grafiteros de la era del hielo-
sus dibujitos, viéndolo bien, no son la gran cagada
-un niño armado con una caja de crayolas
suelto sin vigilancia en una habitación no muy grande
cubriría en media hora las paredes de la misma con obras de parecida factura-
antes de que el sueño terminara por vencerme
imaginé fugazmente un escenario en una época situada 10 mil años en el futuro
donde alguien, leyendo mis poemas, se decía:

"y pensar que los subnormales que escribían esta clase de mierda
creían que estaban legando un valioso aporte a la posteridad"




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