LA MONSTRUACIÓN. LO TENÉIS EN FACE COMO CABRÓNIDAS CAZARNOSO.

Lunes, 29 De Octubre De 2012

Enviando mensaje.

Hoy más que otras veces soy consciente de mi inevitable finitud. Me pregunto qué sucede con las cuentas de correo de la gente que se ha matado; de los que se han muerto. Tal vez se queden ahí para siempre en no sé dónde, y la herrumbre se posará por igual en cada letra, en cada palabra que escribimos para sincerarnos un día inconcreto; en los consejos anónimos de aquel que cree ayudar y siente ensalzar su pene; de aquella que de pura vanidad diluye sus penas en soledad.


También quedarán arcaicos los sentimientos y las tragedias, las que una vez nos atenazaron el corazón y nos colocaron al borde de una sima. Se irán marchitando hasta adoptar matices de parodia, de caricatura tragicómica, de jeringuillas tiradas al lado de contenedores de basura, de prostituta hastiada en la estación de tren, de mujer solitaria en la cola de los grandes almacenes. Esas personas, que ya no son gente sino residuo molecular listo para su descomposición, fueron un día como tú; como yo.


Como tú, ellos también fueron intérpretes en los enigmas de la vida e hicieron partícipes de ello a muchos otros que, a su vez, respondieron. Como tú, un día abrieron la bandeja de entrada de su correo y sentenciaron que la existencia es terrible, preciosa, calamitosa, corta, increíble, larga, apabullante, indescriptible, desastrosa... Y todas esas revelaciones que sufrimos y disfrutamos desde la frivolidad y la grandilocuencia, cobran diferente significado según hayamos follado o no, según tengamos el estómago vacío o lleno. Nada hay más inconstante que uno mismo. Como tú; como yo.


El drama del hombre enamorado que sorprende a su mujer en la cama con el alcalde. La mamoplastia de la hermana de una esteticista que se consume de envidia y se muere de cáncer y no tiene donde ponerse las extensiones. El inadmisible fracaso escolar del hijo único en prestigioso colegio de pago cuyos padres olvidaron hace tiempo cómo se ama. La intoxicación etílica de aquel fin de año accidentado que acabó en tetraplejia y dejaron de mirarse a los ojos por la culpa y la vergüenza. La primera luna de miel; aquella pelea irresoluble con tu hermano encarcelado por violación; el despido improcedente que nunca se castiga; el sexo recalcitrante cuando el chico nuevo llega a la oficina, el penalti que se inventó el árbitro, el último viaje, el porno que secretamente consumes, tu complacencia soterrada, tu narcisismo. Toneladas de plomo. Caspa pura.


Me pregunto quién echará cerrojo a sus cuentas. A quién le será concedida la condena o el privilegio. Quién leerá, desde lo ajeno, esos pequeños cachos de vida mientras engulle comida precocinada de una fiambrera. Quién se rascará el culo mientras escudriña, con retorcido morbo, la base de datos en busca de cada cuídate, te quiero, nos vemos mañana, pienso en ti, buena suerte, te lo juro... Que ahora suenan a silencio en el espacio, a puñetazos en la arena, a música añeja reproducida en un gramófono en desuso. A quién se le abrirá el pecho de la risa y derramará sus carcajadas a borbotones cuando ratifique, una vez más, que hemos nacido al mundo a hacer el idiota y a dejar el testimonio escrito y manifiesto de ello.


¿A cuántos habrá que echar de menos?

Tags: Correo, mensaje, messenger

Regurgitado Por Cabronidas @ 22:13