Lunes, 21 De Marzo De 2016
Empiezan el día con asco, retrayéndose en una vida ficticia que desgranan párrafo a párrafo en espacios en blanco. Porque solo cuando escriben, sus corazones resucitan de nuevo y sus letras gritan como mil gargantas implorando ser escuchadas. Y se funden a otros latidos y tantos hay como estrellas visten el firmamento. Y sabiéndose muertos en vida, acaban el día escrutándose en el espejo, intentado entender cuándo dejaron de conocerse así mismos. Preguntándose en silencio por qué la imagen del cristal es un extraño que los observa con igual intensidad y aterrador desprecio. Y mañana, otra vez sin respuestas, regresarán a ese espacio en blanco donde nadie sabe que son un hálito gélido tras un sinfín de penas. A su vida irreal donde se sienten ubicados con un propósito al cual asirse. A esos momentos escritos que serán inmortales porque vivirán más que ellos; a esos suspiros fugaces vertidos lágrima a lágrima, que como jirones se desgarran de sus almas vacías de puro descontento con la realidad. Su realidad. Su realidad de mierda.
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