sarco lange

haz la prueba
pero no se te ocurra
apretar tanto los dientes ok?:

quédate una vez más
en la casa de Conchita

oblígate a pensar
que eso que escuchas/ eso que cruje/ eso que duele
no es la madera húmeda de ningún recinto de torturas
ni la hoja reseca del antiguo testamento
tampoco son ratones
menos la fragua tierna de tus pies hinchados
 
no es papá

¿oye/ percibes el vaivén de las murallas
inmunizando el tic tac de la inefable pesadilla?

llevas media hora
y ya vas perdiendo
uno a cero

mejor cúbrete hasta que la espalda te brinque valentía

que aquí mi amor no duermen cenicientas

afuera en el patio digamos patio a eso que hay debajo de la parra y sobre la tierra hey ponte en el patio y empuña las manos hazte sonar los dedos pensando dios mío me he cagado en los pantalones y no ha salido mierda
por heces

salieron andamios salieron
brumas

salió una extrañeza de pañuelos agripados ansiando ser bufandas
¿tú recuerdas cómo eran esas poesías?

¿recuerdas la razón
de su exhibicionismo?

eran todo un batallón de soldados muertos de rouge
vivos de tacones
agónicos de encajes
resurrectos en el borde del abrazo
siempre

y en las armas los tipos dibujaban corazones y cupidos
-yo no te mato
porque ya dejó de ser personal
la palabra entrometida

al labio abierto que recé del otro hombre
y en el otro sitial-

matarme dos veces
trae mala suerte

¿pero recuerdas cómo eran esas poesías a la hora de la siesta?

eran igual que regresar a la casa de la infancia
después de 70 años
enorme
la recordabas enorme

pero era
chica

y algo te dice
que salgas pronto de ahí

tan cuervo
que nos salió
aquella paloma

vente una vida
a la casa de Conchita
de nuestras Conchitas
pero vente de noche/ trae los columpios
que se me está olvidando
cómo se elaboran los poemas

que vente
de noche

sólo en la primera el miedo te raja a puro botellazo
después la cosa va mutando/ cambia
te acostumbras a dormir en una silla
si ladran los peces es porque no anda nadie afuera
y eso sí que es un espanto

luego ya le empiezas a tomar un gustito especial al sonido de los árboles llorosos
sin ser sauces son pinos mierda
son pinos y tienen infracciones en la piel

yo creo en la piel tersa de los troncos
del árbol y su pluma
que si no lo creyera
no lo habría visto así tan derribado
sin antes azotarme contra el acero de su alma de bebé
    rotos los platos donde apagabas los cigarrillos
    después de azotar el amor
    contra el ventanal

ya en la tercera el vicio es amigable/ y necesario
quieres llegue luego la matanza
para encenderle la mecha a tanta horrenda puntería
amas
y limpias,

limpias el vómito
que al otro día aparecerá
colgando babas en las cortinas

como areolas carniceras
en el guion de un estropajo

o como fantasmas

que los fantasmas existen
y no viven
precisamente en cementerios

se reproducen como plagas
en nuestros hombros
justo después de irse a dormir

tal cual el terremoto en tu cuaderno
el de abajo
el del tercer cajón del escritorio

el del tercer
día
en la súplica del vagabundo

desastre de flores
para el trajín de una respuesta

¿de verdad creciste tan alto
 y sin decírselo a nadie?

hecho tu altar
la vida cobra así
sentido

ahora podemos todos
irnos tranquila y elegantemente
al exilio de los baños

al oficio instrumental de la epidemia

al musgo abierto
donde se asoma la mano
que cubre la cara

al fiasco de luces
en que reposa el abandono

o a la rima borracha
de este ahogo

que es mi hijo

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